Шторм
Шрифт:
Этот придурок постоянно прикалывается надо мной. Но я не знал, что он в Нью-Йорке.
— Рядом со мной нет никого по имени Том. И никто не просил меня делать это, Джонни. Это не шутка. У тебя есть сын. Ему пять лет. Его мать зовут Тиффани Слейтер. Раньше она была фанаткой, проводившей время с тобой и твоей группой около шести лет назад. Вы с ней раньше... ну, понимаешь... были вместе.
Тиффани Слейтер...
Я знаю это имя.
Шесть лет назад…
Я мысленно копаюсь
Меня осеняет.
Тиффани. Светлые волосы. Чертовски красивая. С бесконечно длинными ногами.
— Я помню её. Она ни с того ни с сего просто перестала приходить.
— Она перестала приходить, потому что забеременела. Она сказала мне, что в то время не была уверена, твой это ребёнок или Джейка. Но сейчас она знает, и совершенно очевидно, что он твой. Он похож на тебя.
— Если она трахалась со мной и Джейком, то могла делать это с ещё сотней парней. Нет причин верить тому, что этот ребёнок мой.
— Она не делала этого. Это было только с тобой и Джейком. И она испытывала настоящие чувства к тебе, Джонни. Поверь мне, Шторм — твой сын.
Это заставляет меня задуматься.
— Его зовут Шторм?
— Да. Полагаю, она назвала его в честь твоей группы, — я слышу, как она выдыхает в трубку. — Я не выдумываю. У меня нет никаких причин лгать. Я от этого ничего не выиграю.
— Так почему же ты рассказываешь мне это сейчас?
— Я давно знаю Тиффани, и за всё это время она не говорила мне, кто отец Шторма. Но сегодня... она была расстроена. Выпила. И рассказала мне правду.
— И первое, что ты делаешь, — это звонишь мне? Вот какая из тебя подруга.
— Я стараюсь быть её подругой, — говорит она, защищаясь. — Она не сказала тебе о Шторме из-за твоего образа жизни. Но она каждый день сталкивается с трудностями. Надрывает задницу на работе, чтобы прокормить этого мальчика. И я считаю, что каждый ребёнок должен знать обоих родителей.
Я смотрю вниз и понимаю, что у меня дрожит рука. Я сжимаю её в кулак.
— Ты, правда, думаешь, что этот парень мой?
Я знаю, что это так, я услышал это в её голосе.
— Да. Я действительно так думаю.
Я едва могу поверить, что обсуждаю это, но что-то тянет меня вглубь моего подсознания.
Мне всегда чего-то не хватало. Может быть, это оно.
Сделав глубокий вдох, я выдыхаю.
— У тебя есть его фотография? — спокойно спрашиваю я.
— Есть одна на телефоне. Она была сделана на днях.
— Отправь мне её сейчас же. Я хочу увидеть его.
— Мне нужно отключиться, чтобы отправить её.
— Плевать. Просто пришли мне чёртову фотографию.
Я сбрасываю вызов и жду.
Кажется, что проходит вечность,
Я делаю вдох, чтобы успокоиться.
Это глупо. Я веду себя глупо. Этот ребёнок не мой. Она просто какая-то сумасшедшая цыпочка, занимающаяся телефонными розыгрышами.
Но... что, если это не так?
Приняв решение, я открываю сообщение, нажимаю на картинку и смотрю на свой экран, ожидая, пока она загрузится.
И затем это происходит.
Чёрт возьми.
Я не могу дышать. На меня смотрит голубоглазый маленький мальчик с тёмно-русыми волосами и улыбкой, которая могла бы затмить солнце, и он выглядит в точности, как я.
Но как я могу быть уверен? Он может быть просто ребёнком, похожим на меня.
Очень похожим на меня.
Его глаза... у него мои глаза.
Я бегу в свою спальню, в гардеробную, и снимаю обувную коробку, в которой хранится несколько старых фотографий.
Я опускаюсь на пол, открывая коробку. Просматриваю семейные фотографии, несколько моих с Джейком в средней школе, а затем нахожу то, что искал, — мою фотографию в первом классе.
Я держу телефон с этой фотографией рядом с моей фотографией в том же возрасте.
Иисус Христос.
Мы с ним похожи, как близнецы.
Моё сердце бьётся быстрее, когда в моей руке начинает звонить телефон.
Я отвечаю, прижимая телефон к уху, моя рука дрожит.
— Ты получил фотографию? — говорит она, прежде чем я успеваю сказать хоть слово.
— Да.
— И?
— И ты же знаешь, что он похож на меня. Чего именно ты хочешь от меня? Денег?
— Мне не нужны деньги, — она кажется шокированной, что я вообще предположил это.
Полагаю, именно так забивают последний гвоздь в крышку гроба.
— Я хочу, чтобы у Шторма была возможность узнать своего отца. Вот и всё. Тиффани никогда не скажет тебе лично. Но, думаю, что Шторм имеет право знать, кто его отец.
Закрыв глаза, я сжимаю переносицу, внезапно возникает головная боль.
Я вскакиваю на ноги, выхожу из гардеробной и направляюсь в ванную.
— Тиффани по-прежнему живет в Нью-Йорке? — спрашиваю я.
— Нет, она живёт в Квинсе.
— Дай мне её адрес.
Возникает пауза. Я достаю аспирин из шкафа и проглатываю две таблетки.
— Зачем? — неуверенным голосом спрашивает она.
— А ты как думаешь? — нетерпеливо говорю я. — Ты позвонила мне не просто так. А потому, что мой сын узнал меня, правильно?
— Да... — медленно говорит она.
— Тогда дай мне её чёртов адрес.