Самолет для валькирии
Шрифт:
– Но... Извините, госпожа Юсейхиме...
– не унималась Ольга, перейдя мгновенно в свой обычный "режим" егозы.
– А как же называть господина Румату... И Вассу? Они же как бы тоже...
– Также! Также величать.
– не отрываясь от наблюдения за боями вокруг суфражисток кратко ответила Натин.
– А они из Вашего княжества?
– не унималась та.
– Нет. Не нашего... Но более... гораздо могущественного, чем наше.
– Неожиданно выдала секрет принцесса.
– А может всё-таки его величать...
– Не
– отрезала Натин.
– У них такие же принципы.
– Я понимаю!
– пискнула Ольга затыкаясь.
******
За окном светило яркое солнце. Уже слегка порыжевшее, готовящееся вот-вот коснуться крыш и скользнуть за горизонт. Но пока был день. И ещё не вечер. Давно уже перестали будоражить парижан белые крылья в небесах. Уже не кружат они у Башни Эйфеля. И сам обитатель квартирки хоть и посматривал в сторону торчащей над крышами верхушки этой злосчастной Башни, но понимал -- больше на сегодня ничего не будет.
Там внизу, в многочисленных кафе и бистро, вот-вот засядут завсегдатаи, чтобы обсудить свежие сплетни. И первой будет новость об этих крыльях над Парижем. Но пока рано.
Полковник любил пройтись по кафе и послушать о чём болтают парижане. Часто они болтали такое, что не знали даже вездесущие газетчики. Хоть и было это редко, но всё равно, доставляло истинное наслаждение. Как найти крупицу золота случайно выйдя на пляж.
Полковник заложил пальцем страницу в книге, которую вот уже два часа аккуратно штудировал и закрыл её. Постучал, зачем-то костяшками пальцев по её обложке, но откладывать окончательно не стал. На нём была простая белая рубашка, не менее простые штаны. Но за этой простотой чувствовалось, что они сшиты у хорошего портного. Что было показателем небедности их обладателя.
Он слышал шаги в коридоре. И так шагать мог только один человек в Париже. Мягко, как ягуар. И слышен его шаг был только по причине слишком уж скрипучего пола.
Через пару секунд открылась дверь и в комнату шагнул индеец гуарани.
– С возвращением, Хосе!
– поприветствовал его полковник.
– Всё ещё не понял зачем мы здесь?
– Я не понимаю, чего мы ждём!
– как утверждение бросил индеец.
– Я сам не понимаю.
– ухмыльнулся полковник. Но, как ты знаешь, моя интуиция ещё ни разу не подводила.
– И для этого вы, колонель, читаете женские романы?
– бросил Хосе, заметив обложку книги, каковой зачитывались буквально все дамы которых он сегодня видел отдыхающими на скамейках по бульварам и паркам.
– В другое время и в других обстоятельствах, я бы не стал читать. Но тут... Меня позабавил сюжет. Очень.
– сказал полковник и зачем-то стукнул пальцем по книге.
– И чем?
– удивился индеец.
– Во-первых, мне его посоветовали прочитать сразу несколько человек. Причём среди них, что меня заинтриговало, были не только женщины. Во-вторых... Во-вторых, здесь описываются приключения некоей донны... И ты не поверишь, но она из наших! Из тех, кто вышел из той войны.
– А в чём необычность? Чем вас так заинтересовала эта книга? Ведь тогда много наших погибло. Многие бежали из страны.
– Та донна бежала из страны со своими родителями. Выросла и, судя по книге, постоянно искала возможностей помочь Родине. И нашла.
– Ну и хорошо. Но причём тут эта донна, если вы сами говорили, что "в беллетристике всё вымысел"!
– Да, говорил. Но тут, я теряюсь в догадках. В этой книге слишком много деталей... Таких деталей, что не известны европейцам. Неведомы этим надутым англичанам. Но известны нам! И что интересно, то, что я слышал как пересказ преданий аж в Перу и Боливии. От индейцев кечуа.
– Так всё-таки в некоторой беллетристике пишется правда?
– Начинаю сомневаться. Кстати, мой друг, вы не просветите ли меня насчёт города Мачу-Пикчу?
Индеец вздрогнул.
– Вы где-то слышали об этом городе?
– Вот здесь, - полковник помахал томиком, который до сих пор держал в руках, - об этом городе написано очень подробно.
– Насколько подробно?
– оживился индеец.
– Так он существует? Этот город... И ты, как я вижу, тоже о нём что-то знаешь.
– Да. Но из европейцев никто его не находил! Там вообще никто не ходит. Даже пастухи.
– Так он значит, реальность... Хорошо! Посмотри сюда.
Полковник открыл книгу на одной из закладок.
– Вот, гравюра, как тут утверждается, с фотографии того города. А вот тут...
Полковник перевернул страницу.
– ...Тут карта с координатами того самого города.
Индеец внимательно изучил оба свидетельства.
– Могу сказать, что это рисовал человек, который знает своё дело.
– Как-то туманно...
– слегка язвительно заметил полковник.
– Так он существует?
– Мне описывали его так.
– всё равно уклончиво ответил индеец.
– Вот видишь! А всё написано, как ты заметил, "в бульварной беллетристике", "в женском романе". Но не это особо интересно. Интересно то, что якобы эта самая Мэри Сью нашла золото инков... Или золото майя. Для нас.
– И почему, тогда она не передала это золото нам? До сих пор не передала?
– Всё прозаично... Она боится. Её чуть не убили из-за этого золота.
– Но тогда нам искать её -- безнадёжно. Мир велик.
– А мне кажется, ПОЧЕМУ-ТО, что эта книга -- полковник снова помахал томиком с заложенной страницей, - попытка установить с нами связь.
– Предлагаете поискать её в Париже?
– Пожалуй... Но, стоит подумать и о другой возможности: А вдруг автором этой книги как раз она и является? Или тот благородный дон, который является мужем этой замечательной женщины.
– А что это нам даст?
– Нам надо найти автора этого романа.