Россия всегда права!
Шрифт:
Грабители и в самом деле были – кто-то выскочил на дорогу, в руках у него точно было оружие. Целился он по водителю, то есть по мне, но выстрелить не успел, «Форд» поддел его крылом и отбросил в сторону.
– Как насчет того, чтобы поработать немного на меня? – спросил я.
Мой попутчик немного подумал.
– Какой будет работа?
– Просто прикроешь меня. У меня нет оружия, мне надо в аэропорт. За это я тебе заплачу, наличными и сразу. Годится?
Кажется, все чисто. Грабят дома, это видно, бандиты сейчас там. Если не привлекать
– Из меня плохой телохранитель, сэр.
– Ты знаешь меня, парень? – спросил я своего попутчика в упор, включив освещение в салоне, – мне кажется, что знаешь, потому что только что обратился ко мне как к старшему по званию, «сэр». Мы можем быть друг другу полезными, если раскроем карты.
Теперь я видел, что это почти что пацан. Усталый и с совершенно не соответствующими возрасту глазами.
– Я знаю вас, – спокойно подтвердил он, – читал. Лучше выключить свет, с дороги видно.
– Примут за пожар. Что читал?
– Военно-морской ежегодник, сэр. Последняя статья – о назначении вас наместником в Персии…
Кое-что стало понятно. Военно-морской ежегодник просто так не покупают и не читают – это не глянцевый журнал. Купить-то его, конечно, можно, но читать будет только тот, кому это действительно необходимо.
Возможно, парень считает меня предателем. Он и должен считать меня предателем, потому что я сам хотел, чтобы меня считали предателем. Чтобы работать здесь, я должен быть предателем и не могу быть никем, кроме предателя. Я – свой среди чужих и чужой среди своих. Свой человек в Вашингтоне.
– Смотри не на то, кем является человек, а на то, что он делает, – сказал я. – Попробую угадать. Тебе нужно попасть в Россию, так?
Парень не ответил.
– Через час, даже меньше, в аэропорту приземляется самолет. Русский самолет. Он разгрузится здесь и дальше полетит в Россию. Это правда.
Я протянул руку ладонью вверх, чисто по-американски.
– Сделка?
Пацан помедлил, но потом все же хлопнул по моей руке.
– Сделка, сэр.
– Почему ты называешь меня «сэр»?
– Привык. И все-таки – вы остаетесь старшим по званию. Сэр…
На КП у аэропорта проверяли машины, но мой «Форд» не проверили потому, что у меня на лобовом стекле была наклейка-пропуск в карго-зону аэропорта. Он был немного поврежден, но на это не обратили внимания, сейчас много машин, поврежденных на дорогах – мятеж. Самолет уже стоял на временной стоянке, к которой мы подъехали, – большой, темно-серого цвета, массивный. Рядом уже стоял внедорожник аэропортовской службы, лениво перемигивающийся желтыми огнями, рядом – еще один. На втором приехали карго-менеджер и таможенный инспектор – опечатать груз, что мы здесь ничего не выгрузили.
– Закончили?
– Да, сэр, – ответил за всех карго-менеджер, – груз ждет вас, просим прощения за все за это, сэр…
Я достал бумажку в сто долларов, протянул ему.
– Спасибо за заботу.
– Будем рады работать с вами, сэр, еще раз извините…
Когда таможенная машина скрылась из виду, я негромко сказал в пустоту:
– Люк открыт, сейчас я отвлеку службу контроля движения, у тебя будет несколько секунд. Решайся сам…
Когда поднялся на борт и я, взору моему предстала удивительная картина. Просто-таки эпическое противостояние – мой попутчик с пистолетом и бортмеханик с гаечным ключом или чем-то в этом роде. Еще один отдыхал у переборки.
– Спокойно, спокойно. Всё, прекратили. Это со мной.
Бортмеханик посмотрел на меня.
– С вами, Ваше Превосходительство? Этот бузотер с вами?
Бортач скорее из казаков – длинные седые усы, кряжистый как дубок. Только такие могут идти с гаечным ключом на автоматическую винтовку. И – ведь побеждают.
– Со мной. Ему надо в Россию. Все равно ведь туда лететь.
– Да как же мы там-то. Там ведь…
– Вот и сдадите его компетентным органам – они разберутся. Человек в Россию хочет…
Знать бы, при каких обстоятельствах и когда мы встретимся с этим пацаном еще раз, никогда бы не поверил. И никто бы не поверил. Думать об этом было некогда – надо было разобраться с грузом. Потом ехать дальше…
16 июня 2012 года.
САСШ, Лос-Анджелес.
Район Лейквуд
Темно-серый «Шевроле-Каприс» с усиленным бампером и мигалками под радиаторной решеткой остановился у быстровозводимого заграждения, которое сейчас перегораживало улицу. До этого заграждения все привели в относительный порядок, за заграждением был всеобщий хаос. Однако лезть на заграждение мексиканские боевики не решались – их останавливал массивный бронетранспортер морской пехоты, стоящий тут же, точнее, не бронетранспортер, а AAV-7, десантное гусеничное высадочное средство. На нем в башенке был пулемет калибра 12,7 и гранатомет калибра 40 миллиметров – вполне достаточный аргумент для тех, кто находится по ту сторону забора.
Морской пехотинец, молодой, выглядящий как черепашка-ниндзя из-за шлема и тяжелого бронежилета, подошел к машине со стороны водителя, руку он держал на открытой кобуре со старым добрым «М1911». Еще один морской пехотинец страховал товарища с другой стороны, укрываясь за бронетранспортером и держа водителя на прицеле своего карабина «М4А2». Никакие меры предосторожности после прошедших двух дней не были лишними, те, кто этого до сих пор не понял, были уже мертвы или находились в больницах.
Боковое стекло, увлекаемое механизмом электропривода, поползло вниз.
– Держите руки на руле, чтобы я их видел, сэр, – первым делом предостерег морской пехотинец, – и не делайте резких движений.
Водитель – полноватый, средних лет мужчина, улыбнулся.
– Легче, парень. Детектив МакДжинти, полиция Лос-Анджелеса. Мне надо проехать на ту сторону, сэр, у меня там встреча.
– Сэр, туда нельзя. Там бандиты.
– В моем городе позволь мне решать, сынок, что мне можно делать, а что нельзя. Пригласи кого-нибудь из старших…