Ты снишься мне через года,через века я вижу облик.Он, разрушавший города,как грозовой капризный облак,вдруг на рассвете не пропал,не растворился в волнах света.Обвал…сознания обвал.И задрожала вся планета,как будто нежный поцелуйты ей под утро подарила.Царуй, любимая, царуй!Ведь только за любовью сила.Ведь только взгляд и только мигспособен этот мир исправить.Ты – тот единственный родник,в котором истина и правда.В котором вижу небесаи журавлиный крик прощальный,и херувимов голоса,и блАговест дороги дальней.Но сон исчез и ни следа –не миража и не любимой.Ты снилась мне через года,а сон такой неповторимый…
«Расставлены жирные точки…»
Расставлены жирные точкии кляксы раздавленных мухползут, словно буквы по строчкамстихов мемуарных старух.Мильон тополиных снежинокиюнь превращают в январь.Я снова иду по Неглинной,унылый московский звонарь.Когда я романс сочиняюна струнах вечерних ветров,то сам для себя исполняюоснову звонарных основ.И звуками бронзовых склянокМосква наполняется вновь.Я грифон и я же подранок,но верю –спасает любовь!Июнь.И пушинок аншлаги,и всплеск голубого огня.Я знаю, рассеянный ангелкогда-нибудь вспомнит меня.
На погосте
Слышишь, мама, я пришёл!Я нашёл тебя, мамуля!Жизнь мелькнула, словно пуля,с продырявленной душой.И ни завтра, ни вчера,только взлёт и только вечность.Неужели бесконечностьэто времени игра?Не пора ли мне на взлёт –я весь мир перелопатил,истончался, скажем кстати,но достиг не тех высот.Состоявшийся пижон,нашумевший мастер слова,но тебе промолвлю снова:– Слышишь, мама, я пришёл!
Баллада о депрессии
В час пустых и простых заморочекдепрессуха сжигает меня.И написанных несколько строчек,будто мука сгоревшего дня,будто я породил Франкенштейнаи нарушил единство планет.И нигде от Амура до Рейнане услышать о власти монет.Нет. К чему эти гиблые вздохи,восклицанья:К вершинам! На взлёт!В этой грязной базарной эпохевсяк себя за гроши продаёт.Идиот – если будешь освистан,идиот – если будешь богат.И указ о писателях издан:записанцев записывать в зад!Что ж скулить депрессивной эпохео последних непрожитых днях?!Наши чахлые ахи и охи –это истина блудного дна.И по странам метель-завирухапросвистит, словно пуля в тиши.Так играй же моя депрессухана расстроенных струнах души!
«Нарисуй любовь не болью…»
Нарисуй любовь не болью,нарисуй любовь забвеньем.Нет, не мучай раны сольюи чумным стихотвореньем.Постарайся окунутьсяв снег мечтаний, в дум дремоту.Вот уснуть бы и проснутьсятам, где мы не обормоты!Где умеем людям веритьи дарить простую радость!Каждый день для нас потеря,невозвратная награда.Нарисуй любовь улыбкой,нарисуй любовью звёзды.Мы живём легко и зыбко,свет для этого и создан.Но когда весь мир распалсяи вокруг одно ненастье,не забудь, тебе осталсямиг оборванного счастья.
«Поэт живёт в невыдуманном мире…»
Поэт живёт в невыдуманном миредобра и чести,чести и добра!Когда гуляют тени по квартире,ещё не отгоревшего вчера.Когда ещё не наступило завтра,но всё уже судьбой предрешено.И мысли новыхГегеля и Сартрапьянят народ, как старое вино.И речи новыхрвущихся и рвущихсливаются в полуголодный рык.И нет уже ни спившихся, ни пьющих,как нет уже ни храмов, ни вериг.И лишь поэт в невыдуманном миредобра и чести,чести и добра,последней музой брошенный в квартире,где холодно с утра и до утра.
«Вцепляюсь продрогшей рукой…»
Вцепляюсь продрогшей рукойв продрогшее за ночь пространствои слышу:вдали за рекой,как будто бы звуки романса.Как будто бы чью-то мольбууже превратили в потеху –весёлой звездою во лбусверкает зелёное эхо.Великой вселенской судьбыпоэту, поверьте, не надо.Но как мы бываем слабыв ночи посреди звездопада.И, может быть, там за рекойпоэт,обалдевший от пьянства,вцепился продрогшей рукойв продрогшее за ночь пространство.
«Всё бывает…»
Всё бывает.Проходит не разомто, что стало печатью души.Ждём, когда Пугачёв или Разин,или так… нарушитель тиширастревожит чумное болотои зажравшихся жаб изведёт.Мы тайком ненавидим кого-тои мечтаем, что кто-то придёт.Как Россия привыкла к халяве?!Пусть жиды, только чтоб не война!Но война полыхает во славеЛюцифера…И чья же винав том, что русские к рабству привыкли?Что готовы жидам отсосать?Жизнь закручена как повилика,ни к чему причитать и стонать?Знать не надо уже ни России,ни семьи, ни спасенья от мук.Как жиды, ждём явленья Мессии,мол, придёт и покормит из рук.Русский, русский!!!Ау, просыпайся!На безродного ты не похож.И с родными без дела не лайся,коли раб – пропадёшь ни за грош.Ну а если способен на что-то –в оккупации – это не жизнь.Вылезай из помойной блевоты,не для русских стриптиз дешевизн.
«Хаос или гармония?..»
Хаос или гармония?Частное или множество?Мир освещает молния –тождество!Ни торжеством молчания,ни ожиданьем жалостине побороть отчаяннойзавистик будущему грядущему,если душа разрушена.Где бы найти отдушину?Душно мне.
«Я рисую на стенах дождь…»
Я рисую на стенах дождь,мы с ним песни всю ночь поём,даже пишем стихи вдвоёми водой нас не разольёшь.А жена говорит: – Сотри!Не хочу, чтобы дома – дождь.Ведь когда дожди до зари,то уже и зари не ждёшь.От обиды заплакал дождьтак, что бросило стены в дрожь.Так, что бросило строки в ложьо сиянье промокших рощ.А жена говорит:– Сотри…
Заклинание
Будь со мной, словно белое облако,и, покой у меня украдя,будь со мной над обрывами об руку.Будь со мной в дуновенье дождя.Будь со мною и тенью единственной,будь со мною и явью земной,будь со мною простойи таинственной.Будь со мной.Будь со мной.Будь со мной.Нет в заклятиях смысла и помощи.И, когда ты идёшь стороной,слышу ветер мне шепчет из полночи:– Будь со мной,будь со мной,будь со мной.