Прости и спаси
Шрифт:
— В какой позе он тебя трахает?! — вдруг сквозь зубы цедит Марк, а мне становится смешно. Шампанское придает смелости и дерзости, и я смеюсь в голос. Что он несет?! Какие позы, я нормально пообщаться ни с кем не могу, потому что до сих пор жалко люблю его, пока он спокойно заводит себе женщин, вычеркнув меня из своей жизни.
— А в какой позе ты трахаешь Татьяну?! — выгибаю брови. Марк ухмыляется и сильнее, до боли, стискивает мою руку. — Зачем ты это делаешь? — спрашиваю я. — К чему этот танец, зачем ты рвешь мне душу?! — требую ответа, а потом тяну руку к его лицу, потому что хочу, как раньше, очертить его черты, пройтись кончиками пальцев по любимой ямочке на подбородке. Мы продолжаем двигаться, пока я аккуратно,
Марк глубоко вдыхает через нос и ослабляет хватку на моей талии. Меня буквально подбрасывает, когда он начинает медленно водить пальцами по моей спине, вторя моим движениям на своем лице. Слезы сами по себе скатываются с моих глаз. Это плачет выпитый алкоголь. Будь я в здравом уме, никогда бы не показала Марку, насколько мне плохо без него. И вот я уже вижу в его взгляде то, что хочу: тоску, сожаление, боль и любовь. Но ведь это не так, мне просто кажется, все это только, для того, чтобы унизить мея и в очередной раз показать, что я шлюха. Он вдруг наклоняется и прикасается лбом к моему лбу.
— Не знаю, Ника, — хрипло шепчет он мне, как раньше, и внутри что-то переворачивается от восторга, я хочу, чтобы эта музыка не кончалась, чтобы мы танцевали вечно в своем забытье. — Зачем ты нас разрушила? — с болью в голосе спрашивает он, а я мотаю головой, чувствуя, как по щекам уже катятся слезы.
— Я… — всхлипываю, обхватывая его шею, тяну на себя, хотя ближе некуда. — Я ничего не разрушала… ты… ты увидел тo, что хотел… и даже не проверил…
— Я проверял, Лисичка… — а у меня сейчас сердце разорвется от его «Лисичка», как я давно этого не слышала. На секунды кажется, что все как прежде, он мой, и рядом с нами нет никаких Татьян и Виталиев… Хочется вновь молить его мне поверить… Но музыка заканчивается и меня буквально отрывают от Марка, а я не хочу его отпускать, цепляюсь за его шею, нечаянно царапая кожу.
— Вероника! — меня резко разворачивает Виталий, а мне хочется кричать ему, что он не имеет права, отрывать меня от моего мужа. — Почему ты плачешь? Он обидел тебя?! — взволнованно спрашивает мужчина.
— Нет… — всхлипываю, оборачиваюсь и вижу, как Марк уходит. Он хватает за талию свою жещину и быстро ведет ее на выход. А я пьяная и ревущая выгляжу жалко.
— Он все же тебя обидел. Что он сделал?! — мотаю головой, не желая объяснять. Виталий порывается идти за Марком, но я хватаю его за руку.
— Все хорошо, просто отвези меня домой, пожалуйста, — утираю слезы. Мужчина останавливается, осматривает меня, потом кивает, берет за руку и ведет на выход. Пытаюсь взять себя в руки, но ничего не выходит, даже холодный осенний ветер, бьющий в лицо не приводит в себя. Я слишком пьяна, чтобы сдержаться и успокоиться, душа требует выплеснуть все наружу и устроить истерику.
Глава 12
Вероника
К счастью, истерики при Виталии не случилось. Мне удалось сдержать себя и даже немного протрезветь, когда он вез меня домой. Я искусала губы в кровь, но не позволила себе показать свою боль, по сути, малознакомому человеку. Виталий пробовал со мной разговаривать, но я дала понять, что не настроена на беседы. Только объяснила для успокоения Виталия, что Марк — мой бывший муж. И что мне, дуре, не влюбиться в Виталия? Он прекрасный мужчина, состоятелен, серьезен, галантен, заботлив, но нет, я лью слезы по бывшему мужу, которому на меня наплевать.
