Пылающая комната

Андреев Борис

— Итак, Крис, — начал Клеменс. — Давно ли вы в последний раз видели господина Шеффилда? Генри Шеффилда, астролога?

Крис от удивления заморгал.

— Шеффилда? Да я его вообще всего два раза в жизни и видел.

— Где? Когда?

— Ну, в первый раз у него дома, на прошлый новый год. А второй…

— Вы обращались к нему за профессиональными услугами? — перебил его Хайнц.

— Ну да. За профессиональными. Он мне делал гороскоп, правда, с этим не вышло, а так, предсказывал будущее.

— И что предсказал? —

поинтересовался Клеменс, делая пометки в блокноте, Крису показалось, что он пытается спрятать улыбку.

— Да лабуду всякую, какая разница, — взорвался он, — Что случилось?

— Минутку, минутку, — Хайнц успокаивающе потряс ладонью, — а второй раз?

— А второй раз в Неаполе, в июле, когда я был в турне. Мы случайно встретились в кафе. Поговорили пять минут и все.

— Ясно. И больше вы никогда не виделись?

— Нет. Никогда, — отрезал Крис, ему делалось все хуже и хуже, в конце концов, он достаточно посмотрел боевиков, чтобы понимать к чему весь этот допрос.

— Понятно. Я вынужден вам сообщить, что Генри Шеффилд убит вчера ночью.

Крис выдохнул. Он тут же подумал о Стэне. Как он отреагирует на это происшествие. А вслух сказал:

— Очень жаль.

— Видите ли, Крис, — продолжал Клеменс, он с каким-то странным удовольствием произносил его имя. — нам надо с вами побеседовать более подробно, ну, например, завтра. Это реально?

— Я, что, могу отказаться? — спросил Крис.

— Нет, — ответили оба сразу.

— Ладно, я должен куда-то приехать или лучше у меня дома?

— Можно и у вас, — пожал плечами Клеменс.

Когда полицейские удалились, Крис вынул из кармана мобильник и набрал номер Даншена. Журналист ответил сразу.

— Хорошо, что ты позвонил, Крис — сказал он быстро. — Нам надо поговорить.

— Подожди, тут ко мне приходили…

— Да, я знаю. Ты дома?

— В студии.

— Спускайся в бар, я приеду через двадцать минут.

Даншен приехал даже раньше. Он подошел к столику, за которым Крис тянул холодный чай, его почему-то с души воротило от одной мысли о спиртном, и сел рядом. Официант, ничего не спрашивая, принес ему чашку крепкого кофе, здесь Даншена хорошо знали.

— Ко мне приходила полиция. — мрачно сказал Крис, — Что они хотят, Тим, я ничего не понимаю.

— Я говорил кое с кем, — Даншен рассказывал торопливо, но твердо. — Они думают, что это сделал Стэн, больше некому, они думают, что он убил его, потому что это Генри рассказал все журналистам, и он боялся, что вылезет еще кое-что похуже, например, его история с Томасом, у них пока нет доказательств, но ты сам понимаешь…

— Понимаю. — даже в полумраке бара было заметно, как побледнел Харди — И что?

— Вам надо расставаться. — Крису показалось, что в голосе Даншена мелькнула нотка злого удовлетворения, — Я сделаю ему документы, пусть он едет куда хочет, хоть в Австралию,

но здесь ему оставаться нельзя.

— А я? — вырвалось у Криса.

— Крис, ты должен понять. — серые глаза журналиста просто гипнотизировали музыканта, — Все кончено. С самого начала было понятно, что вам вместе не быть. Ты останешься, женишься еще раз, все забудут об этой досадной истории, пойми, Крис, ты должен подумать и о нем и о себе, Крис, ты куда, Крис…

Харди встал, чуть не опрокинув стул, и стремительно пошел к выходу.

Полчаса Крис провел, сидя у окна и куря одну сигарету за другой. Потом встал и пошел в студию. Он договорился с Джимми, что уходит, и вышел на улицу, постаравшись сделать это так, чтобы Айрон ничего не увидел. Впрочем, самым важным для него было, чтобы его не заметил Бобби. Он поймал такси и дал адрес. Всю дорогу бездумно смотрел в окно, непроизвольно отстукивая пальцами по колену какой-то ритм. Таксист не узнал его, привез его куда просили, получил свою двадцатку и уехал.

Крис поднялся на пятый этаж, секретарша охнула, увидев его, без предупреждения, одного, без охраны, но Берт был на месте и один.

— Крис, — сказал он изумленно, поднимаясь навстречу, — Что ты тут делаешь, Крис, что случилось?

Крис сел в кресло и посмотрел на своего адвоката пристально.

— Берт, я хочу написать завещание. — Берт Холливуд тоже сел и потер нос.

— Ну-ну.

Крис ему доверял. Берт был единственным из его адвокатов, к которому он относился с уважением. Холливуд был тяжелодумом, но тяжелодумом неглупым и бесконечно порядочным.

— Хорошо. Ты хочешь это сделать сейчас?

— Да. И очень быстро.

— Ладно. Проблем нет.

Берт приготовил нужный бланк и посмотрел на Криса вопросительно.

— Кому, что ли? — Правильно понял его взгляд Харди. — Все до цента Стэнфорду Марлоу. Дома, квартиру, деньги, — все.

С составленным завещанием Крис поехал на квартиру, на которой они встречались со Стэном, формально она еще принадлежала ему, пока не истек срок аренды. Там он сел за стол, положил перед собой блокнот, который оставил здесь Марлоу, в нем еще осталось несколько набросков, и нахмурился. Потом взял ручку и написал четким угловатым почерком.

«Всем, кого это касается.

Я, Крис Аллан Харди, сознаюсь в том, что убил Генри Шеффилда, поскольку он раскрыл мою связь со Стэнфордом Марлоу. Я убил его из мести. В моей смерти прошу никого не винить.

Крис Харди»

Даже здесь он не смог заставить себя подписаться полным именем, которое всегда напоминало ему об отчиме. Сейчас он улыбнулся этому воспоминанию. Он вырвал листок и взялся за следующий. Над ним он думал дольше.

«Тэн, не сердись, пожалуйста. Я тебя люблю. Крис.».