Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
– Мик, слушай, а почему нас перекинуло аж из Венниски в Нордвиг? А раньше мы всегда оставались на месте...
– Не знаю, Каролина, - отзывается Мика уже с кухоньки.
Слышу стук ножа и шипение сковородки и чувствую угрызения совести - хозяйка называется... Парня загрузила, а сама ударилась в философию.
– Но может быть так, что на своем месте остается первый, тот, кто вызвал переход, а остальные попадают на место предшественника?
– предполагает Мика.
А что... логично. Возможно, он прав... Но... сегодня над глобальными вопросами пусть думает Мика! Я - теперь блондинка! Стрелка будильника наконец-то доползает до заветной цели - иду в душ!
Кабинка тесная, но это такие пустяки! Смыть, скорее смыть липкую дрянь с волос, усталость и пот с тела... страх. Поесть и заснуть! Может утром, что-то изменится.
"Например, нас еще куда-нибудь перекинет?", - ободряю себя и тут же обрываю, - "Не накликай, дура!"
Эх, где мой любимый гель для душа? Мягкий, с запахом сирени.
"Там же, где все остальное, в нашей квартирке в Венниски!" - что это блондиночная стервозность во мне пищит?
Со вздохом намыливаю мочалку-перчатку туалетным мылом. Стараюсь не думать, кто до меня мылся этой мочалкой и успокаивая себя тем, что Мика ее обварил кипятком, намыливаюсь сама... Жесткая мочалка растирает кожу, приятно... Эх, жаль, что Мика тут не поместится... Закрываю глаза и медленно намыливаюсь, для начала плечо, грудь и живот... Снимаю перчатку и растираюсь рукой... Приятно ощущать свою кожу, чистую, распаренную, нежную... А потом моя рука уже там...
"Заснуть? Нет... Сначала мы с Микой... А потом спать!" - решаю я.
Неохотно вылезаю из-под теплых струй, только тогда, когда чувствую, что сейчас засну прямо стоя. Небрежно оборачиваюсь в простыню. Прежде, чем выйти кошусь в треснутое, слегка запотевшее зеркало - из туманного зазеркалья выглядывает незнакомая блондинка.
– Как я тебе?
– выпархиваю из душа и едва не сшибаю в тесном коридорчике Мику.
Что меня в нем умиляет, так это серьезность - иногда он уморительно серьезен, как сейчас, например. Остановился, глядит задумчиво и изрекает:
– Необычно...
Улыбку мне спрятать не удастся, потому стараюсь улыбнуться обворожительней и, дернув плечиком чтобы импровизированное покрывало свалилось на пол, хитро уточняю:
– А так?
– Там ужин на столе...
– хрипло выдавливает из себя Мика.
– Поужинаем потом, - я нежно целую его в губы, легко, едва-едва, обещающе...
Поцелуй затягивается... Микины руки, ласкают мое тело...
– Каролин, сейчас, я только на минутку в душ...
– выдыхает он.
Ну вот... Что мужики за болваны! Все испортил... нужен мне сейчас его душ...
– Конечно, - мурлыкаю я.
А что еще можно сказать? Пока Мика шумит смывным бачком (ну хоть теперь "душ" понятен), укладываюсь на диван... Принимаю живописную позу и балдею сама с себя. Что это со мной такой происходит?
"Наверное, я становлюсь блондинкой", - ехидничаю про себя и закрываю глаза.
Представляю, как сейчас Мика выйдет из душа, свежий, влажный, пахнущий мылом... Как поцелует меня сначала в ямочку у ключицы, потом...
Потом раздается грохот. Не понимая, что происходит, я гляжу, как вместо двери квартирки образовались трое крепких парней с лицами призовых бульдогов. Сюр происшедшего дополняет их одежда - спортивные костюмы сборной команды Нордвига. Я заснула и вижу кошмар? Наверное...
Но вопль: "Попалась, сука!", удар в душевой, куда ломанулись сразу двое спортсменов, а главное боль в волосах за которые меня буквально сдирает с несчастного диванчика третий - разом убеждают в реальности происходящего. Я с визгом цепляюсь за простыню, панически пытаясь прикрыть наготу. Мир вокруг мелькает безумной мозаикой. Еще какие-то люди, на этот раз в строгих костюмах... Крик Мики?
– Тихо, потаскушка!
– забивая этот крик, рычит кто-то мне в ухо, щека вспыхивает от хлесткого удара.
Я закрываю глаза и начинаю визжать. Просто визжать от животного ужаса. Кошмара происходящего. Мой вопль прерывает новая оплеуха.
– Рой, - давай шмару в машину, - командует назвавший меня шлюхой, - и перетряхните эту нору хорошенько.
Меня вытаскивают на улицу. Мелькает на миг знакомое лицо - Микин сосед алкогольно-хронического вида, который приставал к нам с дурацкими разговорами. Он болтал, а Мика боялся при нем проверить свой смешной тайник - ключ от квартиры, прилепленный на жвачке, где-то в недрах почтового ящика.
В голове возникает призрак идеи, но тут же исчезает - мне сбивает дыхание прохладный ночной воздух, воняет бензином туша внедорожного вездехода, меня запихивают на заднее сиденье "кугуара". Больно ткнув мне в бок локтем, рядом усаживается тащивший меня громила. Сижу стиснутая с обеих сторон, как котлета в венниском бутерброде. Тонкая простынка кажется мне единственной защитой. Что происходит? Где Мика? Нас арестовали за тот самый, обещанный миллион? Но разыскивали только меня... А что сделают с ним? Пособничество? Может, Мику посадили в другую такую же машину? Я пытаюсь разглядеть хоть что-то, но...
– В блондинку перекрасилась, решила не узнают?
– спокойно и иронично спрашивает знакомый голос.
С переднего сиденья ко мне оборачивается парень в пижонском костюме, и я с наивным облегчением узнаю Артура Тигерина.
– Арт...
– начинаю я.
– Молчи уж... идиотка! Ты хоть понимаешь, что ты натворила?!
– с досадой спрашивает Артур.
"Что?!" - испуганно думаю я, хочу задать этот вопрос вслух, но умолкаю, едва не прикусив себе язык.
"Кугуар" резко срывается с места и Артур больше не говорит ни слова.
***
Пока меня извлекают из машины, получаю еще пару тычков под ребра. Какие-то нервные спортсмены мне попались. Но удары это пустяки - не убили сразу, это уже хорошо. А вот все остальное плохо. Плохо то, что не знаю, где Каролина. Плохо, что я слышал ее крик прежде, чем мое тело свело судорогой и я потерял сознание. И очень плохо то, что и сейчас в мышцах вяжущая слабость. Громилы ворвавшиеся к нам просто тащат меня, взяв под локти. Затененная деревьями улочка, полуподвал... Странное место. Бассейн, гранитная горка, на стенах мозаика самого похабного вида, но стилизованная под графику Восточного Архипелага... Возле бассейна столик, заставленный графинчиками и тарелками, вокруг удобные даже на вид кресла. В креслах мужики в белоснежных халатах.