Прорвало меня дома, когда в очередной раз зазвонил телефон с неопределившимся номером и кто-то долго дышал в трубку. Стало жутко, я сползла с телефоном в руках на пол и долго слушала тишину, всхлипывая в трубку. Раздались короткие гудки, я выронила телефон и разрыдалась. Мне страшно и горько, а иногда не хочется жить. Ничего не хочется, не понимаю, зачем я существую.
На следующий день бросила все, взяла на работе больничный и уехала к родителям, чтобы окончательно не сойти с ума. Да и страшно мне в последнее время одной, как-то не по себе, стала вздрагивать от каждого шороха и плохо спать по ночам. Ваш дом — не там, где вы живете или где родились, ваш там, где вас любят и всегда ждут. Поэтому я приехала домой. В маленький пригород, с одной школой и несколькими многоэтажками. Мои родители живут в небольшом уютном доме, имеют сад, сажают огород, ходят в лес, а по вечерам топят построенную лично отцом баню. Хорошо здесь, даже очень. Дышится легче и жизнь кажется проще.
— Ника, тебе не понравился пирог? Ты же всегда любила с курицей? Или я пересолила? — спрашивает мама.
— Очень вкусно, мам, я наелась.
— Да что ты там съела, дети и то больше кушают. Давай еще кусочек, а то совсем исхудала. Опять на своих диетах?! — строго спрашивает мама.
— Да нет, просто привыкла мало есть.
— Отвыкай! Сильно худых нормальные мужчины тоже не любят. Или у тебя уже появился кто? — отрицательно качаю головой, нанизывая на вилку еще кусочек пирога.
— Нет, не хочу никого, одной, наверное, проще.
— Прекрати мне тут себя хоронить! Если один раз попался мудак, так это ещё не значит, что все такие. На первого встречного, конечно, набрасываться не надо, но и присматриваться нужно, пробовать, встречаться, чтобы не упустить свое счастье. но, знаешь, как бывает — иногда свой человек ходит совсем рядом, а ты не замечаешь. Мне ещё внуки нужны, — заявляет мама.
— Я присматриваюсь, — отвечаю я, не желая рассказывать, что до сих пор вою в подушку по бывшему мужу. — Спасибо, мамуль, очень вкусно, — наливаю себе большую кружку горячего чая, добавляю ложу меда, беру книгу, которую давно хотела прочесть, надеваю мамин длинный теплый кардиган, кутаюсь в него и иду на улицу на открытую террасу. Сажусь в плетеное кресло, отпиваю чая, наслаждаясь медовым послевкусием и улыбаюсь сама себе, словно умалишенная, поскольку вспоминаю, что Марк всегда пил чай только с медом, именно с одной ложкой на большую кружку. Чай тогда становится не сладким, а приобретает легкий медовый привкус. Он и меня так приучил, а ещё он приучил меня к себе, а отучить забыл…
Ко мне на колени запрыгивает мамин рыжий кот, укладываясь прямо на книгу, и начинает громко урчать, когда я глажу его и чешу за ухом. Тоже что ли котенка завести. Раньше как-то не до животных было. Работа, отношения… да и у Марка аллергия на шерсть. А сейчас… Телефон в кармане пиликает входящим сообщением, и я спешу его прочесть.
«Отрицание проблем в психологической практике называют «синдромом слепого котёнка». Можно сбежать от кого угодно, но нельзя убежать oт самой себя»
Читаю текст ещё раз, продолжая поглаживать кота, пытаюсь сохранять спокойствие. Номер, как всегда, незнакомый и перезванивать бесполезно, связь работает только в одну сторону, и я пишу ответное сообщение. Я дома и почему-то кажется, что именно здесь мне нечего бояться.
«Кто ты? И зачем мне пишешь?» — задаю вопрос и очень надеюсь на ответ. Всему должно быть объяснение. твет приходит почти сразу же.
«Я тот, кто хочет показать тебе другую сторону жизни»
«Мы знакомы?»
«Лично — нет, но я знаю о тебе все»
«Это какая-то шутка?»
«Нет, Вероника, я не клоун. Воспринимай все серьезно. Ты любишь декоративные розы, собранные в небольшие букеты. Твой любимый цвет — салатовый, но в одежде ты предпочитаешь темные тона. Ты родилась зимой за два дня до Нового года. Очень любишь пить латте с ореховым вкусом и белый шоколад с кокосом. Я знаю тебя лучше, чем ты сама, я готовлюсь к нашей встрече»