Синева до самого солнца, или Повесть о том, что случилось с Васей Соломкиным у давно потухшего вулкана

Мошковский Анатолий Иванович

— Последние мазки, — сказал Иван Степанович, и до Васи опять долетели вкусные запахи масла и растворителя. Ну хорошо, если ему так хочется, пусть нанесёт на холст свои последние мазки, пусть! И плевать Васе, какой он там получится.

Он сидел на стуле и думал о папе и Коковихине. До чего же мелкими и пустячными казались теперь недавние его обиды и дела!.. Вот то, что у папы, — это подлинное, это настоящее. Надо жить, как он: отстаивать справедливость и правду и не хныкать. Надо — хоть кровь из носу! Вася снова вспомнил об Альке — драка с ним, если подумать поглубже, не такая уж мелкая вещь. Нельзя мириться с подлостью, трусить и жалеть себя. Струсишь, пожалеешь — и что-то важное

в тебе завянет, засохнет, отвалится, и ты уже не будешь уважать сам себя. А что может быть хуже?

Иван Степанович не торопился. Он внимательно смотрел на Васю тем же своим рабочим взглядом, то и дело переводил его с портрета на Васю.

— Ты, я вижу, не скучаешь, нашёл друзей, дело и многое другое… — сказал Иван Степанович. — Мне Ириша рассказывала… Ей здесь тоже хорошо.

— Отчего скучать? — сказал Вася. — Некогда.

— Ну и верно. Скука — она всегда от лености ума, безделья или неверия в себя или от собственной бедности. А когда этого нет, откуда же может быть скука? Всё правильно… Давно я живу, Вася, и кое-что понял. Всякое пришлось хватить на своём веку: и войну, и голод, и непонимание, и равнодушие, и насмешки, и чрезмерное, незаслуженное внимание к своей персоне. И если всё, что я понял за долгие годы, свести к простой коротенькой истине, так вот она: это очень хорошо, это счастье — жить. Жить полно, честно, на пределе своих возможностей… Ну и выше своего предела. Но это уже для великих, для гениев, хотя и нам, простым смертным, надо за ними тянуться.

Вася молча слушал его.

— Я тебя не утомил? Тебе не скучно?

— Нет-нет, что вы… — И Вася ещё долго слушал Ивана Степановича.

— Я вижу, ты спешишь куда-то, — сказал наконец художник. — Всё на этот раз, можешь уходить. Потом ещё как-нибудь забежишь. Не всё сразу.

Вася встал со стула, размял замлевшие ноги и, уже не стесняясь и не вздыхая от неловкости, как когда-то, подошёл к портрету. И посмотрел на живой, ещё пахучий и мокрый от блестящих красок холст. С него на Васю смотрел почти тот же широколицый сероглазый мальчишка в веснушках, с коротким приподнятым носом. Почти тот же, лишь губы его были чуть твёрже и определённей, и глаза смотрели на него, на Васю, чуть поотважней, позорче. Поопределённей.

— Ну как теперь? — Иван Степанович вытирал тряпкой руки.

Вася пожал плечами.

— Опять молчишь? Ну молчи… От молчаливого можно больше ждать, чем от говорливого. Забежишь ещё — потружусь, уточню… Возможно, и подпорчу.

Вася вышел из мастерской и зажмурился от ударившего в глаза солнца. И быстро пошёл по узкой бугристой улочке — спешил к ребятам.

Возле спасательной станции он лоб в лоб столкнулся с Алькой. И не отпрянул, не смутился, а бегло скользнул по нему глазами, будто никогда не был с ним знаком. И зашагал дальше.

Зато Алька, увидев Васю, вздрогнул, и в лицо ему бросилась кровь. Хотел поздороваться, протянуть ему руку: «Ну, ты, не дуйся». Да не смог он поздороваться и протянуть руку, потому что Васька почти не взглянул на него.

Алька посмотрел ему вслед и с завистью подумал: «И куда это он так шпарит? Наверно, к своей ребятне. Ну и пусть… Теперь ничего не исправишь и не вернёшь…» Всё в Алькиной жизни так глупо смешалось и расстроилось. Больше, чем прежде. По его же, если разобраться, вине. Запутался он, заблудился в трёх соснах — нет, не в трёх, всё было куда сложней, — заблудился и не знал, как выйти на тропку.

