Призрак куклы
Шрифт:
– Это восхитительно… - шепчу я восторженно.
– Я знаю, - кивает она.
В этот момент всё внутри меня становится на свои места. Я снова целый. Я собран из миллиона паззлов. Я полноценен. Я жив. И мои чувства к ней явно не простая благодарность. Я нахожу рукой её ладонь и мягко сжимаю. Я смотрю в её глаза. Она ждёт. Она даёт мне время.
– Знаешь, - начинаю я, - ты посчитаешь меня безумцем. Наверно. Но я должен сказать. Мне кажется, я полюбил тебя.
Её щеки заливает румянец. А может, это солнце окрасило её лицо в подобный цвет. Я слышу учащённое биение сердца через пульс на её запястье.
– Я не лучший человек, - продолжаю
Она молча приближается и обвивает моё тело своими руками. Она прячет своё лицо на моей груди.
– Да, согласна, - шепчет она, - да, взаимно.
***
Мы мчимся обратно. Возвращаемся в мою квартиру. В мой замок, который может скрыть нас от посторонних и их осуждения. Мы просто решили, что можем быть счастливы. Мы готовы попытаться найти своё место под солнцем рядом друг с другом. Подъезд. Этаж. Дверь. Я слишком взволнован. Руки дрожат. Она помогает мне отомкнуть замок. Мы входим в прихожую. Она прильнула ко мне. Я прильнул к ней. Мы так сильно жаждем друг друга, кажется, будто наши руки скоро начнут высекать искры от прикосновений. Я срываю с неё одежду. Она срывает одежду с меня. Мы голые. Обнажённые. Оголённые провода. Её тело белое и совершенное. У неё нет шрамов. Тех,которые так отчаянно прятала от меня моя Кукла. Тех, что не хотела мне показывать. Тех, что я рассматривал, пока она спала. У меня есть шрамы. На теле – последствия аварии, на руках – неудачные попытки умереть. И я рад, что я не умер. Я рад, что я жив. Я рад, что могу целовать сейчас эти губы, покусывая их в порывах собственной страсти. Я взбудоражен. Возбуждён. Жив. Она стоит передо мной. Обнажённая. Беззащитная. Страстная. В её серых глазах горит хитрый зелёный огонь. Изумрудный. Свежий. Как весенняя трава. Она берёт меня за левую руку и подносит моё запястье к своим губам. Она целует шрам на моём запястье. Она смотрит мне прямо в глаза и так же бережно и страстно целует уродливый шрам на моей правой руке. И что-то есть такое, откровенное, интимное, неуловимо порочное в том, как она целует мои шрамы.
– Я люблю их, - шепчет она, тяжело дыша, - твои шрамы. Я хочу целовать каждый шрам на твоём теле.
Что-то внутри меня сломалось. И я больше не могу себя сдерживать. Я поднимаю её на руки и прижимаю к себе. Её ноги обвивают моё тело. Я целую её в шею, ключицы, плечи. Я сжимаю ладонями её бедра. Я касаюсь её кожи. Такой обнажённой. Такой горячей. Мы падаем на ковёр. Он неожиданно мягкий и уютный, готовый простить и принять нашу страсть. Её пальцы находят наощупь шрамы на моём теле. И она их целует. Целует. Целует. Я больше не могу в полной мере контролировать себя. Я твёрд, словно камень. Словно скала. Каждая мышца в моём теле напряжена. Я откидываюсь на спину и тяну её на себя. Она оказывается сверху, такая необузданная. Такая дикая. Её грудь вздымается от тяжёлого дыхания. Мы задыхаемся от страсти. Она сверху, мои руки ложатся на её бёдра, и я резко дёргаюсь ей навстречу, прижимая её к себе. Я врываюсь внутрь. Я заполняю её настолько, насколько могу. С её губ срывается громкий стон удовольствия. Она упирается руками мне в грудь, она извивается, её бёдра танцуют поверх моих. Она королева и богиня в этот момент. Она владеет моим телом и моей душой, даже не подозревая об этом. Её стоны такие громкие. Страстные. Дикие. И я ловлю себя на мысли, что вторю ей. Я стону. Я рычу. Я необузданный дикий зверь. Я взрываюсь. И она взрывается, сидя сверху на мне. Звериный вой вырывается из наших лёгких в один момент, когда мы достигаем вершины. Мы сникаем. Мы слабы и уязвимы. Но мы так легки и необъяснимо счастливы в этот момент.
