Россия – страна поэтов

Дементьев Андрей Дмитриевич

Иронические стихи

Поэта решили сделать начальством,А он считает это несчастьем.И происходят странные превращенья:Те, кто при встречах кивал едва,Теперь – как пальто – подают слова.Здороваются, словно просят прощенья.Поэт не привыкК этим льстивым поклонам,К фальшивым взглядамПолувлюбленным.Он остается во всем поэтом.И еще чудаком при этом.Прежним товарищем для друзей.Чернорабочим для музы своей.И добрая слава о

нем в народе.А он продолжает свое твердить:«Должность приходит и уходит —Поэзии некуда уходить…»

«Никто не знает, что нас ждет…»

Никто не знает, что нас ждет.А мы судьбе не доверяем.Никто не знает наперед,Где мы найдем, где потеряем.Никто не знает, что нас ждет.Я в ожиданье встречи замер…Но птица счастья свой полетНе согласовывает с нами.И я загадывать боюсь.Решишь – а жизнь переиначит.Ужо, я думал, посмеюсь…Но все во мне грустит и плачет:То боль чужая бередит,То сердце жжет своя обида.Живу у радости в кредитИ не показываю вида.

«Наверное, мы все во власти судеб…»

Наверное, мы все во власти судеб.И каждому намечена черта.Но жизнь свою у Неба не отсудишь,Когда она бездарно прожита.И прав поэт – пусть неудачник плачет,Коль слепо он доверился судьбе.А мне хотелось жизнь прожить иначеИ, веря в рок, не изменять себе.Хотя и не дано всего предвидеть,Но каждый все же чуточку пророк.Когда вставал я, как былинный витязь,На перепутье нескольких дорог,Я понимал, что все решает выбор,Но он не подотчетен Небесам.И, чтоб тебе счастливый жребий выпал,Вначале все решить ты должен сам.Не потому ли путь мой был отмеченНевероятной путаницей вех,Чтоб среди них я отыскал тот вечер,Который нас соединил навек.

Тарханы. Весенний день. 2000 г. Лермонтово

Молитва Шопена

В небе звездные россыпи.Тихий голос в ночи.Пощади меня, Господи,От любви отлучи.Наша сказка вечерняяЗавершает свой круг.Отлучи от мученияПредстоящих разлук.И меж синими соснамиМы простимся навек.Пощади меня, Господи,Погаси этот свет.Пусть все в жизни нарушитсяИ погаснет душа.Отлучи от минувшего,Чтобы боль отошла.От улыбки божественнойИ от слез отучи.От единственной женщиныОтлучи…

«Как важно вовремя успеть..»

Как важно вовремя успетьСказать кому-то слово доброе,Чтоб от волненья сердце дрогнуло! —Ведь все порушить может смерть.Как важно вовремя успетьПохлопотать или поздравить,Плечо надежное подставить!И знать, что будет так и впредь.Но

забываем мы подчасИсполнить чью-то просьбу вовремя,Не замечая, как обида кровнаяНезримо отчуждает нас.И запоздалая винаПотом терзает наши души.Всего-то надо – научиться слушатьТого, чья жизнь обнажена.Тарханы

Заметки с выставки

здесь унижают русскую культуруЦинизмом и бездарностью невежд.Над лбом Толстого примостились курыСорить помет поверх его одежд.Здесь не нужны ни Левитан, ни Репин,Ни Суриков с Боярыней своей.Своих кумиров здесь настырно лепят,И похвала струится, как елей.Суди их Бог и наша с вами совесть,Своей они уже не обретут.Но время, о грядущем беспокоясь,Всех призовет на справедливый суд…И мы возьмем искусство на поруки.Жизнь без него печальна и пуста.И от цинизма, пошлости и скукиВ который раз спасет нас красота.

Родной язык

Хочу домой.Хотя в России худо,Что ныне не скрываетДаже ТАСС.Зато там есть немыслимое чудо —Родной язык,Который не предаст.И так надежно искреннее слово,Когда в душе не остается сил.Родной язык – как оголенный провод,Что нас с тобой навек соединил.И этот свет, что согревает сердце,Немыслим без мелодий языка.Не потому ли не боюсь я смерти,Что зазвучит в тебе моя строка.

«Чужому успеху завидовать грех…»

«Чужому успеху завидовать грех…» —Когда-то мне дед говорил.Прекрасная песня —Ведь это для всех.Спасибо тому, кто ее подарил.Чужая удача вам сил не придаст,Коль зависть вам душу горчит.И чей-то успех не обрадует вас.Простите, скорее он вас огорчит.Написан роман. Установлен рекорд.Неважно, что автор не ты.Над залом звучит гениальный аккорд.Он ждет и твоей доброты.

«Мне дорог лес зимой и летом…»

Мне дорог лес зимой и летом.Я не скрываю добрых чувств.Ведь это он рожден поэтом,А я лишь у него учусь.Я слышу – шелестят страницы,Когда листает ветер их…И тишина, как мысль, струится.И каждый лист – как первый стих.Тарханы

Тарханы. Весенний день. 1998 г. Лермонтово

«В минном поле метка…»

Что в нашей жизни, словно в минном поле,Ты ищешь настороженной строкой?Рискуя между гибелью и болью,Когда вдруг мина ахнет под ногой.Гремят, гремят неслышимые взрывы,Невидимые падают враги.А ты идешь по краешку обрыва,На поводу у собственной строки.Саперы ошибаются так редкоИ никогда не лезут на рожон…И жизнь твоя —Как в минном поле метка,Куда лишь смелым доступ разрешен.