Разговор с портретом
Шрифт:
Она ушла, так и не ответив, а утром, стоя под дверью ее квартиры, уже пять минут пытаясь дозвониться в звонок, я боялась увидеть то, из-за чего не спала всю ночь.
Ключи нашлись не сразу. Дверь открылась со второй попытки. Все как и всегда. Порядок, запах корицы и лимона, только какая-то непривычная звенящая тишина и тело. Бледное, мертвое тело на кровати.
Так я осталась одна с маленьким ребенком на руках. Дочерью, ради которой живу, встаю по утрам и заставляю себя есть. Она заставляет меня улыбаться, когда хочется просто лечь и умереть. А эта квартира... Квартира,
– Мама?
– вздрагиваю и оборачиваюсь к малышке, которая дергает мою юбку с тревогой во взгляде.
Это не первый раз, когда я так замираю, у этого проклятого портрета, не первый и не последний, но убрать его я не могу. Вот такая вот шиза, и к сожалению, я это сама понимаю.
– Прости, пошли кушать?
– улыбаюсь ей через силу.
Качает головой:
– Я уже покушала!
Сглотнула и взглянула на часы, сколько же я тут стояла. Около получаса получается.
– А посуду помыла?
– Ага ,- кивает, глядя на меня совсем не детским взглядом.
– Ну, тогда пошли мыться, птенчикам спать пора.
– А сказку?
– снова передо мной маленькая девочка, с доверием смотрящая на меня и ждущую сказку о герое папе, поехавшем спасать мир.
Чего мне стоит эта сказка, знаю только я, но лучше так, чем совсем без папы.
– Конечно!
Через час, уложив дочь, снова вернувшись в ту комнату, я всмотрелась в такие любимые черты лица.
Она наполняет мою жизнь стимулами, но ночью, когда Женя спит, я медленно схожу с ума от любви к умершему, и пустоты в душе. Сижу напротив него в кресле и смотрю на его лицо, пока не проваливаюсь в тяжелый сон из которого вырываюсь с криком в холодном поту.
Сегодняшняя ночь не исключение. Мягкое кресло, приглушенный ночник, боль, как и всегда, сковывает сердце, только во мне почему-то поднимается что-то еще. И это что-то иначе как гнев не назовешь:
– Как ты мог? Ты же обещал мне вернуться?
– крик души, вырвавшийся еле слышным шепотом и тут же будто в ответ звонок дверь.
Бегу к двери, боясь, что позвонят снова и разбудят дочку.
– Кто?
– Ангелина, открой, это я.
До боли знакомый голос, прислоняюсь к стене, и по лицу текут слезы отчаянья. Это уже было. Неужели опять сплю? Каждый раз стоит открыть дверь, а там никого, только кровь... много крови и огонь, заставляющий меня просыпаться с криком.
– Кто это?
– слова срываются сами.
– Ангел, это я, Женя, открой мне.
Сглатываю, смотрю в глазок. До боли знакомые черты. Руки не слушаются. Замок поддается с третьего раза.
Распахиваю дверь и смотрю на него.
– Ангел?
– Живой?
– это все, что я могу сказать и спросить.
– Это сон, да?
– Нет, ангел, я тут, - прижимает меня к себе и я льну к нему рыдая, затем начинаю целовать, втягивая в себя такой знакомый и в то же время так сильно изменившийся запах.
– Никогда... Никогда больше...
– Не уйду, люблю, и безумно скучал...
Слова льются из нас рекой, мы не можем разомкнуть объятий, но это просто необходимо и минут через десять я, с трудом убрав свои руки, отправляю его в ванную, сама же бегу сначала за сменной одеждой в спальню, а потом в кухню, готовить ему его любимое мясо (ведь он так похудел, что страшно становится), молясь при этом чтобы это был не сон.
Намного позже, когда он поел, и я поставила перед ним кружку чая, он попросил рассказать наши новости и сказал, что надо позвонить маме. Вот тут по моей щеке скатилась слеза.
Вздрогнул, потребовал рассказать, почему я плачу. Рассказала, запинаясь, то и дела смахивая слезы и не зная как помочь любимому пережить то, с чем я живу уже с год, я поведала ему все, что было, начиная с его отъезда.
Он слушал молча, и только скупая мужская слеза потекла в знак того, что ему плохо. Подошла, обняла и стала шептать слова утешения.
– Ты действительно ангел, - прервал он меня, целуя мои руки - После всего, что на тебя свалилось, это я должен был утешать тебя, а не ты меня. Прости меня за все, прости, что бросил одну, да еще и в такой момент. Я же видел, что тебя тошнит по утрам... но не подумал. Прости... У нас еще будут дети, я тебе обещаю. Ты родишь мне сына, и ни один прогноз этих врачей не подтвердится. Ты меня поняла?
Я кивнула, наши губы встретились и мы уже не могли оторваться друг от друга, возможно, он бы взял меня прямо на столе, если бы не...
– Мама?
Отскакиваю от мужа, а дочка смотрит на нас сонными глазами, затем в них появляется узнавание.
– Папа! Папа вернулся!
Бежит к нему, он подхватывает ее, кружит по кухне и именно в этот миг, я окончательно понимаю, что он вернулся, что утром я не буду одна. А еще, мне вдруг так захотелось жить, ведь меня обнимают в четыре руки два самых замечательных человека на свете.
Эпилог.
В мире все повторится
И дождь и ветер и листопад
К югу умчатся птицы
Как много лет тому назад
Снова день озарится
Счастливым светом влюбленных глаз
В мире все повторится
Все повторится но не для нас
Алла Пугачева - Все повторится
Тридцать лет спустя.
– Да?
– Мам, мой Мишка, возвращается!
– голос дочери наполнен счастьем, и я просто не могу не улыбнуться.
– Это же замечательно!
– не сдерживаю своей радости. Ну хоть у одного ребенка все налаживается, теперь бы только сына дождаться...
– Когда?
– Он звонил с какой-то станции, говорит, приедет завтра утром. Хочу приготовить ему что-нибудь особенное, дай рецепт твоего мяса.
– Конечно, записывай.
Минут через десять, дав инструкции дочери и поболтав о внуках, я положила трубку и тут же такие любимые руки прижали меня к любимой мужской груди. Возраст не изменил его. Он все тот же, только шрамы, по всему телу оставшиеся, кошмары, которые я успокаиваю лаской каждую ночь, да грустный взгляд остались нам, как напоминание о том годе.