Сбежавшая невеста для Грозного
Шрифт:
Движением, доведенным до автоматизма, перехватываю ее руку и выкручиваю. Это рефлекс, выработанный за годы тренировок.
И снова под моими пальцами девчонка вздрагивает. Ее бархатистая, нереально нежная кожа покрывается мурашками.
– Ааа!
– кричит она.
– Пусти! Мне больно!
Включаю мозги и отпускаю ее руку. Блядь!
– Сильно больно?
– Не твое дело, - она бережно укачивает вывернутую руку.
– Никогда не делай так.
– Как? Не пытаться наладить контакт?
– Не дергай незнакомых мужчин без причины. Тебе может не понравиться
– Я просто хотела узнать твое имя, - всхлипывает она.
– Гроза, - неохотно сообщаю ей свой позывной.
– Гроза?
– ее идеальные золотистые брови взлетают вверх.
– Можно Грозный.
– Иван?
– смеется она.
– Нет.
– Это позывной, верно?
– она немного успокаивается и снова начинает меня бесить.
Не собираюсь вступать с ней в пространные разговоры.
– Моя подруга мне рассказывала про позывные разных парней. Там были и очень смешные. Как же...
– она трет лоб, словно это может помочь ей вспомнить.
– Таран или Леший.
Тут же вспоминаю Яра. Перед внутренним взглядом проносятся спецоперации и зачистки. Пять лет бок о бок. Пока нас не обложили однажды со всех сторон...
– И что в них смешного?
– рычу сквозь сжатые зубы.
– Ну не знаю. Кажется смешным...
– Когда кажется, креститься надо, - отрезаю раздражённо.
– А?
– она замолкает и о чем-то думает.
– Мила сказала, что вы позывные выбираете по какой-то схеме. Почему ты Гроза?
Бросаю взгляд в зеркало заднего вида. Вот пристала. Как будто ей есть до этого дело!
Я знаю таких как она. Через два дня окажется дома, броситься папашке на шею и заживет своей прежней безоблачной жизнью избалованной богатенькой наследницы. Вернутся ее посты в социальные сети о ноготочках и бровках, походах в бутики и в кафе. Фото еды, ног, рук и прочих мест.
Я видел ее профили. Она ничем не отличается от других тупых блогерш. И ее собственные подписчики ничего для нее не значат. Просто серая масса, которая лайкает ее посты и приносит ей бабло.
Больше она ничего о них не знает и знать не хочет.
– Ответь, - просит она.
А меня плющит.
– На хера?
– взрываюсь я.
– Чтобы ты следующий свой тупой пост об этом сделала? Тупые позывные тупых военных?
– Ты что?
– А ничего! Видел я твои посты для девочек четырнадцати лет.
– Ну и что?
– она гордо вскидывает подбородок.
– Пусть и для девочек. Им это интересно.
– О да! Они кипятком ссутся с такого! Пачками подписываются на таких как ты. И мечтают когда-нибудь накопить на одну такую сумку как у тебя или сходить в разрекламированный тобой бутик или салон красоты. Они больше уже ничего не видят в жизни. Только ты и твои рилсы, сторисы и прочая херня! Смотрите, тут я эпилирую жопу, а тут мне набивают татухи на брови. А вот тут я спускаю сто тысяч на трусики, а вот тут...
– Прекрати!
– требует она.
– Все не так! Это тоже работа не хуже твоей!
– О, да!
– смеюсь зло.
– Работа. Еще какая! Точно! На уровне врача, учителя или военного! А может, шахтера? Ты постишь тупые истории якобы про себя. Фотки, на которых вообще
– Я не понимаю...
– и не поймешь! Такая как ты никогда не поймет. У тебя с рождения во рту золотая ложка. И в двух руках тоже. Что ты вообще знаешь о своих подписчиках? Ты хоть представляешь, чем живут эти девочки? Что меняется в их тупой башке, когда они начинают следить за тобой, верить. Что твой мир - рай?
– Я не хочу это слышать!
– она обхватывает голову руками. Старается закрыться. Заткнуть уши.
Но внутри меня уже бурлит ярость, вспыхивает давно притупившаяся ненависть. Сквозь трещины моей души снова просачивается боль. Острая, тягучаю, выворачивающая внутренности и заставляющая сердце болезненно сжиматься.
– Нет!
– кричу и дергаю девчонку за руку.
– Ты выслушаешь до конца! Ты и тебе подобные транслируют в неокрепшие умы малолеток, как пиздато жить в вашем мире, что надо тянуться к нему, пытаться стать частью его. И будешь счастлив только от этого. Почему ты не говоришь в своих видео, что тебе на хер не нужна подруга из простой рабочей семьи? Что ебал ты в рот всех, кто весит больше пятидесяти килограмм?
– Прекрати!
Замечаю, как по ее щекам катятся слезы. Но остановиться я уже не могу.
Боль и ненависть жгут изнутри, разрывают меня, переплавляют и заставляют кричать все громче.
– Ты зло! Тупая селебрети с купленным дипломом! Знаешь, сколько девчонок в погоне за нарисованной тобой красивой картинкой гибнут в нашем мире? А? ты хоть раз задумывалась, на что они идут. Чтобы влезть в те шмотки. Что ты показываешь?
– О чем ты?
– она пытается вырвать свою руку, но я только крепче сжимаю пальцы.
– Я о таких, как была моя Тося, - реву словно раненный зверь.
– А такие как ты убили ее!
Глава 16. Аглая
Убили!!! Убили!!! Убили!!!
– звенит в висках.
Что он такое говорит.
Сжимаюсь на сидении, притягиваю к груди колени и обхватываю их руками.
Под тонкой кофтой по коже бегут мурашки.
Что он такое говорит? Как кого-то могли убить мои рилсы? Это невозможно!
Нет! Так не бывает!
Качаю головой, волосы рассыпаются по плечам и стегают меня по щекам.
Нет, нет, нет!
В груди болезненно сжимается сердце. Так не бывает.
Внутренности выворачивает наизнанку от попытки осознать все, что сказал этот Грозный.
Я думала, он просто молчаливый и исполнительный. А он...
Всхлипываю и стараюсь обнять себя крепче. Меня знобит. Тело дрожит и корчится под кондиционированным воздухом из дефлекторов.
Он ненавидит меня! Ненавидит! Но за что? Я ни в чем не виновата. Я не убивала ЕГО ТОСЮ. Нет!
Я никому не желаю зла в своих поста. Не призываю покупать такие же вещи. Наоборот ищу новые магазины и помимо лакшри постов делаю закупки в эконом магазинах. Показываю, что за небольшие деньги можно одеваться стильно. Всегда говорю. Что «модно» не всегда значит «хорошо» или «стильно».