Рассказы (сборник)
Шрифт:
— Ни то, ни другое. Я бюджетник. Больница…
— Знаем мы, какой у вас бюджет, — в голосе Швёдова просквозила заинтересованность. — Ну да, больничка. Классика. При краске, значит. Переливания, все дела. Удобно, конечно. Но я предпочитаю свежую. Знаешь, кстати, кем я сегодня ужинал? Топ-моделью. Аристократка потомственная. У неё краска прям голубая, полированная, аж светится. И всё в одном флаконе. В смысле пожрать и потрахаться.
— С топ-моделями у нас херовато, но кровь я пью из вены, — скромно заметил Влад. — У нас хороший коллектив. Делятся.
— Что, вот прям так? Ну ты устроился! Я нехилое бабло за это выкладываю.
— Коллеги меня ценят, — улыбнулся Цепеш. — И не дают умереть с голоду.
— Хм… верю. Значит, хороший врач. Слушай. Мы же должны помогать друг другу. Когда закончим с этими делами, надо будет перетереть вопросы сотрудничества. У наших ребят бывают проблемки со здоровьем, так что… Кшшш, пшла, дрянь! — что-то маленькое и тёмное шарахнулось за ограду.
— Кошка, — сплюнул Швёдов. — Не люблю я их. Меня в детстве вот такая киса покусала, помойница. Безобидная была с виду, сволочь. Я мелкий тогда был, жизни не знал. Хотел погладить. Так она меня уделала… Ладно, не буду тут из себя Шарикова давить. Но вообще я их серьёзно не люблю. Живность всю эту. Вот кто настоящие вампиры-то и есть, все эти домашние тварюки. Собачки, кошечки. Срут, ссут, кусаются. Воздух ценный переводят. Зачем живут — непонятно. Чёрт, сбился я с мысли… О чём-то мы говорили важном… А, ну да. Так вот, у наших ребят бывают всякие проблемки. Ты как насчёт помочь, если у наших чего?
— В пределах возможностей, — Влад хорошо знал, как принято отвечать на такие вопросы. — Крыша у нас хорошая, не течёт, а так — можно обсудить.
— Ага, вот так. Ну, ты, понял — по деньгам, если чего, не обижу. Если проблемы какие будут — тоже ко мне. Давай, что-ли, это… Визитка есть?
Влад рассеянным жестом протянул визитку, напряжённо вглядываясь в темноту.
— Да это кошка… — начал было Швёдов и осёкся.
— Нет, не кошка. Это второй, — прокомментировал Влад. — Подтягивается потихонечку.
От дороги донёсся громкий мотоциклетный треск.
— Точно к нам, — заметил Цепеш.
Помолчали. Швёдов бросил недокуренную сигарету на землю и аккуратно задавил окурок каблуком.
— Кстати, — его аура чуть съёжилась, выдавая беспокойство, — ты скажи: что у нас будет-то? Вроде я чё-та слышал про какой-то турнир…
— Ну, до этого может и не дойти, — Влад почесал нос. — Иногда невеста сама выбирает себе пару. А иногда приходится драться. На кулачках, так сказать. Но участие не обязательно. Можешь просто уйти. Если захочешь, конечно.
— Разберёмся, — заявил Саша. Аура грозно распрямилась, оранжевые сполохи растопырились веером. — Со всеми разберёмся.
— Да тут такое дело… — начал было Влад, но в этот момент услышал приближающиеся шаги.
— Вот он, второй. Идёт, кстати, прямо на нас.
Швёдов уставился в темноту, прищурился.
— Урод какой-то, — тихо сказал он.
— Ты кого уродом назвал? — донеслось из темноты. Похоже, Саша забыл, что второй слух тут имеется у всех.
— Не тебя. У нас тут свои разговоры, — погасил Влад начинающийся конфликт. — Давай сюда.
Второй претендент оказался молодым парнем с характерной вампирской внешностью: тощий красногубый блондин. Аура бодро попыхивала оливковым.
В руке у парня было свёрнутое в трубочку приглашение.
— Я распорядитель сегодняшнего мероприятия, — начал Влад. — Зовут меня Владислав Цепеш. Не родственник. А это господин Александр Швёдов, претендент…
— Саша Швёдов, — перебил тот. — Профессионально решаю проблемы.
— Ланшаков Валера, — буркнул новенький. — А также ди-жей Ланж. В смысле, это я — Ланж. Может, слышали?
Влад вспомнил про «Авторадио» и промолчал.
Зато Саша обрадовался:
— А, так это ты и есть? Тоже из наших? Не знал. Я тебя слушал в «Мальстрёме» на той неделе вечером. Круто забабахал.
Аура Ланшакова смущённо порозовела.
— Ну, в «Стрёме» ещё не круто было. Приезжайте все в пятницу в «Собаку Качалова», это клуб такой на Фрунзенской, недавно открыли… Там будем зажигать.
— Приглашение давай, — напомнил Влад. — И документ, удостоверяющий личность.
Он проделал всё то же: сверил данные, надорвал угол пластика, понюхал. Запах слегка ударил в голову, пришлось сделать несколько глотков сырого воздуха.
— Чем это пахнет? — задал ожидаемый вопрос Ланшаков.
— Запах женщины, — встрял свежеобразованный Саша. — Вампирессы то есть. У них там в этом месте…
— Нич-чёсики, — Валера демонстративно потёр ладонью у себя в паху.
— Слушай, я вот что хочу спросить: в музыке наших много? — перевёл разговор Швёдов. — Ну, в смысле, среди музыкантов?
— Не очень, — как бы оправдываясь, сказал парень. — Там геи в основном.
— Пидоры, — зашипел Швёдов. — Не признаю этого слова, «геи». Пидоры! Как телик включишь — там пидор кривляется. Я считаю — мочить их надо. Шлёпнуть в патоку — и все дела.
— Ну, как сказать… — пожал плечами Валера. — Они всякие бывают. Есть нормальные. Нас вот тоже многие не любят. Ну и чего? Я вот тоже, пока человеком был, к вампирам относился как-то не очень. То есть вообще в них не верил, конечно, но как бы не любил…
— Ты сравнил, — наёжился Саша, — кто мы и кто пидоры. Они же извращенцы, в очко долбятся. Ты вот долбиться в очко сможешь?
— Охренел? — Ланшаков даже слегка отодвинулся от Швёдова. — А хотя… ты вот в «Летучую Мышь» ходишь? С Москалюком краску квасишь? А Москалюк знаешь кто?
— Хожу, — признал очевидное Саша. — И с Жорой знаком. Ну, в смысле здороваемся. Хотя он пидор во всех смыслах. Но кабак у него знатный. Главное, донора там всегда можно снять.
— Если бабло есть, — завистливо вздохнул Валера. — С доноров, кстати, Жора имеет по полной. И хучь ты чего скажешь: точка-то его… Ну и дрючит, конечно, в попинс.
Стали обсуждать «Летучую Мышь» — дорогой московский вамп-клуб, о котором Влад много слышал, но ни разу не был. «Мышой» заправлял Жора Москалюк, известная сволота, вдобавок ко всему ещё и любитель жарить в фуфляк.