Случай в аэропорту
Шрифт:
Тяжелые бархатные шторы с роскошными кистями тихонько колебались от наших движений, толстый ковер пружинил под ногами. На вычурной тумбочке стоял телефон в стиле "ретро", с никелированным раструбом для рта и резиновым раструбом для уха. "Сюда!
– шепотом позвала Вика.
– Помоги открыть", - она склонилась над резным секретером на выгнутых ножках, пытаясь повернуть торчавший из дверцы ключ. "Что ты хочешь достать?" история, в которой я легкомысленно согласился участвовать, нравилась мне все меньше и меньше...
"Увидишь", - хмыкнула Вика. "Ну уж нет!
– чуть громче (от раздражения)
сказал я.
– Хочешь, чтоб я помогал - изволь объяснить, что происходит!..." - я демонстративно убрал руки за спину. "Ты думаешь, я воровка?!
– взвилась Вика.
– Тебя в соучастники вовлекаю?... Если хочешь знать, он мне их подарил!" Я поразмыслил: действительно, какая из нее воровка... "Ладно", - я неохотно подошел к секретеру и взялся за ключ. "Никогда не могла открыть его, зар-разу!" - прошипела Вика у меня над ухом.
Х-хрум...
– щелкнул замок. Дверца распахнулась, обнаружив множество ящичков с изящными эмалевыми медальонами на крышках. "Где они?...
– Вика стала выдвигать и задвигать ящички.
– Черт бы их побрал!..." Я раздраженно отвернулся к висевшему на стене гобелену, изображавшему рыцаря на коне. В лунном свете видно было плохо... я приблизил лицо вплотную к ворсистой поверхности, пытаясь понять, отчего доспехи рыцаря как-то непонятно серебрятся... "Нашла!" - воскликнула Вика.
– Vicky?
– насмешливо произнес низкий, рокочущий голос.
– You said you'd never come back, didn't ya?
Вспыхнул свет. Содрогаясь от неловкости, я отпрянул от гобелена... на меня смотрел атлетически сложенный, но уже грузноватый мужчина лет под сорок в расшитом золотом халате. Из-под халата высовывались поросшие рыжей шерстью ноги.
– Who the hell are you?!
– выпятив челюсть, мужчина шагнул вперед.
Синхронно с ним, я шагнул назад и уперся спиной в гобелен.
– Хи май френд, йес, - объявила Вика.
– Ноу бизнес фор ю, Норман!
– I'll talk to you later, bitch!
– огрызнулся Норман, зловеще усмехаясь.
– Gotta do your fucking boyfriend first.
– OK, OK!
– заторопился я.
– We are leaving... leaving now, - я повернулся к Вике.
– Пошли отсюда... быстро!
– Oh yeah?... Really?
– мужчина подбоченился, выставив огромную ступню в оттороченном мехом тапке.
– And how about me kicking your ass for the road?
Что на это ответить, я не понимал... пауза затягивалась. По лицу моей подруги было видно, что у нее есть, что сказать, но она не знает, как это сформулировать на проклятом иностранном языке.
– I asked you a question, mister, - сжимая кулаки, Норман шагнул вперед.
– How about me kicking your Russian stinking ass?!... * - он уже находился совсем близко.
– And then sue you for breaking and entering.
В последний раз я участвовал в драке десяти лет от роду - никогда не умел (и, соответственно, не любил) драться. Да если б даже умел... Мой нынешний противник был на полголовы выше и килограммов на тридцать тяжелее.
– I didn't break in, Vicky let me in, - парировал я, лихорадочно перебирая варианты.
– You shouldn't be getting into a fight, man... you've just checked out from the hospital!...
Уговоры действия не возымели - мне предстояло решить, как подороже продать свою жизнь. Припоминая виденное в кино, я принял боксерскую стойку... увы, это не произвело на Нормана решительно никакого впечатления. Он размахнулся и...
Т-р-рах-х!!!...
Раздался треск, по комнате разлетелись какие-то обломки... Что произошло?...
Глаза Нормана выпучились, как у краба; несколько мгновений он пытался удержать равновесие, но не удержал и грохнулся на пол.
По дому раскатился глухой звук удара. Где-то истерически, со взвизгиваниями залаяла собака.
– Сережа, ты цел?
– Вика выронила обломанную спинку стула и кинулась ко мне.
– Цел, - неуверенно отвечал я.
– Что с Норманом?...
Держась за руки, как испуганные дети, мы приблизились к неподвижно лежавшей фигуре. Расшитый золотом халат задрался, обнажив толстые мохнатые ляжки.
– А он... не того?...
– я опустился на колени.
– В смысле... дышит?
– Дышит, кажется... смотри!
– Вика указала на едва заметно поднимавшийся и опускавшийся живот.
Наступила тишина, смешанная с собачьим лаем. Мне вспомнился фильм "Misery", в котором отрицательная героиня, будучи огрета пишущей машинкой, дважды оживает и бросается на положительного героя.
– А-а-а...
Норман открыл мутные глаза. Мы с Викой отскочили.
– Fucking bastards...
Кряхтя от напряжения, он поднялся на ноги. Волосы на его затылке были алы от крови.
– Should I call an ambulance?
– предложил я.
– Don't worry, - лицо Нормана исказила злобная гримаса.
– I'm calling the police.
Шатаясь, он подошел к телефону и стал стучать по клавишам.
– Vicky, we gotta go...
– сказал я почему-то по-английски.
– То есть, пошли... пошли СКОРЕЕ!
– я схватил девицу за руку и потащил из комнаты.
Спотыкаясь, мы скатились по ступенькам. Вика дернула меня за свитер: "Давай через парадный вход - так быстрее!" - она с натугой распахнула высоченную дверь, и мы оказались в обширном зале. Сквозь арку в его левом конце виднелась уходящая в бесконечность анфилада комнат, в конце которой горел свет и белела распахнутая постель. Справа располагался монументальный камин, над камином красовалась голова оленя с необыкновенно раскидистыми рогами. За стеной бесновалась собака (судя по голосу, мелкая - той-терьер или болонка... я представил Нормана с болонкой на руках и прыснул). "Ты чего, рехнулся?" - обернулась Вика.