Реальный Gameррой
Шрифт:
Духовный интеллект + 3 %
На табличке что-то ещё написано, но я не могу разобрать – она расплывается перед глазами. Как бы я не тер веки – табличка расплывается. Смайлики над головами людей в машине превращаются в безликие круги, имен уже не видно. Хотя всё остальное я вижу четко. Да что такое?
– И насчет лыш – тоше скоро похотишь! Я планирую вас взять на охоту. Поетем на клухаря.
– Клухарь – это петух, что ли? – спрашивает Оксана.
– С чеко ты взяла?
– Да как-то соединились клуша и ухарь, вот и появился клухарь.
– Нет, клухарь он на току. Он… – щелкает пальцами Оскари.
– Он глухаря имеет ввиду, – поясняю я улыбающейся Оксане. Оскари показывает большой палец.
– В какой спортзал вы ходите? Может, я тоже запишусь, а то немного подрастерял форму на сидячей работе, – не может удержаться Юрий.
Оксана ещё несколько секунд держит мою руку, а после убирает прядь с лица. Вот надо же ему влезть? Копался бы и копался в своем телефоне.
– В «ОлимпФит» на Герцена. Знаешь такой клуб?
– Конечно знаю, я постоянно рядом проезжаю. Вот это здорово, вот где можно будет сбросить стресс после работы. Потренируешь меня, Оксана? – Юрий снова пытается положить ей руку на плечи.
Положить и заглянуть в глаза – в лучших традициях пикапера. Контакт тактильный и визуальный, ещё и бархата припустить в чуть пониженный голос. Всё как по инструкции.
Оксана вновь её снимает. «Жизнь, это не фильм!» – проносится в моей голове радостная мысль. – «И даже не игра!»
А мы тем временем подъезжаем к одинокому дому. Просека упирается в него, а дальше могучими богатырями встают огромные сосны. Дом вряд ли можно отнести к разряду сказочных, такой можно увидеть в любой деревне, где остались срубы из бревен. Добротный, некрашеный, а засмоленный, словно недавно был пожар, и на бревнах осталась копоть. Под стрехой крыши повешены связки сухих трав, веники, свисают какие-то замшелые коряги. Жутковатое зрелище. Не хватает только копий с черепами и черного кота в придачу. С левой стороны приткнулась большая поленница дров, на ней ровным слоем белеет снег. Над печной трубой вьется белесый дымок. Давно немытые окна слепо взирают на окружающую домик лесную красоту.
Я пытаюсь проморгаться и понять – почему не могу видеть смайлики, не могу погружаться в них, чтобы считать информацию о людях. Почему?
– Вот мы и приехали! – говорит Оскари, когда машина замирает в десятке метров от дома.
– Куда это ты нас завез, друг любезный? – спрашивает Юрий, когда мы выбираемся из автомобиля.
Снег у крыльца очищен, небольшая тропка ведет к поленнице в одну сторону и к деревянной уборной с сердечком на двери в другую. Я всё прекрасно вижу, но не могу воспользоваться своим даром. Что за херня творится?
– Я вас привез к местной тостопримечательности. Это тревний колтун. Никто не знает, откута он тут взялся. Никто не знает, сколько ему лет. Никто не знает его имени, потому и называют Вяйнямёйнен, как мутрого старца из лекент. Он рассказывает о бутущем человека, лишь взглянув ему в лицо, – загадочным шепотом сообщает Оскари. – Мы каштово постояльца привозим сюта, и все остаются товольны.
Марджаана вынимает из багажного отделения объемистую сумку а-ля «мечта оккупанта». С такими клетчатыми сумками в своё время ездили «челноки» за шубами и прочими шмотками. Я не заметил, когда она успела туда её поставить. Кажется, что эта сумка была припасена загодя. Хозяйка коттеджа с натугой подносит её к двери, ставит на снег и выпрямляется.
– Вяйнямейнен!! Это Оскари и Марджаана!! Мы привезли гостей. Ты сможешь с ними поговорить?
Марджаана не дожидается ответа, а отходит обратно к джипу. Оскари обнимает её и делает знак молчать. Оксана кутается в шубку, кулачки находятся у подбородка, словно её знобит. Мне тоже чуточку не по себе оттого, что сейчас мы встретимся с неизвестным. С тем, кто общается с духами и может заглянуть за грань реальности.
– Ох, вот только шарлатанов мне не хватало, – слышится за спинами голос Юрия.
Он пытается дозвониться до предприятия, но, увы, мы оказываемся вне доступа сети. А там случилось что-то серьезное, судя по выражению его лица.
– Вяйнямейнен не шарлатан, вы лучше потише о нем коворите, а то он мошет услышать, – озабоченно шепчет Оскари.
Наша группа застывает и смотрит, как медленно, очень медленно и торжественно открывается дверь. Так может открываться вход в преисподнюю, где юркие черти весело переворачивают грешников на раскаленных сковородах. Черный провал двери, а за ним неизвестность.
И ни звука. Даже ветер затих, словно присел на бампер машины и старается вместе с нами что-нибудь разглядеть в чернеющем провале.
– Захотите, колтун вас штет, – шепчет Оскари и хватает Юрия за рукав. – Не нато всем вместе, лучше по отному. Кто из вас смелый, тот пусть пойтет первым.
Кто смелый? Вряд ли я могу себя к безумцам, которые могут очертя голову броситься в любую авантюру. Однако, рядом находится Оксана. Поэтому я делаю шаг вперед. Заодно посмотрю на колдуна – что это за перец такой.
– Захвати с собой сумку. Поставишь её кте-нипуть у порока. Старайся не смотреть в клаза колтуну. Кто знает, что у неко на уме? Спроси не польше трех вопросов, если захочет, то сам тепя спросит, – напутствует меня Оскари.
С каждым словом внутри распространяется холодок, будто разжевываю черный ментоловый «Холлс» на морозе. Я не трус… но я боюсь. Но раз сделал шаг, то нужно делать и второй, а дальше получится легче. Снег хрустит под ногами: «Трус. Трус. Трус. Трус» Он злит меня и раздражает. Я наклоняюсь за сумкой и поворачиваюсь к стоящим. Оскари с Марджааной смотрят выжидающе, Оксана прикусывает пальчик, Юрий пытается дозвониться.