Русская фантастика 2015
Шрифт:
– Голос! Отзовись, сукин сын!
– Зачем? – раздалось из воздуха.
– Эта почка. Она для кого-то очень… В общем, оттуда? – Джокер ткнул пальцем в потолок. – Так, что даже нельзя вырезать и доставить на льду?
Голос вздохнул – лирично так вздохнул, приторно.
– Сейчас это неважно. Уникальная операция – телепортационная подсадка, комар носа не подточит, а ты, малыш, здесь. Не волнуйся, скоро тебя обменяют, почка получит своего законного владельца…
– Законного?! – неожиданно для себя Джокер захохотал – истерически, до слёз. – Хотел бы я видеть действительно законного владельца.
– Ты видел его, сынок. Сержант «Громовержцев» в телепорту. Его ДНК-матерьял. – Голос сказал именно «матерьял», как
– Кто?
– ДНК-матерьял.
– Про дружественный огонь расскажи, – пробормотал Джокер еле слышно, однако же Голосу хватило.
– Умный мальчик. Такие нужны в моей команде. Когда победим, я тебя не забуду. Видишь ли, Президенту Содружества очень хочется жить. Собственные клоны его организм отвергает. Законы демократии суровы. А заварушка на Урхее – отличный полигон ДНК-матерьяла…
– Не произноси этого слова, сволочь! – рявкнул Эрш.
– Но это же твоё слово, – якобы удивился Голос. – Твою совесть недоработали, но мы это поправим.
Эрш пропустил мимо ушей странное слово «совесть». Пока Голос в настроении, надо его дожимать.
– Что дальше?
– Дальше – услада моего сердца. Мы изничтожим тхаргов на Ургее, даром что сто пятьдесят лет назад она звалась Тхаргея, кто теперь это помнит, кроме самих тхаргов, этой горстки глупцов? В моём распоряжении отныне – в обмен на жизнь Президента – вся вооружённая мощь Содружества. Я уничтожу Империю, этот рассадник зла, и мне помогут верные союзники – урхи. Они доблестно погибнут все до одного во славу Содружества – и заметь, малыш, добровольно и счастливо! Мы дадим этим недолюдям счастье – всем, даром. Но я не расскажу тебе весь план, да ты его и не поймёшь. Отдыхай пока, ещё один раунд переговоров мне предстоит, важный раунд. Воды можешь попить, но не увлекайся.
Эрш Джокер ждал. Ждал? Неправильно. Впервые в жизни прайм-репортёр ничего не ждал и ничего не хотел. Верно сказал полковник, коровье дерьмо. Дерьмо просто лежит на дороге и сохнет под лучами солнца. Ничего не ждёт, ни о чём не думает, и ничего от него не зависит. Потом кто-то подбирает его и топит печь. Как на Ургее. На разрушенной выпотрошенной планете, где упрямые тхарги бьются против всей Галактики за свою глупую, никому не нужную независимость… Но они хотя бы не коровье дерьмо. Они так захотели сами. Их толкали, но толкали не к этому. Их пока не победили. Пока. Джокер просунул руку под поясницу. Оно ещё там.
Сквозь расходящиеся волны вновь начавшегося бреда он ощущал лишь одно. И, пожалуй, название вертелось в голове, но он не спешил озвучить даже для себя. Действие сыворотки вновь заканчивалось, антитела взялись за свой адский труд, и что-то странное творили с башкой. Голос назвал это совестью. Нет. Голос не всеведущ.
