Пути Господни
Шрифт:
— А как же! Я всех помню. Жулик, фу! Где полено?
На сей раз собачка поняла русский язык и опять спряталась под крыльцо. Интонация, однако.
— Вы не знаете, где Надя? А то их дома нет…
— А что вы хотели? — внезапно похолодевшим голосом спросила бабуля.
— Да… Просто поговорить надо… Я ей привез кое-что.
Бабуля присела на деревянную скамеечку, вкопанную возле стены дома.
— Нету Нади…
— Так, а где она? Или когда вернется?
— Никогда…
— К-как утонула?..
— Мету переплывала. А там течение сильное… Водовороты… Унесло… Возле моста ее нашли… Похоронили вон на старом кладбище в лесу, рядом с родителями. Царствие небесное, упокой ее душу.
Старушка перекрестилась и заплакала. У Виталия подкосились ноги, и он опустился на траву.
— Не везет их семье… Сначала родители, теперь она… Напасть, видать, какая-то… Хорошие ведь люди… За что им такое?
— А брат? Коля, кажется?
— Коленьку в Новгород забрали, в приют. У него ж больше никого совсем. Наденька единственная была. А кем он из приюта выйдет? Приют, он и есть приют… Да и дом их пропадет. Разворуют… Козу уже украли… А черепаху я взяла…
Виталий сидел над высоким обрывом и смотрел на реку. Странно, мощного течения Меты совсем не было видно. Словно кто-то вырезал из огромного зеркала извилистую ленту и положил ее на землю. На противоположном берегу зеленели бесконечные поля, разделенные на части темными полосками леса. И голубое небо без единого облачка.
Как она говорила? Нельзя переплыть реку с камнем на душе. Утянет. Наверное, у нее был камень. Может, и из-за него. Для некоторых несправедливые обвинения пострашнее, чем для кого-то реальные. Если человек хороший. И не исключено, что при иных обстоятельствах она бы выплыла…
А может, и ни при чем он вовсе. Нет тут никакой причинно-следственной связи. Просто ей не хватило сил. Течение сильное.
Но Виталия больше волновало другое. На фоне случившегося с этой почти не знакомой ему девушкой из глухой деревушки со смешным названием Светиницы вся его суета, все его проблемы казались какими-то муравьиными, несерьезными и просто глупыми. Какой-то лаптоп, какие-то потерянные сценарии… Он готов был написать сотню сценариев, лишь бы убедиться, что произошедшее всего лишь нелепый сон. Что Надя сейчас убирает двор и слушает Кристину Орбакайте, которая ей очень нравится… А Колька строит шалаш и возится с черепахой. Таскает у соседей крыжовник и втайне от сестры бегает на реку, не боясь, что утонет… Хотелось услышать ее смешное «Боженька» и страшилку про сома.
Виталию очень хотелось…
Потому что реальность останется с ним до конца жизни.
И еще
Продюсер отложил рукопись в сторону и посмотрел на сидящего перед ним сценариста.
— Сергей, рассказ мне понравился, но ты же сам понимаешь, что из этого не сделать кино. Во-первых, мало действия, во-вторых, откровенная натяжка. А если б она не утонула? Ничего бы и не было. Да и у героев никакого развития. Ну что мне тебе объяснять? Ты же профессионал.
— Я согласен, — не очень уверенно кивнул сценарист, — я на всякий случай предложил.
— И самое главное. Здесь нет финала. История не закончена. Да, в прозе можно обойтись лирическими рассуждениями героя, но как показать их на экране? Просто посадить на обрыв актера с глубокомысленным взглядом? Извини, у нас не авторское кино… Но, еще раз повторю, история мне понравилась. Хотя, боюсь, в нее мало кто поверит. Даже если она произошла на самом деле. Увы, у искусства свои законы, у жизни — свои.
Продюсер аккуратно собрал листы в стопочку и протянул их сценаристу.
— Возможно, кто-то сумеет сделать неплохую короткометражку. Предложи. А нам, сам знаешь, что нужно. Идеи, кстати, есть?
— Я думаю… — еще более неуверенно ответил собеседник. — Александр Романович?!.
— Да?
— Вы не могли бы дать небольшой аванс? Просто проблемы возникли…
— Не вопрос. Скинь хотя бы синопсис, и мы тут же подпишем договор. Ты ж знаешь, я никогда не подводил тебя с оплатой.
— Да, знаю…
Сергей поднялся, сунул рукопись в папочку и протянул руку:
— До свидания, Александр Романович.
— Пока, Сережа… Я жду синопсис.
Выйдя из офиса, Сергей немного постоял, глядя на папочку. Идей для синопсиса, вообще-то, не имелось. А деньги нужны. Значит, придется опять «бомбить» по ночам.
Он быстро подошел к припаркованной старенькой «тойоте».
На заднем сиденье играл с незаряженным газовым револьвером рыжий мальчик. Когда Сергей сел в салон, он спрятал оружие за спину.
— Саша, я тебя предупреждал, чтобы ты не брал револьвер. Это не игрушка. Дай сюда.
Мальчик нехотя вернул оружие. Потом спросил:
— Сергей, а мы сейчас домой?
— Да.
— Надо заехать в магазин, купить Рише салата…
— Хорошо, заедем.
Сергей завел двигатель, вставил в старенькую магнитолу панельку и запустил диск американской певицы Келли Кларксон.