Мой кот Бартоломео слишком стар.Его для упрощенья называюкоротким производным – просто Барт,когда сосиску утром предлагаю.Он пережил уже своих мышей,которые делили с ним пространствомоей квартиры. Тихо, без затейони поставили его давно на царство,и он за это их не обижал…Так мы и жили все в моей квартире.Теперь нас двое, как уже сказаля раньше, и, наверно, в целом миренет более понятного родства.Мы утром с ним перебираем почту,раскладываем так – для баловствапо полочкам, по датам, между прочим.Потом обедаем и ходим на балконсмотреть, как дворник листья убираетслетевшие, и сразу видно, оних точного количества не знает —метёт, метёт… Мой кот следит за ним,тоскливо понимая всю бесцельностьсей процедуры… Вон ещё одинслетает
лист, осваивая вечность.Бартоломео просится домой —прохладно осенью на стареньком балконе.И я за ним с поникшей головой,ещё один день прожит, как в загонедля отслуживших век свой лошадей…Барт смотрит телевизор – там погодас красивой девушкой, и кажется, что ейнаскучила капризная природасо всеми выкрутасами. Опятьложиться спать, разглядывая звёздысквозь занавеску. Барт мой на кроватьопять запрыгнет и почти серьёзнопосмотрит на меня, потом в окно,утроится на тёплую подушкуи будет вспоминать, как он давноуже со мной, как старая игрушка.Октябрь 17 2012 г.
«За несколько дней ни строчки – свалила простуда…»
За несколько дней ни строчки – свалила простуда.Вроде ещё не зима, а уже результатыпрогулок без шапки. Коварная температуразасунула под одеяло с тампоном из ватыв промокшем носу. Даже книги, увы, не спасают —заглянешь в Иосифа Саныча и непонятно,от боли в затылке, откуда стихи прорастают,куда отправляются, не возвращаясь обратно.Простуда пройдёт, вероятно, на этой неделе.Останутся только платки и таблетки в кармане,и томик Иосифа Саныча там, у постелирядом с малиновым чаем в гранёном стакане.Октябрь 19 2012 г.
«По запаху никак не распознать…»
По запаху никак не распознатьхозяина жилища. В новом домеон обитает, как бы не соврать,всего неделю. Даже на балконеещё стоят коробки от вещей.Он переехал из другой квартиры,где жил с женой, но, правда, без детей,как говорят досужие кумирыподъездных лавок. Видимо, судьбас ним обошлась не очень деликатно,сослав его неведомо куда,откуда путь вдвойне длинней – обратно.Он переехал, видимо, затем,чтоб больше никуда не возвращаться…И запах штукатурки с новых стенлишь дополнение к глаголу «расставаться».Тем более, когда из всех вещей,после раздела, лишь диван и книгиему достались, видимо, за нейосталось остальное и интригистарательных подруг. Осенний листслетает на балкон. Он с наслажденьемраскуривает трубку. Чистый листготов принять его стихотвореньео новой жизни, и скрипит пероуже нигде, нигде не застревая.Мело, мело… Во все края мело…И даже здесь, где жизнь уже за краем.Октябрь 20 2012 г.
Прошло полгода
Странно, но всё ещё жив и глотаю пыль.В новом пространстве время стучит, как счётчик,когда под окном ожидающий автомобильо чём-то молчит зловеще, что тот налётчикв универсаме. Ночью гляжу в окно,привыкаю к пейзажу, учу наизусть рекламу,примеряю новые звуки, как шарф к пальто,согреваясь тем, что пейзаж ограничен рамойи случайным облаком, влипшим в квадрат стекла.Так случайная бабочка липнет иглой на стену,не имея больше возможности в два крылапересечь пространство, найдя потолку замену.Как ни странно, но всё ещё чем-то черню листы.И родной словарь не спешу разменять на новый,пусть и с детства знакомый. И призрачные мечтыо другом варианте сродни тюфяку с соломой,и вода из крана, даже если по часовойубегает прочь, не спеша заползти обратнона другом континенте, где звезды над головойпусть и ярче светят, но падают троекратно…Но как будто светает и новый безумный день,как хороший дворник, идёт со своей метлою,продлевая, пока возможно, от солнца тень —пусть ещё на день, а там, хоть трава травою…Октябрь 21 2012 г.
«Благодаря листве, двор похож на пустыню —…»
Благодаря листве, двор похож на пустыню —всюду барханы с протоптанною дорогой.С другой стороны наполняет коровье вымяс нежной плотью, но лучше его не трогать.Лучше путь пустыня – всё равно всё сожгут во вторник,как ненужный хлам, оставив лишь пепел ветру.Отмечая конец урожая, угрюмый дворниквдруг заметит – Зима! И даже закат фиолетов.Октябрь 21 2012 г.