Он снова видел цепочку «слепцов Брейгеля», свой сканирующий взгляд, и вот он – сержант «Громовержца» – здоровенный парень, в комбезе, но без шлема, спокойное каменное лицо, высокий лоб в залысинах, бессмысленный голубой взгляд. Что-то сместилось в памяти, что-то далёкое, какое-то интервью… Сержант имперской пехоты, позывной «Ара», герой трёх войн, образование высшее техническое… Взгляд… взгляд тяжёлый, но спокойный, взгляд умного и видавшего виды человека. И тебя, Ара, превратили в стеклянного дебила… ДНК-матерьял… матерьял… матерь…
Что случилось? Чего от него снова хотят? Зачем? Почему в камере пещера? Нет? Не пещера? Аха-ха, передвижной нуль-портал… а вы кто? Воины освобождения Тхаргеи? Что ты говоришь, Голос? Чтобы я не бузил? Я вижу, что у них нет сыворотки, откуда у них сыворотка, у них только фекальные ускорители… Аха-ха… Да не бейте по щекам, я пошутил. Что ты говоришь, Голос? Чтобы я не бузил?! А вот хрен тебе! Мне нравятся эти парни! Парни, я пойду с вами, об одном прошу: не режьте меня там у себя живьём, я скоро и так загнусь! Потом выпотрошите. Только мой вам совет: сожгите. Сожгите вы её к такой-то матери,
Просто у меня эта…. Реакция отторжения.
Арти Д. Александер, Алекс Громов
Последняя работа Марканда
Для чего существует фантастическая литература? Для переосмысления людьми, находящимися в границах тесной реальности, того, что может находиться за ее пределами. В мире, где существуют книги (в той или иной форме), есть категория тех, кто не стал героями (как злыми, так и бело-пушистыми, впрочем, есть и промежуточные), но хочет себя ими представлять. Иначе говоря – менеджером может быть почти каждый, а геройство требует спецподготовки. Поэтому наибольший интерес представляют произведения, призванные не воспитать героев (на потребу Времени), а демонстрирующие деятельность людей не вполне среднестатистических, в том числе – создающих произведения о Неведомом и бывающих в нем героях.
Данное произведение («Последняя работа Марканда»), выходившее ранее в серии «Библиотека Древних Рас», отражает не только мифологическую составляющую мира, но его трансформацию в знакомый и понятный нам мир изучения Дальнего космоса, уже лишенный элементов первозданной романтики, на смену которым пришли прозаические будни с их материально-техническими проблемами. Особо хочется отметить, что два уже упомянутых уровня текста дополняют друг друга, позволяя читателям, уже привыкшим к проблемам звездных будней в сообщениях галактических новостных изданий и набивших оскомину историях про доблестных космических рейнджеров, самоотверженных медиков и вечно бдящих сотрудниках службы Времен, соприкоснуться отнюдь не с типовой производственной легендой.
Итак, разбираем часть 1.
«Когда-то был великий художник, его картины никого не оставляли равнодушным, так велико его было искусство. Картины были как живые и не старели от времени, все краски сияли, словно время их и не коснулось, даже спустя века. Никогда он не работал на заказ, а рисовал лишь то, что сам видел своим внутренним взором, а порой он мог часами сидеть на террасе и смотреть на небо, отразившееся в чашке его чая…
Он знал, что срок его близок, и решил перед смертью нарисовать величайшую картину, перед которой все померкнет, и таким образом завершить свой путь. И на одном из многочисленных звездолетов художник скрылся в глубинах космоса, и след его не смогли найти, как ни старались. Но все знали, что где-то есть последняя работа художника по имени Марканд…»
Переход к части 2 не усложнен лишним техническим описанием, столь любимым писателями, недостаточно владеющими мастерством НФ – новой формации познания Вселенной, предусматривающей подробное описание реальности, какой бы фантастической она ни казалась, понятными (и приятными) читателю инструментами. Итак…
«Спустя много лет.
– Черт! Опять барахлит! – Льюис стукнул по приборной панели, но желтый огонек так и не погас.
Ругаясь, он отстегнулся от кресла и пошел смотреть, что опять не так с этим генератором. Вообще он любил свой корабль, это был маленький потрепанный звездолет, обшивка местами была без краски, но, как он любил говорить, «красивый вид не спасет корабль, если придется туго». Некоторые запчасти вообще были не от него, что-то пилот нашел на барахолках, что-то сам отвинтил, когда натыкался на потерянные корабли. По закону, треть найденного принадлежала нашедшему, чем он и активно пользовался. Правда, порой получалось больше трети, но это неважно.