Шестирукий резидент
Шрифт:
– Как вам, товарищ Бритва?… - спросил полковник, смахивая скупую слезу.
– Охрененно, - честно ответил я.
– Только при чем тут Пушкин?
– Ну, он, значить, слова написал, - объяснил полковник.
– Великий, значить, поэт был.
– Угу. Знаете, товарищ полковник, Пушкин, конечно, поэт выдающийся, но, по-моему, к гимну все-таки не он текст сочинял, - мягко поведал я.
– А хто же?
– Да вроде как Сергей Михалков. А музыка Александрова.
– А це хто такие?
– Товарищ полковник, а можно задать вопрос в целях повышения
– хитреньким голоском пропищала Ира.
– Конечно, можно!
– пошел красными пятнами довольства Щученко.
– Для того мы, ваши старшие товарищи, значить, и нужны - просвещать молодежь. Ежели не мы, дак хто?
– А какие у нас в стране еще были великие поэты, кроме Пушкина?
– невинно спросила студентка.
Полковник задумался. Крепко задумался. На его широком лице явственно отражалась напряженная работа мысли - еще чуть-чуть, и будет слышно, как в голове вертятся колесики. Наконец он решительно ответил:
– Пушкин.
– Я же говорю - кроме Пушкина!
– И еще Ленин.
Ира открыла было рот, но так ничего и не сказала. В поросячьих глазках полковника отчетливо читалась угроза. Всякий посмевший усомниться в беспредельности талантов Владимира Ильича рисковал получить в зубы пистолетной рукоятью.
– Це было, значить, вступление!
– сообщил Щученко, прибавляя звук.
– Щас еще много чего интересного споють, слухайте внимательней, не раскаетесь.
Он оказался прав. Услышав слова следующей песни, я изумленно раскрыл рот - голос звучал поразительно знакомо. Этот хрип узнали бы девяносто девять россиян из сотни… Правда, звучал он немного по-другому - появились дребезжащие нотки, некоторые трещинки в звучании, но это несомненно был…
– Высоцкий?!
– воскликнул я.
– Ага, - кивнула Ира, слегка притопывая ножкой в такт. Благо педали нажимать не требовалось.
– А он разве не умер?…
– Да вы шо, значить, говорите, товарищ Бритва?!
– ужаснулся Щученко.
– Да как ваш инопланетный язык повернулся такое сказать?! Народный артист, трижды лауреат, и вдруг умер! Кушайте, как говорится, шоколад! Да шоб он еще сто лет прожил!
– Ну он старый, конечно, уже… - вздохнула Ира.
– В следующем году у него юбилей - восемьдесят лет будет… Вот, товарищ пришелец, возьмите программу - почитайте, кто еще выступает…
Я углубился в чтение радиопрограммы. Действительно, там имелся полный список всех выступающих. Сегодня исполнялось пятьдесят лет некоему Милявцеву, и в честь юбилея устроили большой концерт, на котором должны были петь почти все современные звезды. Похоже, этот Милявцев - крупная шишка…
Добрая половина фамилий звучала незнакомо. Сурович, Шестаков, Хвилиани, Крабова, Ковров - кто это такие? Но многие другие имена я узнал сразу же. Кобзон, Пугачева, Газманов, Басков, Лещенко, Расторгуев - кто же их не знает? Кстати, из динамиков как раз послышался голос Расторгуева - у него даже репертуар не изменился. Еще бы - настоящее искусство ценится при любом режиме…
– Ира, а зачем вас бумагами завалили?
– вспомнил я.
– А? Что?
– Ирина не сразу сообразила, о чем я спрашиваю.
– А, вы об этом… Да понимаете, товарищ пришелец, я там… ну… мне практику надо сдать, лето же кончается, семестр скоро…
– А где связь-то?
– Ну я не выспалась ночью, устраивает? Прилегла на кушетке… сама не заметила, как задрыхла… А Жорка, шутник… он все время так развлекается - дядя Паша с ним уже замучился… Да ладно - так даже теплее…
– А шо это вы, товарищ Сапрыкина, вдруг ночью не выспались?
– как бы невзначай поинтересовался Щученко.
– Ночью, значить, спать надо, а не по танцулькам шастать!
– А вы как узнали?
– опешила Ира.
– Шо узнал?
– Что я на дискотеке была?
– О-па!
– обрадовался полковник.
– Так я шо, в самую, значить, точку попал? Це меня радовает! Буквально ткнул пальцем в небо и вот оно как вышло! Так-то, товарищ Сапрыкина, интуицию старого коня ничем, значить, не обманешь! И шо же это вы, значить, на этой дискотеке забыли? Це все есть коварные инсинуации буржуазного Запада - советский человек и комсомолец не нуждается в таких развратах и увеселениях, ясно вам? Вы комсомолка?!
– Да!
– испугалась Ира.
– А непохоже! Ну-ка, дайте мне телефон председателя вашего парткому - я его, значить, пропесочу! И все КГБ, значить, пропесочить!
– Ой, не надо!
– взмолилась бедная девушка, уже представившая этот ужас.
– Не звоните Максу, пожалуйста, Ефим Макарович!
– Ага, Максим, значить… - вытащил из портфеля лист бумаги Щученко.
– Фамилия?
– Соламатин… Ефим Макарович, да он тоже там был!
– Где?
– На дискотеке! Мы с ним вместе там танцевали!
– О-па!
– еще больше обрадовался полковник. Он внимательно рассмотрел девушку в бинокль и констатировал: - Настоящее гнездо разврата и подражания буржуазному, значить Западу. Це я удачно объявился - вот уже и дело сейчас заведем…
– Ну Ефим Макарович, ну пожалуйста, ну не надо дела!
– побелела от страха Ира.
– Это же просто дискотека - что тут такого?! Там все были!
– Хто?! Фамилии! Имена!
– Товарищ полковник, а вы не перебарщиваете?
– постучал его по плечу я.
– Разве советские законы запрещают в свободное время танцевать на дискотеках?
– А… нет, - задумался Щученко.
– Но советский, значить, студент должен лекции писать и семинары рисовать, а не по танцулькам шастать!
– Так каникулы же!
– возмутилась Ира.
– А… ну да… Ну вот шо, товарищ Ира Сапрыкина, я вас на первый раз прощаю, - неохотно разорвал листок полковник.
– Раз уж товарищ Бритва за вас ходатайствует, дела заводить не буду. Но зато буду, значить, за вами приглядывать - вы у меня теперь в списке подозрительных лиц находитесь!
– А я и раньше в нем находилась… - проворчала Ира, поняв, что гроза пронеслась стороной.