Скелет в шкафу художника
Шрифт:
А вот интуиция говорит, что врет Костров. Сначала кажется, что все ладно и все по теме, но я чувствую неправду. Да и как иначе? У него больше причин врать. Даже если бы маму на самоубийство толкнул спившийся художник, доказать его вину было бы практически невозможно. Похоже, не было свидетелей их разговора. Но мама совершила отчаянный акт, находясь под наблюдением опытного психиатра, и это уже серьезные неприятности для доктора. И они увеличатся, если станет известно об их связи и беременности пациентки. Доктору есть что скрывать. И нечего сваливать на несчастный случай, доктор Костров!
Еще одно обстоятельство всплыло в моем мозгу: мамины картины! Ижевский сказал, что уже тогда
Боже, ну я нафантазировала! А вдруг это правда? Господи, что же делать? Что делать?
Вдруг я подскочила на месте: где мои глаза? Дура! Ведь и мои «попытки самоубийства» тоже могут быть связаны с маминой смертью. И связаны они именно с Костровым! Он представляет ее смерть как самоубийство и убеждает окружающих, что я тоже мечтаю о суициде. Но он же не знал, что я дочь Риты Садковой! Да, но он мог и притвориться! Скажем, он боится, что я затребую картины мамы, узнав об их истинной ценности, и хочет убрать меня, пользуясь моей семейной историей: дескать, наследственность!
Ох, что же делать? А если подождать? Подумать немного. Я уже вчера отличилась, наставив синяк на лбу неповинного Ижевского! Как бы не попасть снова пальцем в небо.
Глава 14
Тогда я решила заняться делами. Вообще-то у меня их нет: я не работаю, в он-лайне на сайте с проститутками у меня сидит хорошая помощница. Я сняла маленькую квартирку, Кривошеев оборудовал там рабочее место, и теперь я сплю спокойно, получая только свои денежки. Все проблемы решает Вика.
Но одно дело все-таки появилось после пожара — студию придется серьезно ремонтировать. Конечно, папа стал выдвигать свою кандидатуру на роль ответственного подрядчика, но я отказалась. Мне уже было неудобно обращаться к нему. Попробую справиться сама!
Мастерская выгорела капитально. Хуже всего то, что погибли все лучшие инструменты Тимура: удобный мольберт, любимые кисти, любимые краски. Этого уже не восстановить. Гораздо проще с выгоревшими обоями и полами. Кое-где остались почти целые участки стен, вот, например, маленький стенной шкафчик в коридоре не пострадал. Интересно: осталось ли там что-нибудь ценное? Я открыла дверцу. Да, вот посуда, стаканы, чашки. Несколько коробок с красками, надеюсь, они пригодятся. Какие-то тряпки, неизбежно накапливающиеся в любом рабочем или жилом помещении, постельное белье на случай, если придется здесь заночевать. Я и забыла про все это! А что здесь, под стопками белья? Вроде папка с рисунками, наверное, что-то старое. Я достала папку и развязала белые тесемочки. Внутри, как я и предполагала, оказались рисунки. Точнее, наброски, какие-то детали, в общем, идеи к циклу «Лабиринты». Я вышла на свет, чтобы полюбоваться чистым рисунком Багрова, и остолбенела: это рисовал не Тимур! Не может быть! Но я же вижу: это не рука Тимура. Кто же делал зарисовки к произведениям, принесшим славу, ставшим гордостью Тимура? У меня не было ответа на этот вопрос.
Пролистав страницы, я увидела наброски ко всем восьми картинам цикла и еще несколько других рисунков. Дольше всего я разглядывала барашки облаков, составивших в высоком, кажется, осеннем небе свой пушистый лабиринт. Это была хорошая идея для цикла, только, если бы за ее реализацию взялся Багров, она стала бы гениальной.
А вот то, над чем Тимур работал в последнее время: муравей в лабиринте печатной платы. Мне эта работа казалась немного отличной от всего цикла, но, подумав, я решила, что в идейном смысле она расширяет концепцию «Лабиринтов». Добавляет новую окраску смысловой наполненности серии. Меняет акценты…
Но сейчас не это важно. Папка была спрятана довольно глубоко. Тимур знает, что, находясь в своем уме, я в шкаф не полезу. Мне лень рыться в пыли, да и мастерская — вотчина мужа, пусть сам и разбирается. Значит, он не хотел, чтобы я нашла эту папку. Раз так, то надо положить ее на место и никогда не болтать о том, что видела!
Закончив осмотр пепелища, я пришла к трагическому выводу, что здесь косметическим ремонтом не отделаться, и поехала домой. Возле нашего подъезда стояла незнакомая машина. В доме девять этажей, и не обязательно этот гость пожаловал к нам, но сердце мне подсказало: это Витус! Сердце, потому что он все же чуть-чуть дотронулся до него нежным и ласковым прикосновением, до которого так охочи все бабы.
Именно с ним я встретилась на лестничной клетке своего этажа лицом к лицу. Он вылетел из нашей двери, его разгневанный голос еще звучал, когда Витус увидел меня выходящей из лифта, и осекся на полуслове. Хорошо, что я сегодня такая бледная, и в джинсах, и совсем не сексуальная, и не соблазнительная — никакая! Ни к чему его провоцировать, да и себя тоже.
— Варя! — закричал Витус возбужденно. — Варя! Что ты делаешь рядом с ним? Зачем ты живешь с этим подлецом! Он женился не на тебе, а на твоем папе, на твоих деньгах, на всех этих возможностях, что ты ему предоставила! Брось его, уходи! Пусть он подавится этими деньгами, пусть он засунет их себе куда хочет! Он вор, сволочь последняя! Бросай его, черт с ним.
— Тимур дома? — только и спросила я.
— Дома! Пойми, он на все пойдет, чтобы только пробиться! Слава ему нужна! Признание! Да он через тебя уже перешагнул, ты ему до лампочки! Вор он. Вор!
— Витя, не надо! — Как-то странно все обернулось! Я совсем не того ожидала. — Все хорошо, все в порядке.
Я хотела взять его за руку, но он не дался. Постоял еще, глядя в сторону и играя желваками, шумно выдохнул и шагнул в лифтовую кобинку. Проследив глазами за дверью лифта в надежде поймать взгляд Витуса, я подумала снова, что это все странно. Зачем поливать грязью Тимура? Он ни в чем не виноват, он только жертва моей глупости.
Глава 15
Из квартиры не раздавалось ни звука. Белые стены впитали в себя лишние эмоции. Остались тишина, воздух, пахнущий нежилым помещением, пустота лабиринта…
Я шла по коридорам, заглядывая в тупички, разыскивая Тимура. Где он притаился? Почему не встречает меня с обычными своими комментариями по поводу моего адюльтера? Наконец я дошла до спальни. Остановилась на пороге. Тимур лежал на постели лицом вниз. Он был одет в синие джинсы и синюю трикотажную майку. Его силуэт на белом казался плоским, невесомым, опустошенным. Черные пряди змеились по подушке. В правой руке, свесившейся с кровати, тлела сигарета. Он не шевелился.