Серебряный берег
Шрифт:
Протянув руку, коснулась пальцами прохладного мрамора. И вдруг меня накрыло.
Я смотрела на склеп из такой точки, как будто висела под его потолком. Красноватые лучи заходящего солнца освещали темные стены, изящные барельефы и мужчину, который стоял на коленях у одной из стен, бессильно прислонившись лбом к серому камню.
— Родной мой, — раздался откуда-то сбоку тихий женский голос. — Пойдем домой. Пожалуйста.
— Не могу, — хрипло ответил мужчина.
— Ее все равно здесь нет, — продолжала ласково уговаривать женщина. — Ты же сам развеял прах над морем.
— Все равно… Мне нужно место, куда я смогу приходить. Чтобы хоть на секунду вообразить,
— Мой мальчик… Не могу смотреть, как ты мучаешься.
— Мне так плохо без нее, — рвано выдохнул мужчина.
— Сынок… — женщина подошла ближе, опускаясь на колени рядом с ним.
Из видения я вынырнула резко, как из холодной воды. Согнулась пополам и, хватая ртом воздух, ошарашенно уставилась на табличку с именем Маргариты. Что это было? Снова видение, как тогда на пляже? А я ведь уже почти убедила себя, что это — простая случайность или игра воображения. И тут снова оно. Такое яркое, четкое и от этого очень страшное. Я как будто пропустила через себя всю разрывающую душу боль мужчины, который потерял любимую женщину. Женщину, ради которой он жил и дышал. На моих глазах он тонул в собственном горе, а я ничего не могла сделать. Ничем не могла помочь. И от этого мне становилось еще больнее.
Но почему я это увидела? Как вообще возможно увидеть картины из прошлого? Сколько правды было в моем видении?
Вперилась подозрительным взглядом в нишу, где должна была быть урна. Если то, что я видела — сцена из прошлого, то там должно быть пусто. Жаль, никак не проверить. Табличка держится крепко, а выламывать ее со своего места у меня просто рука не поднимется. Хотя…
Отвесила себе мысленный подзатыльник. Нельзя этого делать, как бы сильно ни хотелось. И дело даже не в том, что можно элементарно попасться кому-нибудь. А в том, что этот акт вандализма может аукнуться мне совершенно непредсказуемым образом. Мало ли, совсем крыша поедет. Или вдруг здесь призраки живут?
Склеп сразу стал каким-то холодным и негостеприимным. С негромким скрипом покачнулась под порывом ветра дверь, а когда где-то совсем рядом громко каркнул ворон, я тихо взвизгнула и вылетела наружу, позабыв обо всем на свете.
Теплый влажный воздух на контрасте с прохладой склепа показался мягким покрывалом, наброшенным на плечи. Шелест сосен и шум проезжающих авто ворвался в уши, даже оглушив слегка, а солнечный свет заставил быстро заморгать. Провела там всего ничего, а такое ощущение, что вся пропиталась немного жутковатой атмосферой усыпальницы. Совсем нервы стали ни к черту.
Отдышавшись, торопливо осмотрелась по сторонам, закрыла за собой дверь, и быстро пошла к машине. И только добравшись до дома, смогла успокоиться и попыталась проанализировать то, что произошло со мной.
Версию с тем, это шизофрения, отбросила сразу, очень уж она мне не нравилась. Значит, я действительно увидела нечто необъяснимое.
Мужчина… Мужчина, которого мне до сих пор было невыносимо жалко, явно был тем, кого видела раньше. Графом де Гриз, супругом Маргариты. Они очень любили друг друга и были счастливы, но потом произошла какая-то трагедия, унесшая жизнь женщины. Антуан говорил, что господин граф был безутешен и больше не женился. Только вот сколько он вообще жил? Может смирился со смертью жены и прожил долгую одинокую жизнь до старости, а может, не смог справиться с горем и быстро умер или вообще наложил на себя руки. Этого я не знаю. Интернет не знает тоже, музеи и библиотеки отпадают.
