Российский колокол № 1–2 (38) 2023

Литературно-художественный журнал

«Однажды нам покажется, что – кончено…»

Однажды нам покажется, что – кончено.Что наше время, время колокольчиков,Рингтоном отзвучало на распутице.Пускай теперь сама планета крутится!Нехай с неё ножом снимают кожицу —Без нас пиры и скорби приумножатся:Другие пусть ликуют и куражатся.Однажды нам покажется. Покажется…Согрелись в мягких креслах мы под пледами.Но брызжет ночь из-под копыта медного,И колокол над сонною ОтчизноюПо каждому звонит, отлитый сызнова.

«Грош ломаный в карман дырявый спрячь…»

Грош ломаный в карман дырявый спрячь:Сегодня купишь Тане новый мяч —Но

завтра повторится, что и прежде:Меланхоличный вечер мартобря,Канал в неверном свете фонаря,Утраты, сожаления, надежды…Ты смейся, смейся! Сколько нам ещё?Несёт котёнка нищий под плащом,Бог весть зачем: спасёт или утопит?А всё-таки, а всё-таки всегдаЕсть белый свет и чёрная вода,И мяч плывёт, накапливает опыт.

Ко дню 77-летней годовщины Победы в Великой Отечественной войне

Сокрыто личное в словахМногозначительных и громких:За «скорбью» прячут спесь и страхНегорделивые потомки.У них ни слёз, ни седины.Для них ни Родины, ни братства.Им «лишь бы не было войны» —Всего лишь повод, чтобы сдаться.Они другие. Высший сорт!Не то что мы, в грехе зачаты…Всего важнее им комфортИ белизна своих перчаток.Для них как тряпка для быка —Знамёна алые Победы.Чужой мундир им жмёт в бокахИ отвлекает от обеда.Холопы всякого царя,Любой религии лакеи —Они не станут повторять.Ни за мечту, ни за идею,Ни за чужих, ни за родных.И страшно им сейчас до дрожи:Не оттого, что враг под дыхУдарит, по холёной роже,Сломает отчих три берёзы,Клозет оставив и сарай,А что у них по продразвёрсткеИзымут соль и каравай.

«Вырываясь из липкого сна…»

Вырываясь из липкого сна,Возвращаешься в тёплую нору.Времена, времена, времена,Перепутье, война, разговорыЗа стеной. Нависает стена:Фотографии в рамках, плакаты —Времена, времена, времена,И мы едем, мы едем куда-то.Век московскую серую мглуЗакатал в тротуарную плитку,Но стоит человек на углу,Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.Снег не тает на хмуром лице,На есенинских сбитых костяшках:Ни письма, ни записки в конце,Где уже не смешно и не страшно…Но ему не туда. Не туда!И таксист лихо трогает с места.Над Москвой небеса в проводах,Над Москвой облака из асбеста.Свет в прихожей горит. Тишина.Расцветает конфорка на кухне.Времена. Времена. Времена…Ни пера, человек. И ни пуха.

Сергей Донбай

Родился 22 сентября 1942 года в городе Кемерово. Автор четырнадцати книг стихотворений, вышедших в Кемерове, Москве, Красноярске. Публиковался в литературных журналах: «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Наш современник», «Москва», «Всеруссюй соборъ», «Сибирь», «День и ночь», «Сибирские Афины», «Начало века», «Врата Сибири», «Алтай», «Барнаул», «Родная Ладога», «Бийский вестник», «Сибирячок», «Литературный меридиан», «Подъём», «Форум», «Роман-журнал XXI век», «Север». Лауреат литературных премий им. В. Д. Фёдорова, святого благоверного великого князя Александра Невского, «Белуха», Николая Клюева и др. Заслуженный работник культуры России, имеет Почётную грамоту Президента России. Секретарь и член приёмной коллегии Союза писателей России. Главный редактор журнала «Огни Кузбасса». Живёт в Кемерове.

«Родной язык в нас снова растревожит…»

Родной язык в нас снова растревожитИ русскую тоску, и нашу прыть.От первых потаённых чувств: «Быть может…» —И до надежды страстной: «Может быть!»Родной язык. Мы все уйдём и сгинем.Но строчка будет жить, ей хватит сил.«Скажи поклоны князю и княгине», —Так Бунин в прошлом веке попросил.А в детстве

кто из нас, как небожитель,Не отхлебнул из русского ковша?Родной язык – и ангел наш хранитель,И песня, словно общая душа,Которую всё реже дарит радио,Но верещит всё громче на износ.Родной язык: «Не в силе Бог, а в правде», —В тысячелетье прошлом произнёс.Народа нет и не было немого.И гордость, и смиренье на лицеОн выразит: «В начале было Слово…»,«Пусть будет пухом…» – он вздохнёт в конце.Он узелок на память нам и – затесь,Он оберег наш и – сторожевой,Он был и есть, как Бог, без доказательств.Родной язык – наш промысел живой.

«Нищим светом облиты снега…»

В. Ковшову

Нищим светом облиты снега,Заунывно дорога басит,И тоски золотая серьгаОдиноко над полем висит.И луна эта мне дорога!И печаль эта мне хороша!Раздевается свет донага.Бедной пищей довольна душа.

«В глубоком зените колодца…»

В. Бородкину

В глубоком зените колодцаПлетёт паутину куржак.Мы – дети холодного солнца:Полгода сугробы лежат.Несём, словно платим налог,Мороза терновый венок…Приходят, как белые, ночи,Цветут – ленинградских короче,Ломают соломинку льдаЧерёмуховые холода.И лето почуявший школьникКак в галстуке красном шиповник.Ребёнок холодного света,За месяц согрелся земляк.Но дышит короткое летоКолодцу в озябший кулак.

Ждал автобуса народ

Моросило целый день.Грязь блестела за сараем.И собакам было леньПровожать прохожих лаем.Ждал автобуса народ.Каждый почитал за благоПотоптаться в свой черёдУ печи в избе сельмага.И, вполсилы разозлясь,Продавщица нас гоняла:Натаскаете, мол, грязь,Мой полы за кем попало!Чтоб она была добрей,Покупали карамели,Выручку поправить ейПомогали, как умели.И, пока про молоко,Хлеб и мясо говорили,Те, кто жил недалеко,На обед домой сходили.Ждал молоденький шахтёр,В город вздумал после смены,И глаза устало тёр,Словно угольные тени.Две девчонки для негоХохотали всё неловко.Это только и всего,Что их грело под ветровкой.На раздумия влекло:Осуждали и курили.Те, кто жил недалеко,Подоить коров сходили.В сапожищах из кирзыНа дорогу вышел старец:То ль погоде погрозил,То ль ещё кому-то палец.Ждал автобуса народ,Как работой занят трудной.До сих пор, наверно, ждёт…Я уехал на попутной.

«Какая тяжёлая старость…»

Какая тяжёлая старостьУ русских людей!Вокруг ничего не осталосьОт прежних идей.Но гордость в их лицах откуда?В недобрых краяхБредут, опершись друг на друга,Как на костылях.Гремят чужеродные песни,Ликует срамьё.Куда ни взглянуть им – хоть тресни! —Кругом не своё.Пируют чужие им детиФутбольных полей.Осталась на всём белом светеЛишь смерть им своей.Вокруг ничего не осталосьОт прожитых дней.Какая тяжёлая старостьУ русских людей!