Шрифт:
Шар золотой, шар бирюзовый,
Год провожаем старый и ожидаем Новый.
Симфония красок зелёной ели.
Мы помним, о чем мечтали. Мы понимаем, что успели.
Шар белый, шар красный, шар синий.
А может это слёзы о лучших сынах России,
Жизнь за страну отдавших.
А может это горечь, от мрази её предавшей.
Симфония красок ели чиста,
Она не бравурна, она от Христа.
Мы выстоим. Мы поймём, в чем ошиблись вчера.
Останется правда, уйдет мишура.
Лягте на пол. Вдох, выдох долгий,
Наполните тело воздушной ватой.
Животом дышите, как учат йоги,
На полчаса отрекитесь от сегодняшней даты.
Потом, в окне, убедитесь, что день превосходный,
Ну, а если петух жареный клюнул,
Гляньте, куда ушагал бидон самоходный,
Или Шольц, личным газом, опять в лужу дунул.
Мир пошёл ориентирами ложными,
Нет ответа, когда кончатся круговерти.
Компромисс сейчас вряд ли возможен.
С нами бог, а по ту сторону черти.
Утро летнее, как награда,
Солнца красный шар не злой,
Кожу нежно ласкает прохлада,
День совсем ещё молодой.
Голубая мантия неба,
С белым-белым из облака воротником,
Лета, бал даёт, королева,
Королевства её подошёл рубикон.
И как лета прямой участник,
Приглашён я на этот бал.
Раздают, тут, на входе счастье,
О котором и не мечтал.
Вечер. Аллея парка. Идут двое.
Конечно, можно сказать: она и он,
Но попробуйте разделить голубое,
Когда штиль на море и без облачка небосклон.
Он в одежду уютно укутан,
Шарф повязан её рукой,
Его ангела, график спутан,
Ангел может взять выходной.
Фонари деликатно подсказывают мужчине,
Как удобней пройти: справа, слева.
Он старательно держит спину,
Ведь, под руку с ним королева.
На вечерней аллее парка,
Ничего особенного не происходило,
Просто шла пожилая пара,
Жизнь, которой любовь подарила.
Что наша жизнь? Да, в общем-то река,
Кто на плоту плывёт, а кто-то по-собачьи,
И разница небольно велика,
Но маяка свет очень много значит.
Русло реки не изменить,
Пусть, и насыпят тут плотину,
Но если есть внутри гнилая нить,
Душа уйдёт на глубину и в тину.
Мы по реке плывём куда-то вдаль,
Кто миновал водоворот, кого-то завертело,
А впереди, не то чтобы печаль,
Но будет спрос. Короткий и по делу.
Увидимся ли мы ещё когда?
А надо ли встречаться,
Уж больно, грозно прибывает у реки вода,
Что раньше ручейком мог показаться.
Разрушены реки той переправы,
И флаги разные по нашим берегам,
Твой берег левый, мой берег правый.
Есть вера флагу и нет её словам.
Вот говорят: история рассудит,
И время всё расставит по местам.
Но ведь, учебники напишут люди,
И те историки: кто богу служит, кто чертям.
А время, как вода уйдёт.
Река утихнет и вернётся в службу людям.
Но вброд её уже никто не перейдёт.
Ну, разве что по льду. Морозом лютым.
Слово может ударить камнем,
Бывает случайно, а чаще прицельно.
И не закрыть душу ставнем,
Когда стала она чьей-то целью.
А может вылечить без таблеток,
К удивлению врачей и соседей,
Увести от лечебных кушеток,
После тёплой, душевной беседы.
Безграничны мощь и хранения срок,
Слов, собранных в соцветье,
Шириной всего в несколько строк,
А глубиной, в нескончаемые столетья.
В споре, говорят, рождается истина.
Звучит красиво, но всё-таки спросим:
На работе, в офисе? Где именно?
Или дома, на кухне, с женою Фросей?
Или в академии, театре, политике,
Обрело согласие кубло сподвижников?
Не знаю, не хочется сойти нытиком,
Но в спорах лишь неприязнь зиждется.
Чтобы родить истину, её зачать требуется:
Говорить меньше, больше слушать.
А у многих, в качестве контрацепции,
В ушах невидимые беруши.
Шёл летний дождь,
Куда-то по своим делам.
Совсем на брата был он не похож,
Того, кто осенью гонял листву, тут, по углам.
С солидных тополей сбивал дождь пух,
Как озорной веснушчатый мальчишка.
А Солнце улыбалось, давний его друг,
Чтобы не гнать прохожего вприпрыжку.