Разводить(ся) надо уметь
Шрифт:
Игорь Викторович сидит за столом, ведет беседу, а когда я появляюсь, замирает на полуслове. Зато его собеседник, точнее собеседница, как раз не стесняясь высказывается:
— Кто такая? Почему так смело заходите?
Это Виктория Леопольдовна, главный администратор ресторана «Сапфир», хищная брюнетка лет сорока. Я-то ее видела, хоть и мельком, а вот она еще не имела счастья со мной познакомиться.
— Извините… — мычу себе под нос. — Я по личному вопросу, но я уже ухожу…
Только собираюсь сбежать, поджав хвост, как Игорь
— Стоять!
От его грозного рыка я аж на месте подпрыгиваю, причем не я одна. Главный администратор выпучивает глаза и вовсю хлопает ресницами. Видно, не привыкла к подобному тону и сразу прониклась серьезностью ситуации.
— Вика, давай позже договорим… — слышу я голос директора, причем так глухо, будто мне в уши напихали вату.
Ну да, конечно, это для нас простых смертных она — Виктория Леопольдовна, а для Большого Босса — Вика… Может быть, он с ней спит? Господи, да неужели тут все друг с другом спят? Что за ресторан такой! Но если подумать, вряд ли Игорь Викторович окучивает своего администратора — она ведь на добрый десяток лет его старше.
«А может, ему в принципе всё равно, куда совать свою сардельку, сосиску, ну, или перчик чили, смотря как у него обстоят дела с размерами. Хотя как раз сейчас мне такая развратная натура шефа очень даже на руку! А размеры… вот не принципиальная вещь на данный момент! Совершенно не принципиальная».
Хочу самой себе доказать, что Мальцеву я супруга теперь исключительно на бумаге — и то ненадолго.
— Уже ухожу… — тут же заявляет Леопольдовна и действительно покидает кабинет.
Я вздрагиваю от звука закрывшейся двери.
Большой Босс долго и внимательно меня разглядывает.
— Зачем ты пришла? — спрашивает он напрямик.
У этого человека всё напрямик: и разговоры, и намерения. Ну что же, так даже лучше, вот только где бы набраться смелости озвучить предложение?
Открываю рот, силюсь что-то сказать, а получается прямо как у рыбы в аквариуме — молчок. Решаю, что действия громче слов, и расстегиваю верхнюю пуговичку поварской блузки. Как только я это делаю, бровь Большого Босса взлетает чуть ли не до уровня волос, он резко закашливается и смотрит на меня так, будто у меня вырос рог, как у единорога, ну или глаз вдруг стало не два, а восемь.
— Что ты делаешь? — спрашивает он.
— Жарко как-то, вот решила блузочку скинуть, вдруг полегчает…
Теперь уже у Игоря Викторовича взлетает вторая бровь — даже выше первой, между прочим!
— Снежана, ты опять хочешь сфотографироваться на столе? Ты что, с кем-то поспорила?
Ага, поспорила, точнее поругалась вплоть до мордобоя, но ему об этом знать совершенно не обязательно.
«Господи, да что ж он такой непонятливый!»
— Игорь Викторович, вы же сами приглашали с открытой датой, вот я и…
Показательно расстегиваю еще одну пуговицу, и тут до Большого Босса наконец доходит.
— Серьезно, что ли? Так я это… Так я за! Иди сюда, в общем!
Дальше
Алпатов вскакивает со своего кресла, несется ко мне на всех парах, подхватывает на руки. Надо признать, я не пушинка… Во мне добрых шестьдесят килограмм счастья, что при росте метр семьдесят смотрится, конечно, весьма аппетитно, но легче я от этого не становлюсь. Однако Большой Босс несет меня именно как пушинку! Это при его-то, скажем так, среднем росте и габаритах.
«Что он там у себя под костюмом прячет? Железные мускулы?»
Пока он меня несет, украдкой трогаю его плечо, а там и правда всё как будто железное.
Игорь Викторович не церемонится, сажает меня на столешницу, где я еще недавно изображала модель нижнего белья, и за какие-то доли секунды расстегивает мою блузку. Осматривает меня с придыханием, я аж начинаю гордиться своим вторым размером. А потом, наверное, для того, чтобы мне тоже было на что посмотреть, он стаскивает с себя пиджак, расстегивает рубашку. У него пресс — кубики! Никогда не видела вживую, кстати. Ну, Мальцев тоже в нормальной форме, но чтобы прям кубики…
Пока я любуюсь на это чудо, выкованное многочасовыми тренировками в спортзале, Игорь Викторович тянется к ремню на своих брюках и очень скоро оказывается без них.
Я, конечно, читала в любовных романах чтобы мужик заводился с полпоцелуя в щеку, но чтоб на самом деле! И кстати, с перцем чили я явно ошиблась. Огурец-переросток — вот подходящая кулинарная метафора.
«Получается, ничего он своим большим джипом не компенсирует, а тогда зачем ему такая машина… Боже… о чем я только думаю!»
Я всегда считала, что с чужим мужчиной заниматься этим мне будет противно. Не те руки, губы, запах… Но ничего такого в руках у Игоря Викторовича я не ощущаю. Наоборот, приятно, как он уверенно сжимает меня в руках, как сноровисто стягивает с меня поварскую форму. От него приятно пахнет мужским парфюмом. Аромат, как легкий морской бриз, слегка кружит голову. И губы у Большого Босса мягкие, нежные, в то же время требовательные!
Наверное, с Алпатовым было бы замечательно танцевать танго — он прирожденный ведущий. Вот и сейчас руководит процессом очень уверено. Поэтому позволяю ему выбрать ритм нашего танца.
У этой истории, наверное, даже мог бы быть счастливый конец, если бы не преждевременный запуск фейерверков. Совсем преждевременный! К тому моменту, как они были выпущены, я даже и близко к счастливому концу подойти не успела…
Глава 25. Мечты о персиках
Игорь
«Я что, всё?» — прижимаю Снежану к себе, голова кругом от только что полученного удовольствия. В то же время не могу поверить, что оно уже пережито, закончилось. Только отголоски по телу гуляют…