Очевидно, лучший источник сведений о роде де Риссар — это собственно обитатели Шато-де-Риссар. Антуан или Бриан, наверное, могли бы рассказать что-нибудь интересное. А если представить, что где-то в замке хранятся письма, которые граф и Маргарита наверняка писали друг другу, то идея попытать Бриана становится еще соблазнительней. Только вот что-то меня останавливает. Совсем не хочется, чтобы мужчина узнал о моих видениях и посчитал ненормальной.
Да и вообще, почему я их вижу? Хотя, вопрос нужно поставить по-другому. Не почему, нет. В конце концов, мне сейчас не особенно важно, являются мои способности наследством какой-нибудь прабабушки-ведьмы или просто головой в детстве неудачно ударилась. А вот для чего я все это вижу? Есть у них четкая цель вроде того, что нужно разгадать загадку гибели графини или найти утерянную семейную реликвию.? Множество прочитанных в свое время и детективов, и фантастики, позволяли придумать с десяток вариантов разной степени правдоподобности. Вот только невозможно проверить, какая из них правильная. По крайней мере, пока.
Будут ли у меня еще видения? Думаю, да. Так что стоит быть морально готовой к этом. Конечно, прекрасно понимаю, что все это началось из-за моего приезда в Монтле и конкретно из-за встречи с французским аристократом. И если бы захотела, можно было бы попробовать свести наши контакты к минимуму или вообще, сослаться на срочные дела и улететь в Москву. Но стоило только подумать о том, что больше не увижу Бриана, его теплую улыбку и искрящиеся глаза, внутри все переворачивалось. Не хочу с ним расставаться, не могу и не хочу. Поэтому пока буду просто ждать. И наслаждаться жизнью, отдыхом и обществом мужчины, который мне не безразличен. Тем более, что Бриан вряд ли виноват в том, что происходит.
Следующие два дня прошли спокойно. Я много времени проводила с мужчиной. Мы гуляли, разговаривали, узнавая друг друга, постоянно целовались, благо у любвеобильных французов это вызывало одобрение, а не порицание. Сны мне пока не снились, видения не беспокоили, и однажды все же набралась смелости и спросила:
— Ты знаешь, есть ли в окрестностях Монтле маяк?
Бриан заехал в дом Лены, чтобы вести меня гулять, и сейчас мы пили кофе на маленькой кухне.
— Маяк? Ну не совсем в окрестностях Монтле, а в Аркашоне. Ты должна была его видеть, на косе Кап-Ферре, туда туристы любят ходить.
— Нет, наверное, этот не тот, — покачала головой. — Мне нужен маяк Маргариты.
— Маяк Маргариты? — Бриан подавился собственным вздохом. — Откуда ты знаешь о нем?
— Ну… — под его странно пронзительным взглядом я покраснела. — Слышала краем уха в музее Бордо.
— В музее, — тихо повторил мужчина и потер переносицу, — да, конечно.
— И мне захотелось взглянуть, — не обратила внимание на его замешательство. — Он, наверное, очень старый.
— Не думаю, что это хорошая идея. Он действительно старый и находится на отшибе. К нему даже дороги нет. К тому же, маяк в аварийном состоянии.
— Да? — погрустнела я.
— Да, и… — Бриан задумчиво прикрыл глаза, а потом запустил пальцы в волосы, ероша их. — Хотя, если ты действительно хочешь, могу отвезти тебя туда.
— Если тебе несложно, — ласково погладила его ладонь.
— Несложно. Можем хоть сейчас поехать. Только… — он осмотрел мой наряд, состоящий сегодня из легкой шифоновой юбки и блузки, — тебе бы переодеться. Нам придется идти через лес, а так будет не очень удобно.
— Конечно, дай мне пять минут.
Пулей бросилась в комнату, чтобы натянуть джинсы и кеды. Внутри зрело какое-то непонятное предвкушение. Я еду на маяк.