Зимовка
Где-то на юге, почти в окончании карты,я остался на зиму, чтобы не греть канавугде-то на севере с видом на ту эскадру,что защищает от внешних врагов державу.Здесь окончание лета ещё ничего не значит.Солнце в своём зените перебивает осень.Даже листва, слетая, как с чёрной доски задача —на пол – не умирает, и ветер её наносит,как ориентир на карту, где я в самом центре круга,а по бокам не лучший, но вариант спасенья.Вино и поднос с хинкали – вот достоянье юга —это и есть, наверно, зимний варьянт везенья.Осень, ещё немного, и превратится в лужу.Лодочники выносят на берег свою посуду.Видимо, всё же лучший выбор – встречать здесь стужу —всё-таки край державы и милый пейзаж повсюду.Октябрь 22 2012 г.
«Империей правит осень, как снами ночь…»
Империей правит осень, как снами ночь.То ли привычка, то ли прогноз погоды,то ли то и другое, но сны точь-в-точьпродолжение осени, т. е. – каприз природы.Ночью здесь правит вымысел, т. е. – бред.Т. е., если уснул, вариант проснутьсяне всегда присутствует, т. е., когда ответне в самой подушке, в которую окунуться,как в ночное облако, и не найти следы,спутав все карты будням в конце недели,смяв, как бумагу, ориентир водыв мокрую простынь со снятой уже постели.Ночью здесь даже призрак стучит в окно,чтобы случайно с домом не ошибиться,чтобы не вышло, как в старом немом кино —Есть кто живой?.. – а в ответ лишь туман клубится.Империя, смяв подушку, спит, как дитя.Редкая птица позволит ночное пенье,даже случайно, даже почти шутя,желая сгинуть, как призрак, в ночном забвеньи.Ночью, как осень, сползая в сплошные сны,маленький город – Империя в три обхвата,прячется в облако, чтобы опять, увы,не оказаться, как раньше, во всём виноватым,и не сравняться с кладбищенским строем крестов,где всё по полочкам – даты рожденья и смерти,где сообщения почтою, в несколько снов,приходят досрочно и лишь в деревянном конверте,как извещение из городского суда,что ты свидетель, а дальше лишь время и дата,когда тебя примут… Уже не составит труда —куда-нибудь прочь из Империи облаком смятым.Октябрь 23 2012 г.
«Едва народившись, светило уходит прочь —…»
Едва народившись, светило уходит прочь —короток день зимою. И только утросохраняет черты, не смятые за ночь. Ночь —только лишь часть – не лучшая почему-то.Ночью все кошки серы и все углысглажены светом, т. е. отсутствием света.Как ни старайся, не разглядеть чертыв мутном пространстве, скомканном до рассвета.Даже пернатый странник, чьё время – ночь,жмётся поближе и крышам, к верхушкам сосен,к колокольне на площади, чей вид норовит точь-в-точьповторить рисунок ограды, чей вид несносен.Глядя вокруг, вдруг видишь – сплошная теньслилась над городом. Ветер, увы, бессиленчто-либо сделать. Колокол целый деньмолча глядит на город, как на пустыню.Октябрь 24 2012 г.
«Чем беспросветнее утро, тем легче жить…»
Чем беспросветнее утро, тем легче жить.Что будет лучше – нет никакой надежды.За ночь, успев промокнуть, совсем остыть,дождь заставляет искать потеплей одежду.Зонт и перчатки, а лучше совсем – пальто,сшитое за лето, как и пиджак на полке.Глядя в пространство улицы, как в ничто,думаешь, что не хватает одной двустволкии пары выстрелов, чтобы свести на нетжизнь и судьбу, как раньше Серёжа с Вовой.Ну, в крайнем случае, может быть – пистолет…или… верёвка… связанная подковой.Октябрь 24 2012 г.
«Вторую неделю осень. Сплошной туман…»
Вторую неделю осень. Сплошной туман.Дни похожи на смятую за ночь простынь.Мутное облако, трогая за карманмоего пальто, уплывает куда-то. В восемьвечера всё ещё кажется, что светло,но уже фонарь, как будто в концертном зале,освещают пространство. Город, как в том кино,заплывает в сумрак. Приезжие на вокзалетрутся о стену, стараясь понять, кудаих занесло. В какой, в этот раз, части светаони оказались? Осенняя ерундаразмывает черты, как, впрочем, и суть предмета.И вечерний город, привыкнув к осенней мглеза последнее время, смирившись с толпой приезжих,различает лица знакомые в толчее,отличая глаза и, лишь иногда, одежду…И покуда осень вступает в свои права,оставляя шанс не сгинуть в небесной кашезавсегдатаю облака, чьи иногда словазастревают в сумраке, как не сказать в постели —есть возможность выжить, закутавшись в первом снеге.И пока холодное, смятое за ночь утрорасправляет черты, проснувшийся человекначинает жить, и всё хорошо, как будто.Октябрь 25 2012 г.