– Я люблю тебя, - шепчет она влажными губами в мою шею.
– Я люблю тебя, - шепчу я, пряча лицо в её волосах, крепко прижимая её к себе. Мы слишком устали, вымотались. И мы проваливаемся в сон.
***
Я проснулся поздно. Ближе к обеду. Один в постели. И запаниковал. Просто потому, что её не было рядом. Просто потому, что почувствовал себя сумасшедшим. Потому что в мою голову закралась мысль, что её никогда не существовало. Что она была всего лишь моей
– Прости меня, Куколка, - произнёс я, неотрывно глядя в её глаза на одной из тысяч фотографий, - я должен попытаться продолжать жить. Без тебя. Кажется, я встретил её. Мою новую Куклу. Ядолжен тебя отпустить. Я должен принять тот факт, что ты умерла. Прости меня. Я был не лучшим человеком. Я никогда не был достоин твоей любви. И уже вряд ли стану когда-нибудь достоин. Прости. Но сейчас я просто обязан попытаться стать достойным её любви. Ты ведь прощаешь? Конечно. Безусловно. Ты ведь всегда была такой мудрой.
С этими словами я развернулся, отыскал в кладовке картонную коробку и принёс её в комнату. Я бережно отклеивал фото моей Куколки от стен и других вертикальных поверхностей моей квартиры и складывал в эту безликую картонную коробку. Я так увлёкся, что не заметил, как новая половина моего сердца вошла в квартиру. Она остановилась, поражённая, в дверном проходе гостиной и долго наблюдала за мной. А я так погрузился в своё занятие, что даже не почувствовал её взгляд.
– Что ты делаешь? – я услышал её голос и дрогнул.
Я обернулся. Очередная фотография выскользнула из моих рук и неслышно зашуршала, падая в коробку. Она стояла в дверном проёме и напряжённо смотрела на меня. Она словно не могла поверить, что во мне произошли настолько серьёзные перемены. Ни слова не говоря, я пересёк комнату и заключил её в своих объятьях. Я обнимал её несколько минут, которые казались мне вечностью. Я молчал. Я размышлял, в какие слова одеть те мысли, что танцевали в моей голове.
– Я так испугался, - начал шептать я, - утром. Я думал, что ты мне привиделась, что я сошёл с ума.
Она вздрогнула. Обвила меня своими руками и крепко обняла. Кажется, она чувствовала себя немного виноватой.
– Прости, - прошептала она в ответ, - И всё-таки, - уже более мягким тоном спросила она, - что ты делаешь?
– Избавляюсь от прошлого, - ни на минуту не задумавшись, отвечаю я.
– И что ты собираешься делать со всеми этими её фотографиями? – не унимается она.
– Не знаю, - я пожал плечами, подходя к коробке с фото, - наверное, мне нужно избавиться от них. Выбросить.
– Нет, - её голос твёрдый, как сталь, - нет.
Она пересекает комнату, наклоняется и достаёт из коробки одно фото, на котором изображено лицо, так похожее на её собственное. Она внимательно смотрит. Всматривается каждую деталь. Проводит ладонью по фотографии. Изучает. Это мгновение кажется настолько нереальным и не естественным, но безумно завораживающим. Я смотрю на неё, я не могу отвести свой взгляд. Я не могу отвести свой чёртов взгляд.
– Я так похожа на неё, - прерывает она, наконец, молчание, - просто поразительно, – она поднимает голову и её взгляд фокусируется на мне, - ты не должен их выбрасывать. Это не правильно. Это не честно. Это не справедливо по отношению к ней, - она берёт меня за руку и сильно сжимает её в своей ладони, - Я понимаю. Я всё понимаю. У тебя есть прошлое. У каждого из нас есть прошлое. И я готова принять его. Твоё прошлое. Просто не выбрасывай фотографии. Я не хочу чувствовать себя виноватой перед ней. Давай просто сложим их и уберём на антресоли?