Случайный билет в детство

Стрелков Владислав Валентинович

— Мы были разные с тобой. Из часа в час, из года в год. Я тень, рожденная луной, Ты греешь солнцем небосвод.

Все вокруг оживленно задвигались. У Нади в руках появилась нотная тетрадь, в которую она начала быстро записывать слова песни.

— Бывает раз за сотни лет, Сошлись светила среди дня, Луны

и солнца слился свет, И ты увидела меня…

Мне играть было больно, пальцы плохо слушались, но я терпел.

— С небес ты ангелом сошла, К тому, что тенью был рожден. Любовь ко мне тебя вела, А я был грустью утомлен.

Боль в пальцах стала невыносимой и, видя, что мне играть трудно, Ким отобрал у меня гитару.

— Ты согревала душу мне, А я тебя не замечал, Ты приходила и во сне, А сны я сразу забывал. Твоих трудов я не ценил, Твою заботу отвергал. Печаль свою запоем пил. Чего искал и сам не знал.

Елена Михайловна начала раскачиваться в такт мелодии. Заметив, что я на неё смотрю, улыбнулась и подмигнула.

— Я говорил тебе — люблю, Но от любви своей бежал. Свободу я ценил свою, И вдруг… тебя я потерял. Ушла ты в утренний туман, Опала чистою росой. Взлетела в синий океан, Исчезнув высохшей слезой. И сердце сжалось от тоски. За лед в груди себя коря, Прося прощенья у любви. Везде я стал искать тебя.

Надя уже не успевала записывать слова. Алексей принялся ей помогать.

— Взлетая к синим небесам, Среди полей, болот, лесов, Горячим ветром по горам, Искал тебя средь облаков. Горел звездой, горел огнем, Но тщетны поиски мои, Под ярким солнечным лучом, Мне лунной тени не найти. Остался в небе я звездой, Все тени отгоняя прочь, Лишь стоит солнцем мне взойти, Уходишь ты в седую ночь. И вот опять из года в год, Мы замыкаем круг земной: Я грею солнцем небосвод. Ты — тень рожденная луной.

Когда песня закончилась, я оглядел присутствующих.

— Ну как?

— Отлично! Думаю, пойдет на ура, — отложив гитару, потер руки Григорьев. И вдруг спохватился:

— Кстати, на дискотеках «Скучаю» хит! В заявках только на эту песню запросы. А вчера с одним знакомым созванивался, в киностудии звукооператором работает, так он предложил её записать. Пока на ленту, а там, глядишь и до винила недалеко. Что скажешь?

А что говорить? Приятно, когда твое творение так всем нравится. Конечно плагиат голимый, но никто же об этом не знает.

— Записывай, — пожал плечами, — я не против.

— А сам чего? — удивился Витя. — Это же твоя песня, неужели не хочешь спеть?

— Нет, — ответил решительно я. — Охрип я надолго. Записывайте сами, чего уж.

— А…

— На авторство, — отрезал я, — не претендую.

На меня посмотрели как на идиота. Впрочем, я сам понял, что глупость сморозил. Стараясь перевести разговор на другую тему повернулся и спросил у Ким:

— Ген, а военные песни в походах поете? Афганские там…

— Поём, конечно, — удивился он, — а что?

Я вынул из кармана сложенный лист и протянул его Ким. Тот развернул и прочитал:

— «Сны войны». Это песня?

— Ага.

Ребята сгрудились за спиной Ким.

— А мелодия? — Одновременно спросили Гена и Витя.

Блин, если честно, про неё я как-то забыл.

Забрал гитару у Ким. Закрыл глаза, вспоминая мелодию дождя… и начал играть. Через боль. Не открывая глаз.

— Нам мирных снов уж не видать…

Я пропел два куплета и припев.

— Вот так, как-то.

В дверь кто-то позвонил. Ким пошел открывать и вернулся с моей мамой.

— Ну вот, поет он тут, — всплеснула мама руками, — а там ужин остывает.

— Счас, мам, иду. — И повернулся к Ким. — Ну как?

— Принято, — кивнул Генка.

Из открытого окна веяло теплом. Первая мысль была — проспал, и уже время к обеду. Глянул на будильник — нет, не проспал, половина шестого, еще полчаса до звонка. Спать уже не хотелось, поэтому протянул руку и отключил будильник.

Поднялся, но сесть как-то со скрипом вышло. Вновь все тело болит, а больше всего ныли руки — по ощущениям, будто на кистях резиновые перчатки, и не просто одеты, а приклеены намертво. Это от вчерашнего музыцирования. Потому что играл через не могу. Мазохист. Но надо было закрепить мелодию в памяти. Однако меня постоянно прерывали…

Сначала пришел отец, послушал немного и попросил спеть песню полностью.

Спел.

— Когда ты играть-то научился? — спросил меня отец.

— Недавно, пап.

— А знаешь, — задумчиво сказал он, — я тоже когда-то играл. В училище на спор за неделю научился.

Вот это новость, даже рот от удивления раскрыл. Никогда не видел отца с гитарой. Но то, что он на спор начал играть… я ведь тоже в училище поспорил что на несколько дней научусь!

Вот блин! Как это назвать? Преемственность поколений, или петля времени?

Отец усмехнулся, закрыл мне рот и спросил:

— Песню-то сам сочинил?

Кивнул.

— Отлично, сын! Раз хорошо выходит, значит не стоит это дело забрасывать.