Рассказы и сказки
Шрифт:
Над нами повисает альбатрос. Широко распластав крылья, он парит над самым мостиком.
С уходом тумана айсберг оживает. Над ним появляется стая вилохвостых крачек. На льдинках, что качаются у подножия горы, выстраиваются лингвины. Они смотрят в воду. Там, отфыркиваясь и отдуваясь, покачивается на лёгкой волне морской слон. Его голова торчит из воды, как большой чёрный шар.
Судно даёт ход и, обогнув айсберг, выходит на чистую воду. Впереди вспыхивают фонтаны. Один... второй... третий... Это киты неторопливо идут на добычу, ищут поля маленьких черноглазых рачков.
А вот и они: бурое пятно на поверхности воды, целое поле. Цепочка фонтанов приближается - сейчас киты примутся за обед.
Ветер меняет направление, туман снова закрывает судно, закрывает айсберг, закрывает китов, и только мерные их вздохи гулко разносятся в сыром, влажном воздухе...
П Р О П И Н Г В И Н О В
Как-то наш пароход плавал в антарктических водах.
Нам понадобилось подойти к льдине. А на ней черным-черно - пингвины.
Увидев судно, которое медленно приближалось, птицы забеспокоились. По очереди стали подбегать к краю льдины и смотреть в воду. Смотрят, а прыгать почему-то боятся. Должно быть, поблизости шныряла косатка или плавал клыкастый тюлень.
И вдруг несколько пингвинов образовали кружок - устроили совещание. Поговорили, поговорили и стали чего-то ждать. Ждали, ждали, дождались. Один из пингвинов снова подошёл к краю льдины. Заговорщики подбежали к нему и... столкнули в воду.
Стоят, смотрят. Жив, плавает... Значит, никакой опасности нет.
И как горох - в воду!
С А М Ы Й Л У Ч Ш И Й П А Р О Х О Д
Тимкин отец был матросом.
Как-то Тимка спросил:
– Пап, ты на каком пароходе сейчас плаваешь?
Отец засмеялся:
– На самом лучшем. Наш пароход самый большой, самый быстрый, с белой трубой и золочёной сиреной. Гудит - хоть уши затыкай: ту-уу-мб!.. Хочешь, приходи смотреть!
На другой день Тимка отправился в порт.
Кораблей там было - не сосчитать! Но самый лучший из них Тимка заметил сразу. Он стоял неподалёку - огромный, с белой трубой, двуногими мачтами и золотой сиреной. На носу прямыми буквами было написано: "ПЯТИЛЕТКА".
На причале кучей лежали серые ушастые мешки.
Три резиновые дорожки - транспортёры бежали по роликам с берега на "Пятилетку". Грузчики хватали мешки и бросали их на транспортёры. Мешки ползли вверх по дорожкам, выше, выше и - кувырк!
– летели в пароходное пузо - трюм.
Из широченной пароходной трубы клубами валил серый дым! Один клуб опустился к земле и накрыл Тимку.
– Апчхи!
Тимка подошёл к транспортёру.
– Дяденька, куда эти мешки?
– спросил он.
– В Индию, - буркнул грузчик.
– Не мешай, отходить сейчас будет.
Индию Тимка знал. Там живут слоны. Но отец в Индию не собирался. Как же так?
Озадаченный, он сел в сторонке на камень.
Погрузку закончили.
Заработала машина: бух-бу! бух-бу! Между "Пятилеткой" и причалом появилась полоска воды.
– Папа!
– в отчаянии крикнул Тимка.
Подул ветер и развернул на мачте красный флаг.
Но тут случилось неожиданное.
Ветер дунул изо всех сил. Он налетел на пароход и с размаху упёрся в его широкий, как парус, борт. Пароход качнулся и навалился на причал.
Заскрипело железо.
Тимка сжался от страха. "Сейчас треснет!" - подумал он. Машина "Пятилетки" замолчала, но пароход продолжал ползти вдоль причала, растирая в пыль края бетонных плит.
И вдруг из-за поворота гавани появился маленький чёрный пароходик с тонкой закопчённой трубой. На носу его стоял матрос в серой куртке.
Пароходик подбежал к "Пятилетке", развернулся под самым её носом и, упираясь в высокий борт, начал отталкивать "Пятилетку" от берега.
Ветер выл. Но пароходик не сдавался. Дрожа от натуги, он медленно поворачивал огромный корабль.
Матрос в серой куртке изловчился и бросил на его палубу толстый тяжёлый канат.
Пароходик стал впереди "Пятилетки" и, натянув канат, потащил её из порта.
Он шёл мимо других кораблей, и дым из их труб садился на его закопчённые, усталые бока.
В море "Пятилетка" отцепила канат, заревела басом: "Благодарю-у-у!" и ушла.
Пароходик, тоненько, по-мальчишечьи, свистнув, повернул назад.
Когда он подошёл к причалу, Тимка ахнул: на носу пароходика стоял в серой куртке его отец.
Д В А К О Л Е С А В В О З Д У Х Е
Про дальневосточных шофёров я слыхал давно:
– Не ездят, а летают. Дорога тяжёлая - змеёй, а он - ж-жик, ж-жик, с поворота на поворот, с поворота на поворот. Не машину ведёт, а в цирке выступает. Орлы!
...И вот я на Дальнем Востоке.
В машине.
В кузове - груз. Здоровенный бетонный куб.
В кабине - шофёр. И я.
Шофёр - лицо жёлтое, вроде бы пожилое.
Орёл!
– сразу видно.
А я не орёл. Мне бы только доехать до порта. Попасть на свой пароход.
Би-би-и!
– и мы поехали.
Дорога и верно тяжёлая. Лесом. С кочки на кочку. Потом болотом. По брюхо в воде. Потом горами.
Вот тут-то и началось.
Шофёр - на что опытный, а побледнел.
Машину как мотанёт вправо, он - обеими руками за руль. Машину влево. Два колеса - в воздухе. Мотор как заревёт!
Молчит шофёр.
"Вот молодец!" - думаю.
А у самого ноги трясутся. И спина мокрая.
Ехали горами - попали в ущелье. Узкое, дорога - из стороны в сторону.