Разводить(ся) надо уметь
Шрифт:
Роман любит готовить, обожает красиво сервированный стол, фанатеет от своего набора хрустальных тарелок для десертов… Их я разбиваю первыми. Потом бокалы, фарфор. Выливаю в раковину его коллекционный коньяк.
А десерт у меня в гараже! Иду туда со скалкой наперевес, в последний раз любуюсь Роминым «мерседесом» и что есть сил бью «кухонной битой» лобовое стекло. Хм, крепкое! Тогда повторяю попытки снова и снова. Бью усердно, как будто от этого зависит моя жизнь. По стеклу ползет паутина трещин. Подхожу к машине сбоку,
В итоге ни одно стекло не остается целым. Теперь все они безжалостно испещрены трещинами.
Потом роюсь на полочке с инструментами и — о чудо! — нахожу шило! Дырявлю шины «мерседеса».
Лишь после этого чувствую, как огонь ярости внутри начинает затухать.
Возвращаюсь в спальню, хватаю заранее собранный чемодан.
«Мы с тобой вместе до гроба! Ты — моя женщина, Снежка! Я тебя не отпущу никогда!» — стандартный набор любезностей, который Мальцев говорил мне в постели.
Уже на выходе решаю написать записку:
«Машину, так и быть, оставляй себе, а вот за дом будем судиться!
Твоя жена-клуша решила с тобой развестись.
Привет любовницам!»
Оставляю послание на столе в раскуроченной гостиной и ухожу, кроша туфлями осколки битой посуды.
Мне прекрасно известно, что именно больше всего взбесит Мальцева, когда он вернется домой… Раскуроченная плазма, покалеченный «мерседес», разбитые сервизы — для всего этого есть Visa, прямо как когда-то говорили в рекламе банковской карты. А вот выражение его лица, когда он поймет, что я ушла, — бесценно! Мальцев привык считать меня своей, ревнует к каждому столбу, а что же с ним будет, когда поймет, что больше не имеет на меня никаких прав? Да он сожрет свой поварской колпак, гадая, где я и с кем!
Глава 4. Лучший подарок от неверного мужа
Снежана
— Ты как? — слышу бодрый голос подруги.
Нехотя открываю глаза и вижу в дверном проеме ее кудрявую голову.
Оглядываюсь на часы — уже одиннадцать дня! Вот это я поспала… Хотя заснула лишь под утро. Всё крутила в голове события своей никчемной замужней жизни, каждый день которой мне теперь кажется пропитанным ложью.
— Иди завтракать! — зовет подруга.
— Хорошо, Светик… — отвечаю со вздохом.
Кое-как поднимаюсь, накидываю халат и, зевая, иду в сторону кухни.
Светлана предложила пожить у нее, пока не найду квартиру. Места много, ей не так давно достались от бабушки трехкомнатные хоромы, так что в тягость не буду. Это я так надеюсь, а то без дружеского плеча мне сейчас никак.
— Такое чувство, что за мной всю ночь гонялись бешеные собаки, а когда отстали, меня заставили бегать кросс…
— Ну-у-у… примерно так
Вот уж кто симпатичен в любое время дня и ночи. Мисс Нереальная Прическа, как мы дразнили ее в старших классах, потому что темные кудри ужасно торчали. Собственно, торчат до сих пор, но ей идет.
Мы со Светой Рябочкиной дружили в школе, но после того, как мама вышла замуж за москвича, я переехала с новой семьей в столицу, и мы на некоторое время потеряли связь. Я вернулась в родной Краснодар уже вместе с Романом, а через пару лет совершенно случайно встретила своего Светика в кафе. С тех пор снова дружим.
Смотрю на ее стройную фигуру и цокаю языком.
«Не будь она моей подругой, Мальцев наверняка с ней бы тоже переспал…»
Как только о нем вспоминаю, внутри всё будто обдает кипятком. И я вновь объята яростью… Той самой, которая пихает в спину и будит во мне такую жажду мести, что становится трудно дышать. Буквально выжигает изнутри.
«Этот представитель семейства козлов у меня еще попляшет…»
— Вот тебе блинчики и кофе, а я побежала по делам! — Светик вырывает меня из кровожадных мыслей.
Целует в щеку и уходит.
Едва за ней закрывается дверь, проверяю телефон. Ожидаю увидеть от Мальцева добрую сотню пропущенных, а заодно столько же сообщений, но их нет… Ни одного!
— Э-э-э…
«То есть ему всё равно на то, что я вчера сделала?! — эта мысль фугасной миной взрывает мой мозг. — Если так, то весь план мести псу под хвост…»
Не успеваю додумать эту ужасную идею, как мой телефон начинает жужжать, а на экране возникает морда лица моего почти экс-супруга. От удивления беру трубку, хотя изначально собиралась хранить радиомолчание.
— Милая, — щебечет он так сладко, что у меня аж зубы сводит, — я баран, я осел!
— Не могу не согласиться с данным утверждением, — отвечаю с ядовитой улыбкой.
— Как я могу это загладить? Поход в ресторан? Сумочка? Туфельки? Быть может, серьги? Духи? Ты только скажи…
«Тебя всё-таки настигла одна из баб, которым ты изменял, и настучала по темечку?» — хочу спросить.
Неужели он правда думает, что подобное можно загладить сумочкой или туфлями? Совсем больной на всю свою развратную голову?
Роман тем временем продолжает:
— Как я мог забыть про наш с тобой праздник… А ты гордая, не сказала… Я тебе это компенсирую!
И тут до меня доходит, что баран и осел — это стенания по поводу пропущенной годовщины.
Кстати, если бы он лицезрел всё, что я натворила в доме, разговаривал бы совсем по-другому. Значит, не лицезрел! Значит, вообще еще дома не был!
Оно и правильно, зачем возвращаться домой, если жена уехала. Можно без зазрения совести ночевать у любовницы! А что, суббота, на работу не надо, отчего бы и не покувыркаться, пока жена у тещи.