Призрачная страна

Ноэль Алисон

Деймен смотрит на меня, потом закрывает глаза. Сдвинув брови, он материализует ярко-красный «ламборгини». Точно такой, в каком я приехала к нему на днях.

А я опять упрямо мотаю головой. Не нужно мне новых машин, для меня и старая хороша. Зажмуриваюсь и уничтожаю «ламборгини», а вместо него материализуй блестящий черный «БМВ» — точную копию того, котором Деймен ездил раньше.

— Понял тебя!

Деймен кивает и с бесшабашной улыбкой усаживает меня в машину.

Не успеваю я опомниться, как мы уже вылетаем на улицу, притормозив

лишь на мгновение, пока открываются ворота, и со скоростью пули мчимся по прибрежному шоссе.

Я стараюсь проникнуть в разум Деймена и подсмотреть, куда мы едем, а он только смеется. Нарочно поставил барьер, чтобы устроить мне сюрприз.

Вырулив на скоростное шоссе, он включает радио и удивленно усмехается, услышав песню «Битлов».

— «Белый альбом»?

Он косится на меня, одновременно управляя автомобилем на почти запредельной скорости.

— Да все, что угодно, лишь бы затащить тебя опять в эту машину! — улыбаюсь я.

Он сто раз рассказывал, что долго общался с ними в Индии, когда они вместе изучали трансцендентальную медитацию. Именно тогда Пол и Джон написали большую часть этих песен.

— В принципе, если я правильно провела материализацию, этот приемник не будет играть ничего, кроме «Битлз»!

— И как же мне адаптироваться к жизни в двадцать первом веке, если ты тянешь меня в прошлое? — смеется Деймен.

— А я надеялась, что ты не адаптируешься, — отвечаю я вполголоса, глядя, как за окном проносятся пятна света и тьмы. — На самом деле перемены — не такая уж замечательная штука, как принято считать. По крайней мере, твои недавние перемены — уж точно. Что скажешь? Эта машина остается? Можно, мы ликвидируем уродский семейный автофургон?

Повернувшись на сиденье, я наблюдаю, как Деймен выполняет несколько резких поворотов, затем въезжает на горку и останавливает машину возле какой-то скульптуры перед громадным зданием.

— Что это?

Во всяком случае, мы в Лос-Анджелесе — я узнаю ощущение города, а точнее сказать не могу.

— Фонд Гетти. — Деймен улыбается, ставит машину на ручной тормоз и выскакивает наружу, чтобы открыть мне дверцу. — Бывала здесь?

Я отвожу глаза, отрицательно качнув головой. Музей изобразительного искусства? Вот уж куда я не думала попасть… И не то чтобы особенно хотела.

— Так ведь он закрыт?

Я оглядываюсь, чувствуя, что вокруг никого нет, кроме вооруженных охранников, которые, по всей вероятности, дежурят внутри.

— Закрыт? Разве такая банальность нас остановит? — Деймен берет меня под руку и ведет вверх по каменным ступеням. Шепчет в самое ухо: — Я знаю, музеи тебя не слишком привлекают, но я хочу кое-что тебе показать. Думаю, это необходимо прояснить на наглядном примере.

— Что прояснить? Что ты лучше меня разбираешься в искусстве?

Деймен останавливается и говорит очень серьезно:

— Я хочу тебе доказать, что мир на самом деле принадлежит нам. Это наша площадка для игр. Наша песочница. Нет необходимости скучать и застревать

в колее, нужно только понять, что обычные правила больше не действуют. Во всяком случае, к нам они неприменимы. Мы можем делать что захотим, Эвер, — все, чего душа пожелает. Открыто, закрыто, заперто на все засовы — не имеет значения. Мы делаем то, что хотим, тогда, да хотим. Никто и ничто нас не остановит.

Это не совсем правда, мысленно возражаю я. Кое-что нам сделать так и не удалось за четыреста лет — и, конечно, это единственное, что мне нужно на самом деле.

Деймен только улыбается и целует меня в лоб, а потом ведет за руку к двери.

— К тому же здесь есть один экспонат, который мне до смерти хочется увидеть. Это будет недолго, ведь нам не придется стоять в очереди. А потом, обещаю, мы отправимся, куда ты скажешь.

Я смотрю на внушительные запертые двери, оснащенные суперсовременной сигнализацией, которая, по всей вероятности, подключена к еще каким-нибудь охранным системам, а возле них наверняка сидят охранники с автоматами, держа палец на спусковом крючке. Черт возьми, скорее всего на нас нацелена скрытая видеокамера, и где-то там суровый охранник уже приготовился нажать под столом кнопку вызова полиции.

— Ты серьезно попробуешь вломиться в музей?

У меня горло перехватило, ладони вспотели и сердце колотится о ребра. Я все еще надеюсь, что это шутка, хотя Деймен явно серьезен.

— Нет, — шепчет он, закрывая глаза и жестом показывая, чтобы я сделала то же самое. — Я не попробую, я просто туда войду. Помоги мне чуть-чуть, пожалуйста. Закрой глаза и повторяй за мной. — Почти касаясь моего уха, он прибавляет: — Обещаю, никого не поймают, не застрелят и не посадят в тюрьму. Честно-честно! Ей богу.

Я твержу себе, что за свои шестьсот лет он, наверное, побывал в разных переделках. Делаю глубокий вдох и бросаюсь в омут головой. Повторяю за Дейменом все мысленные действия, и в конце концов двери открываются. Сигнализация отключена, все охранники спят крепким сном. По крайней мере я на это надеюсь. Очень надеюсь, что крепким. И хорошо бы подольше.

— Готова? — Губы Деймена изгибаются в усмешке.

А у меня трясутся руки и взгляд бегает. Надоевшая колея начинает казаться вполне даже симпатичной. И вот я проглатываю комок в горле и делаю шаг вперед. Вздрагиваю от резкого скрипа резиновой подошвы о полированный каменный пол.

— Ну как? — спрашивает Деймен. Он радостно взволнован и надеется, что мне так же весело, как ему. — Я думал перенести тебя в Летнюю страну, а потом сообразил, что именно этого ты и ждешь. Так что я решил тебе показать, как волшебно бывает иногда и на этой грешной земле.

Я киваю, изо всех сил стараясь скрыть, что мне пока совсем не весело. Осматриваю громадное помещение с высоким потолком, застекленными окнами и целым лабиринтом коридоров и зальчиков. Наверное, днем все это выглядит приветливо и жизнерадостно, а ночью как-то жутковато.