Проигравший
Шрифт:
– Да.
– Как далеко вы были от кабинета, когда прозвучал выстрел?
– Нет.
– Что «нет»?
Узбечка плакала и не отвечала. Майор вздохнул и попробовал зайти с другого конца:
– Вы понимаете по-русски? Если хотите, я могу вызвать переводчика.
– Нет… понимаю… не нужно переводчика…
– Повторяю вопрос: где вы были, когда прозвучал выстрел?
– Там.
– Где «там»? В коридоре?
– Да… в коридоре… вот там была.
– Вы услышали выстрел и сразу зашли в кабинет?
– Нет.
– Что «нет»? Не сразу? Или не зашли?
Узбечка
– Вы видели, как этот человек выходил из кабинета?
– Он не выходил из кабинета.
– Не выходил?
– Его тут не было.
– Как это не было? Давайте тогда еще раз вместе посмотрим видеозапись.
На столе перед майором стоял ноутбук. Модель была старенькая, корпус обшарпанный, а внутри что-то натужно гудело. Майор пощелкал клавишами, развернул ноутбук так, чтобы узбечке было видно, и нажал кнопочку «Play». Монитор был небольшой, чтобы хоть что-то рассмотреть, Стогов наклонился вперед.
Запись была мутная, явно с камеры наблюдения. Наверху едва заметно тикала строчка тайм-лайна. Повернута камера была не очень удобно, но главное сомнений не вызывало: это был тот самый кабинет, в котором они сейчас находились, а за столом сидел пока что вполне себе живой работорговец. Вот он что-то пишет. Снимает трубку стационарного телефона, говорит пару фраз. Передвигает на столе бумаги. Поднимает голову и смотрит на что-то за границей кадра. Потом встает и делает шаг навстречу невидимому визитеру. Лицо у него крайне недовольное, кулаки сжаты. Губы быстро шевелятся: мужчина, похоже, в ярости что-то кричит.
Мгновение спустя с той стороны, куда он смотрит, появляется человек. Сомнений нет: это тот самый русский парень, которого теперь за плечи придерживают двое милиционеров. Хозяин кабинета продолжает орать, посетитель что-то ему отвечает. После чего работорговец бросается на него с кулаками, а парень достает из-под мышки пистолет и стреляет ему ровнехонько в середину лба. Тот навзничь рушится на пол. Не глядя в его сторону, визитер разворачивается и уходит.
Еще семь с половиной минут спустя (майор прокручивает запись в убыстренном режиме, цифры на тайм-лайне бешено вертятся) дверь открывается и в кабинет входит узбечка.
Выключив запись, майор развернулся к парню:
– Желаете что-либо заявить?
Тот только покачал головой.
– Может быть, рассказать, почему именно вы застрелили этого гражданина?
– Повторяю еще раз: я его не убивал.
– Даже и не смешно. На записи четко видно, что вы выстрелили ему в голову, а вы утверждаете, будто этого не делали. Как вы думаете, кому больше поверит суд?
Парень только пожал плечами.
– Жаль, что вы упорствуете. Если бы мы оформили ваши показания прямо сейчас, то это могло бы быть расценено судом как смягчающее обстоятельство.
– Но я действительно этого не делал.
Неожиданно перестав плакать, узбечка подняла лицо:
– Правда.
– Что «правда»?
– Все, что он говорит, – правда. Он не стрелял. Стрелял не он. Это не он сделал.
Узбечке хотелось объяснить… рассказать, что все было не так,
Майор встал и тихонечко хлопнул ладонью по столу.
– Короче, так. Вы, девушка, можете идти, вам еще позвонят. Этого, – кивнул он милиционерам в форме, – будем оформлять в СИЗО. А ты, – поднял он глаза на Осипова, – запускай экспертов. Я отвезу задержанного в отдел и часа через два вернусь. Надеюсь, к этому времени все бумаги будут оформлены. Вопросы?
Тон у майора был не терпящим возражений. Именно таким тоном он обычно и общался с окружающим миром. Когда за ним закрылась дверь, Стогов с Осиповым посмотрели друг на друга тоскливыми взглядами. Перспектива отправиться в любимое кафе откладывалась до самого позднего вечера. О том, чтобы заполнить все необходимые бумаги за отведенные два часа, не могло быть и речи.
– Пиво, – задумчиво сказал Осипов.
– Что «пиво»?
– Четыре буквы, а как много смысла. Зови экспертов, будем оформлять бумаги.
Дальнейшие действия были известны им обоим на много ходов вперед. Дактилоскопист, баллистик, толпа медиков и сотни исписанных страниц отчетов. Стогов тяжело вздохнул и отошел к стене, а эксперты, разбившись на несколько групп, начали осмотр места преступления.
(Что, черт возьми, творится со мной последние годы?
Наша жизнь – это ведь всего-навсего определенное количество времени. Не очень большое: лет шестьдесят, или около того. Три тысячи недель…. Полмиллиона часов… миллиард с чем-то секунд…
Когда придет моя пора умирать, я оглянусь на эту свою жизнь и единственное, что увижу, – такие вот обшарпанные кабинеты… пахнущих тиной и отчаянием людей… и самого себя, вечно чего-то ждущего… вечно посматривающего на часы.
Ждущего, пока кончится осмотр места происшествия и можно будет уйти домой… ждущего, пока кончится утро и наступит вечер, чтобы заняться тем, чем давно хочется… Уже весной мы ждем Нового года, уже зимой – летнего отпуска…
Жизнь состоит всего-навсего из миллиарда секунд. И большую часть этих секунд мы чего-то ждем…
А потом этот миллиард просто заканчивается.)
Он полез в карман за сигаретной пачкой. Прямо у его ног двое милицейских медиков в белых (не очень белых) халатах заполняли протокол. Медики были молодые и веселые. Один осматривал убитого работорговца и громко диктовал второму, что именно тот должен писать.
– Дата, время. Записал?