Российский колокол. Спецвыпуск. «Новогодняя молния»

Литературно-художественный журнал

Сергей Комин

Родился в 1977 году в селе Ерема Катангского района Иркутской области. Когда-то эти места описал Вячеслав Шишков в своем романе «Угрюм-река». Учился на отделении журналистики филологического факультета ИГУ, но окончил Иркутский аграрный колледж. Затем – Литературный институт им. А. М. Горького, семинар Эдуарда Балашова, в 2008 году. Публиковался в газетах «Правда Севера», «Усть-Илимская правда», журналах «Сибирь», «Русская сила», «Первоцвет», «Сотворение», «Кукумбер», «Тверской бульвар, 25». В настоящее время живёт в городе Усть-Илимске.

Прощай

Медведь промок. Не выживет. Гангрена.И, как ни жаль, его нельзя спасти.Здесь даже ампутация бессильна:Поражено болезнью всёМатерчатое тело.Тяжёлый

запах гниющей ваты забивает ноздри.Один лишь выход – в печку, в крематорий.Прощай, мой мишка, мой собрат по играм,Мой первый друг, мой первый исповедник,Которому я только поверялСвои минуты, тайны и сомненья;С тобой делил я ложе, сны и утра.Прощай, мой друг. Увидимся ль?.. Не знаю.

«Так много тебе хочется сказать…»

Так много тебе хочется сказатьи слов и простых и нежныхжестовкоторые нельзя иначе знатьне совсемневестетой что невозможно быть прежней.Но слов этих не напишешьне поймёшьнужнонужноговорить их чтоб исчезла ложьна ушко.

«День очередной опять отмучился…»

День очередной опять отмучился,Отошёл, отмаялся, преставился.Ночь сердечко рвёт когтями-крючьями,Надо мной глумится, зубоскалится.Пережить бы, Господи, мне ноченьку,Черноты полоску одолимую,Что любовь украла, изурочила,Развела с родными и любимыми.Всё пройдёт. За то молюсь и верую —Жизнь одарит много паче чаяньяЗа разлуку вещую и верную,Никому не нужное прощание.

«Слабость двулика на наковальне отчаянья…»

Слабость двулика на наковальне отчаянья,Изливается криком в припадке безумия.На перекрёстке судьбы из печалей и чаянийНевозможно забыть карнавал полнолуния.Невозможная память тревожит и мучает,Пальцем роется в ране и порождает страдания,Воет волком в луну и от случая к случаюПодходит к окну и теряет сознание.В грудь бы горстку картечи, не дойдя до подножия.Как забыть твои плечи? Как забыть безнаказанноМириады мерцаний-веснушек на коже,Бесконечность касаний разума разумом?Лебединая песня, чуть начавшись, закончиласьПерелётами лестниц и излишним стеснением.Тлеет твой уголёк, и зерно не испорчено.Перекрёсток дорог может статься везением.

«Вторник – это центр мира…»

Вторник – это центр мира,Зёв разбуженного ветра,Это дарственные крылья,Чей пропеллер фиолетов.Вторник – это молот ТораОткровенно неизменный.Вторник – это вечный город,Это яремная вена,Ожидание причала,Подавление обиды,Продолжение начала,От рожденья первый выдох.Вторник – сказочное место,Вторник сладок и приятен,В нём несказанно прелестно —Он предельно восприятен.Необъятен, весел, светел,Весь – от верха и до корня.Если ты поймаешь ветер —Прилетай ко мне во вторник.

«Что ты ищешь в его объятьях?..»

Что ты ищешь в его объятьях?Что не можешь найти в моих?Он умней и красивей? Вряд ли.Карма лучше, чем у других?Он умеет найти к девчонкеНеобычный (другой) подход?Только с ним ты смеёшься звонко?И душа только с ним поёт?И тебе всё равно, конечно,Что он дважды уже женат,Что не только с тобой он неженИ не только тобою рад,Что не только твои колениПод рукой дрожат у него?В этом деле он всё же гений,А вдруг пропьёт своё мастерство?Очень ценишь свою свободу,Не могу, мол, тебя понять.А какая же ты по счёту?Пальцев хватит пересчитать?Ну и ладно, живи как хочешь,Зажигай, пока молода.Только помни, что миг непроченИ что молодость не навсегда.Мы когда-то хотели сына,И было вместе нам хорошо,Просто так, без всякой причины.Просто вместе – чего ещё?Не смогу я тобой отчаяться —Мне бы только тебя простить.Я уйду, а ты возвращайся,Если вспомнишь меня любить.

«Прекрасен первый стук в ворота…»

Прекрасен первый стук в воротаРазмытым ветром и кольцом.Расправлен выбором, и бродом,И гневным выкриком в лицо.И плотно плоть в ладонях верыПрильнёт к привычным берегам,Чтоб затаить осколки первыхРассветов в многоцветный храм.Неважно, что вокруг привычныйРисунок полуночных крыш,Такой медово-черепичный —Ты это снова не простишь.Соединением рассветаС тягучей поступью корнейРаскрыть нельзя ворота в летоИзяществом лесных камней.Но вечен дом твоих касаний,И вера суетно-крепка,И в день неутомимо-раннийВетвь с алым плодом высока.Неважно. Распахнулись рукиНад первозданной пустотой…Возьми корзинку у старухиИ отнеси её домой.

«Мне нужен путь, ведущий к ветру…»

Мне нужен путь, ведущий к ветру(Я не приму другой погоды),И в день, который будет в среду,Оставлю место для природыИ подарю деревьям листьяНа день, затем (поближе к ночи)Я превращу их в серебристьяС узором ярко-красных точек.Луна приятно удивитсяТакому странному явленьюИ позабудет чьи-то лица,А также руки и колени.И вот тогда, почти случайно(Что в общем даже и не ново),Я расскажу чужую тайнуИ напишу другое слово.

«Ветер перестаёт биться о стены домов…»

Ветер перестаёт биться о стены домов.Слабый дождь превращается в ливень, и его тучи нависаютнад городом детских снов.Зонты раскрываются цветами из асфальтового тела мостовых,дождь сучит в них.Ты сжимаешь пальцами ручку красно-жёлто-полосатогозонтика, сопротивляясь ветру, что раньше бился о стеныдомов, а теперь вот вырывает из рук цветы.Как жаль, что ты не видишь их красоты,ведь ты глядишь снизу. Ведь кто-то должен быть снизу,если сверху – я и только тучи, и за ними – солнце и мокрыйкот на крыше.Выше.

«Этот день нереально чистый…»

Этот день нереально чистыйОт начала и до мгновеньяНачинаний, чей сон лучистыйБесподобен. Журчат поленья,И костёр не слепит, а греет.Взявшись за руки, чьи-то тениУ костра сидят между всеми,И нелепо зрячие лицаНевнимательны и лукавы.Боже мой, может, это снится?Может, снится всё, Боже правый?..Неуверенно.Жест как символ.Вы меня на груди пригрели —И мои натянулись жилы,Затвердели,Зачетвергели.