Склеп, который мы должны взорвать
Шрифт:
Я уже слышал эту историю в день нашего с феей знакомства. Печально, чего уж там.
Сверху слышится резкий окрик:
– Эй, хозяева! Есть кто живой?
Неизвестный наклонился ко входу в подвал и, вероятно, желает уточнить, стоит ли соваться вниз.
– Ответь ему, пусть спускается, – приказываю старухе-ведьме.
Она послушно произносит своим чудным, соблазнительным голосом, который сейчас кажется чуть лукавым:
– Спускайся, тебя ждут.
И он, разумеется, спускается. Хотел бы я посмотреть на мужчину, который бы отказался поближе познакомиться с обладательницей
– А кто сейчас со мной разговаривал?
– Я, – честно признается старуха.
Он удивленно смотрит на нее, левая бровь чуть приподнята. Нависает неловкая пауза, которую приходится нарушить мне.
– Все в порядке. Здесь нынче собираются уроженцы Аверхальма.
Ноль эмоций. Отзывается совершенно спокойно:
– Нас всего четверо или еще народ подтянется?
– Еще кое-кто должен подойти в ближайшее время.
– Ладно.
Усаживается на свободную табуретку, вытягивает ноги. Вынимает из кармана сигаретную пачку, щелкает зажигалкой. Легкие кольца дыма меланхолично поднимаются к потоку и теряются в переплетениях труб.
Молчание затягивается.
– Простите, а кем вы… кем ты был в Аверхальме?
Он, не удостаивая бывшую ведьму поворотом головы, лениво отвечает:
– В Аверхальме никем. Я, собственно, из Граасчирба. Там числился довольно-таки могущественным волшебником. Крацен из Туманной лощины, слыхали?
– Я много слышала о тебе, – осмеливается вмешаться фея. – Твоя слава достигла не только пределов Граасчиба, но распространилась на все окрестные края.
– Здесь мне эта слава не пригодилась, к сожалению.
ИСТОРИЯ ВОЛШЕБНИКА ИЗ ГРААСЧИРБА
Да рассказывать, в общем, нечего. Жил себе в доме посреди Туманной лощины, кое-чего достиг в искусстве волшебства. Меня многие опасались, зато уважали. Наверное, я слегка зазнался, возомнил, что круче всех. Начал слишком смелые эксперименты с разными сущностями. Сейчас уже без разницы, с какими именно. После одного из таких опытов меня и забросило сюда. Нелегко пришлось, но я как-то выкарабкался, обустроился. Уже шесть лет здесь кантуюсь, привык. Работаю грузчиком. Работа не особо приятная, хотя на жизнь хватает. Однокомнатную снимаю. Иногда мне кажется, что я родился в этом городе. Вот и все дела.
Бросает на пол и гасит подошвой сигарету, закуривает новую.
Не очень похож он на грузчика. Одет, я бы сказал недурно; черный свитер, который виден из-под расстегнутой куртки, смотрится вполне стильно, брюки хорошо сшиты. Я ведь интересуюсь здешней модой, когда сам в шмотках не нуждаешься, становится любопытно, как они выглядят на других. Руки… как уж его там… Крацена не огрубевшие, достаточно ухоженные, выражение лица чуть насмешливое, держится он уверенно. Я бы скорее определил нового знакомца как брутального интеллектуала.
Впрочем, нет оснований ему не верить. Грузчик, так грузчик.
– И что, есть шанс вернуться? – прерывает молчание он.
На сей раз смотрит прямо на меня, насквозь прошибает требовательным взглядом.
Не успеваю ответить, потому что в подвале появляется очередной гость, спустился совершенно неслышно. Среднего роста, ничем особо не примечательный по первому впечатлению. Одет неброско, широкоплечий, на глаза надвинута серая кепка.
– День добрый. Ждали?
Что-то есть в нем… пугающее… Впечатление опасности, хотя никакой опасности и подвоха вроде бы не предвидится. Но женщины сразу настораживаются, грузчик-волшебник бросает на незнакомца оценивающий, недружелюбный взгляд.
– Мы где-то встречались? – осведомляется вновь прибывший.
– Не уверен.
– Присмотрись.
Сдвигает кепку на затылок, усмехается.
– Нэшский палач! – восклицает ведьма.
– Он самый. Берете меня в компанию?
Еще когда на оживленном перекрестке я уловил знакомую ауру, характерную для уроженцев Аверхальма, у этого прохожего слышались темные, глухие, низкие ноты. Как музыка, состоящая из сплошных басов. Она давит на голову, бьет по барабанным перепонкам. Однако, разбавленная другими нотами, становится вполне приемлемой. Не буду пока вступать с ним в разговор.
– Нэшский палач, – едва слышно шепчет ведьма и вздрагивает.
ИСТОРИЯ НЭШСКОГО ПАЛАЧА
Вижу, некоторые из вас обо мне наслышаны. Что ж… Мне стыдиться нечего. Это такая же работа, как и прочие другие. Кто-то должен ее делать. Люди в целом не слишком милые создания, но некоторые из них преступают черту. Я избавлял остальных от выродков и злодеев – разбойников, душегубов, отцеубийц, растлителей и прочей нечисти. Кто смеет меня осудить? Да, возможно, я получал наслаждение от своей работы. Не спорю и не отказываюсь. Но общему благому делу это не мешало.
Он обрывает историю, которая, в сущности, и не история вовсе. Не хочет делиться тем, как именно попал сюда, и как нынче сложилось его бытование. Считает нас недостойными откровенности или не доверяет. Пускай. Всему свое время.
– Кого мы ждем? – спрашивает палач.
Еще кто-то спускается по ступенькам. То есть не кто-то, а уже шестой гость. Кажется, случайно задевает кусок арматуры, торчащий из стены, у пятой ступеньки. Раздается слегка приглушенный мат, а в следующую секунду появляется и сам гость.
Совершенно неподходящая личность для этого подвала. Стройный молодой мужчина, будто улизнувший с рекламного баннера или журнальной картинки (порой заглядываю в журналы посмотреть, что нравится людям). В теплую погоду отдельные представительницы местного прекрасного пола часами сидят в центральном парке или в сквериках, рассеянно лижут тающее мороженое, листают глянцевые страницы и рассматривают фотографии. Я тоже с любопытством их рассматриваю, поднявшись чуть выше скамейки.
Улизнувший с рекламного баннера застывает возле лестницы. Потом все-таки делает шаг навстречу. Немой вопрос…