Следы смоет дождь
Шрифт:
— Но тебе эта информация хоть что-то дает? — с надеждой спросил Мельников, видя, что я расстроилась.
— Да вроде нет. Просто я очень удивлена.
Я на самом деле удивилась. У того «другого» пистолет Садомцева. Навряд ли Игорь сам дал оружие кому-то. Судя по рассказам, он был очень деловым человеком, а такие не разбрасываются оружием. Значит, пистолет могли отнять силой или украсть потом, после его гибели. Но тогда надо знать, где оно хранилось. Я думаю, пистолет не в тумбочке лежал.
А знать мог, кстати говоря, лучший друг.
В принципе получается, этот факт ничего мне не дает. А я так надеялась что пистолет хоть что-то прорисует. Но, видно, не суждено.
— Спасибо, Андрей, за все. Пока. Звони. — Я накинула куртку и вышла на улицу.
Так как я знала, что буду пить пиво, то машину благоразумно заранее поставила на милицейскую стоянку, благо охранником там был мой знакомый. Я подошла, сказала, что заберу свою «девятку» завтра, поймала такси и поехала к Ксении.
Через полчаса я уже была у нее.
— Знаешь, хочу фотографии посмотреть ваши. Покажешь? — спросила я, стараясь не дышать на нее пивным духом.
— Конечно, проходи.
Олега уже не было. Я не стала спрашивать, куда он пошел. Усевшись в то же кресло, в котором я уже сидела, подождала, пока Ксения принесет альбом.
— Ты смотри, а я уху решила сварить. Потом подойду. Если хочешь, можешь со мной на кухню пройти, — предложила Смолькина.
— Нет, — отказалась я, — пока тут посижу. А если будут вопросы, подойду и спрошу.
Ксения ушла, а я с любопытством стала рассматривать фотографии. Я пролистала весь альбом, но ничего не поняла. Мне не хватало гида.
Я поплелась на кухню, остановилась около Ксении и стала ее спрашивать, кто есть кто. Она даже и не злилась. Я бы на ее месте не смогла бы и варить, и смотреть в альбом, и отвечать. И еще улыбаться при этом.
Скоро я определилась в основных друзьях. Здесь были и Игорь, и Николай, и Павел. Спрашивала я все меньше.
Фотографии на самом деле были очень хорошими. И где только компания друзей вместе не бывала!
Начиналось все со школы. Вот выстроился в ряд перед школой первый класс. Маленькие детки, нарядные, с цветами в руках. Лица у всех счастливые. Тут Ксении пришлось мне показать, кто из них кто.
Потом были фотографии, где они классом в походе, в туристической поездке, на стадионе, в столовой… И везде неразлучная пятерка держалась рядышком друг с другом. Поэтому и узнать их можно было без ошибки.
Выпускной. Затем пошли одиночные снимки или двух-трех друзей. Оно и понятно — ребята поступали кто куда, не всегда получалось собраться всем вместе.
На нескольких листах были фотографии самой Ксении. Правда, на них часто появлялся Олег.
А вот и последние снимки. Ребята впятером встречали прошлый Новый год. Сидят за праздничным столом, веселые, ни про кого плохого не подумаешь. И нигде на фотографиях нет никакого «другого» человека, постороннего, который знал бы их
— Ксения, а вы только себя всегда снимали? Фотографии с другими людьми у тебя есть?
— Нет. Я вообще не люблю фотографии. Вернее, люблю иногда посмотреть, но чтобы бегать, печатать… Мне Олег всегда снимки делает, знает, если мне пленку дать, то она может у меня годами лежать, а я фотки так и не напечатаю, — объяснила Смолькина.
— Ясно. Просто, понимаешь, мне было бы интересно ваших общих знакомых найти. Ну хоть кого-нибудь…
Я начала заново листать альбом.
На одной фотографии я остановилась. Там опять-таки были все друзья и еще мужчина в круглых очках. Он показался мне знакомым. Я напрягала память и чувствовала: еще мгновение — и вспомню. Поэтому Ксению спрашивать не стала.
Ну конечно! Это же коллега Смолькиной. Как же его зовут? Я еще с ним беседовала и с секретаршей. Память у меня профессиональная, и я понимала, что забыть имени не могла, надо просто сосредоточиться, и все получится.
Да! Иван Петрович. А болтливую секретаршу зовут Люда. Я показала снимок Ксении.
— Это коллега твой? Иван Петрович?
— Да, — Ксения настолько удивилась, что не могла даже этого скрыть. — А откуда ты его знаешь?
— Вспомни: ты сама мне про него говорила, и про секретаря Люду. Я потом с ними встречалась, — поставила я все на свои места. — А что ты о нем думаешь?
— О ком?
— Об Иване Петровиче.
— Знаешь, я о нем как-то не думаю, — улыбнулась Смолькина. — Обыкновенный мужичок. Мужчиной и мужиком его назвать нельзя, больше подходит вот так — маленький толстенький мужичок. Он, как ни странно, хороший бухгалтер. Вот его и держат, а вообще — просто смешно и странно на него смотреть. Он нам весь имидж фирмы портит.
— Люда говорила, он очень любопытный и лезет во все дела, — продолжала я. — Кстати, когда я с ним говорила, то он предположил, что убийцей запросто может быть Олег.
Ксения выронила ложку.
— Сейчас женщина придет, — сказала я.
— Как он смеет такое говорить! — с возмущением, которого я никак не ожидала, закричала Ксения. — Ты почему мне раньше не сказала? Вот сволочь! Около меня вечно крутится — как дела, как дела? А сам такое думает! Как он может? Ну, я ему покажу, где раки зимуют!
Я смотрела на молодую женщину и не верила своим глазам.
— Ксения, — хохотнула я, — ты же всегда такая тихая. Я думала, ты и ругаться не умеешь.
— Хочет, пусть про меня гадости говорит, но чтобы про Олега…
— Но я, например, тоже его с подозрения не снимаю, — стараясь выразить свою мысль помягче, осторожно сказала я.
— У тебя работа. А он чего лезет? Ему чего, собственно, надо? Ох, покажу я ему завтра!
— Успокойся, я же так просто упомянула. Может, он передо мной хотел франтом выглядеть. — Я вспомнила оборванный свитер Ивана Петровича, его потертые джинсы, а самое главное, перхоть, и сама отказалась верить своим словам.