После той драки Алька остался совсем один. Даже мать, ничего не знавшая о его делах, спросила:

— Ты что такой угрюмый? Случилось что-нибудь?

— А что может случиться?

— А… а то я думала… Ну слава богу. — И мать отстала от него и больше не спрашивала.

Это сильная её сторона — не лезть в его жизнь. Так ему казалось всегда, а вот сегодня он со вздохом впервые подумал: «А ведь неплохо было бы, чтоб хоть когда-нибудь влезла она в его жизнь, потормошила, поинтересовалась, что да как… Ведь мать же, не посторонняя!»

Тайка — та, конечно, всё знала: Ирка пробегала мимо, когда разворачивались события, и не могла не рассказать своей подружке. Однако дальше, кажется, не пошло: не только мать, но и отец вроде бы ничего не знает. Вот как оно бывает. Сухой вышел из воды! И всё благодаря Тайке. А мог бы сильно поплатиться… Всё-таки ничего она, Тайка, не трепло и не трусиха. И выходит — совсем не вредная. Вот уж чего никогда не думал Алька!

Он шатался по набережной, сунув в карманы руки, смотрел по сторонам и не видел ни праздничной публики, ни моря, ни Кара-Дага, будто смотрел не по сторонам, а внутрь себя, и ничего хорошего там не находил. Вообще в последние дни в Кара-Дагском стало как-то неуютно, тревожно: поговаривали, что на турбазе обворовали несколько домиков и милиция не нашла следов, что на Чёртов палец — так называлась отвесная скала на Кара-Даге — пытался забраться какой-то парень, но сорвался и сломал ногу, что в столовой кто-то отравился колбасой и пришлось вызвать врача.

Уехать бы отсюда! Хватит. Наотдыхался.

По утрам отец силком тащил его купаться в море, обзывал мямлей. Пусть считает как хочет! Просто здесь, на юге, у него не заладилась жизнь… А так он совсем не мямля.

— Алик, привет! — услышал он рядом и увидел Федю.

Тот стоял с группой модно одетых парней и подзывал его к себе. Алька на этот раз почему-то не обрадовался ему и не захотел подходить; он совсем не знал этих парней и не хотел с ними знакомиться.

И возможно, не подошел бы, если бы не Федина пятёрка, ни за что ни про что сунутая ему, и не обещание того перстенька. Алька поплёлся к группке, которая, впрочем, быстро поредела, пока он подходил к ней. А когда Алька совсем подошёл, у скамейки стоял один лишь Федя.

— Ну как делишки? Всё в порядке? Ты ведь не из тех, кто вешает нос.

— Не из тех. — Алька нехотя улыбнулся и подумал: «Принёс он обещанный перстенёк или нет?»

— Слушай, есть одно небольшое дельце, — сказал Федя. — Совсем пустяковое… Одна дама заказала несколько дорогих кулонов, они готовы, и мы не знаем, дома она или нет… Она живёт в пятнадцатом корпусе, комната два… Не помог бы? Не сбегал бы?.. У меня для тебя кое-что есть…

— А почему же нет? Смогу, — ответил Алька.

— Постой, я сейчас… — Федя отошёл к газетному киоску, и возле него стали собираться те же самые парни, словно только и ждали, когда там появится Федя. Они о чём-то заговорили и время от времени исподтишка поглядывали на Альку, и ему было неловко. Ну подошли бы и говорили при нём. Ведь дело-то какое — пустяк…

Наконец Федя вернулся.

— Договорился со своими: кулоны при них… Иди. Только узнай точно, дома ли заказчица. Сильней постучи в дверь.

— Постучу, — сказал Алька. — Значит, идти?

— Иди.

— А где вы будете меня ждать?

— Здесь. Ну давай. — Федя подмигнул ему и похлопал себя по карману, где, как знал Алька, лежали коробочки с камнями, перстнями и кулонами.

Алька зашагал по набережной, прошёл мимо столовой и нырнул в калитку. Чем дальше шёл он, тем сильнее охватывало его беспокойство. Странно всё это. Почему Федя не отдал ему сразу перстенёк? Жал, торопил, подталкивал на это пустячное «дельце»? Как будто было оно для него не совсем пустячное… А собственно, почему они сами не могли постучать в дверь заказчицы? Боятся, что ли? А чего им бояться? А может, есть чего?