Смерть домохозяйки
Шрифт:
– Простите, что беспокою вас, – вежливо и дипломатично начал Мамедов, – я по поводу ваших работ. Мне дали ваш адрес в училище. Хочу приобрести кое-что.
За дверью послышалось натянуто-опасливое шушуканье, в котором вторую скрипку исполнял тонкий девичий голосок. Наконец, замок щелкнул, и дверь отворилась.
На пороге стоял смазливый парень лет двадцати в голубых джинсах и коротком шерстяном джемпере. Стройный, выше среднего роста, довольно мускулистый, он стоял в небрежно-расслабленной позе
– Здравствуйте, – Алискер кашлянул и протянул руку, – вы Чернышов?
Парень без всякой охоты пожал Алискеру руку и кивнул.
– Привет! – довольно фамильярно отозвался он, не сводя с Мамедова своих зеленых глаз.
– Войти можно?
Чернышов насмешливо пожал плечами и молча посторонился.
– Я не один, – бросил он на ходу.
– Ой, простите! – сыграл под простачка Мамедов. – Я не отниму у вас много времени.
– Ладно, – махнул рукой Чернышов, – мне деньги нужны.
Он распахнул дверь, и Алискер очутился в просторной комнате, в центре которой стояла огромная двуспальная кровать, по углам – аудиоаппаратура. Чуть поодаль гордо возвышался мольберт, около него – некое подобие этажерки, сплошь уставленной горшками с кистями, разных размеров мастехинами, мелкими акварелями и фотографиями в рамках из светлого дерева. Кругом валялись тюбики из-под красок, грязные, засохшие кисти, одеревеневшие тряпки, аудиокассеты. Стены были увешаны холстами. Но этого пространства для полотен было не достаточно: прислоненные одно к другому, они стояли на полу около этажерки и углового окна, лишенного занавески.
Среди этого живописного бедлама особенно трогательно выглядела молоденькая девушка, почти подросток. С растерянным видом она сидела на единственном кресле, задрапированном потертым пестрым пледом. Ангельская мордашка, короткие золотистые кудряшки, персиковая кожа и торчащие в вороте мужской рубашки ключицы придавали ей ни с чем не сравнимую хрупкость и угловатое изящество.
– Ксюха! – скомандовал Чернышов.
Девушка торопливо пересела на кровать.
– Садитесь, – сухо сказал Чернышов.
– Спасибо, – Мамедов приземлился в кресло и величаво закинул ногу на ногу.
– Что вас интересует? – более оживленно произнес парень.
– Сколько вы хотите вон за тот портрет? – Мамедов показал на висевший на стене холст без рамы, на котором была запечатлена длинноволосая шатенка на синем фоне. Портрет был выполнен в авангардной манере: в формах сквозила угловатость, голова девушки была повернута вправо, видимый глаз – обозначен грубым черным мазком.
– Сто баксов, – выпалил Чернышов.
– Я подумаю…
– Может, хотите посмотреть что-нибудь еще?
– Может быть. Но сначала я бы хотел
– Что именно? – насторожился юнец.
– У вас есть ружье?
– Ружье? – недоуменно за вращал глазами Чернышов.
– Угу, – кивнул головой Мамедов. – Винтовка с оптическим прицелом.
– Что-то вы мне не нравитесь, – произнес Чернышов и посмотрел на подружку, словно искал у нее поддержки.
– Я не девушка, чтобы нравиться или не нравиться, – Алискер поднялся с кресла и начал прохаживаться по комнате, краем глаза наблюдая за художником. – Мне нужно с вами поговорить о Юлии Козловой.
Введенный в легкое замешательство вопросом о ружье, Чернышов через некоторое время снова обрел тот гонор, с каким он встретил Мамедова.
– Собственно, кто вы такой, чтобы задавать мне вопросы?
Вместо ответа Мамедов посмотрел на притихшую девушку-подростка.
– Дорогуша, сколько тебе лет?
– Девятнадцать, – робко улыбнулась она.
– Нехорошо старших обманывать, – погрозил ей пальцем Мамедов, – ты себе прибавила года четыре, правильно? – он не сводил с нее своих черных глаз.
– Вам-то какое дело?! – вмешался возмущенный художник.
– Мне не будет до этого никакого дела, если ты уделишь мне несколько минут твоего драгоценного времени и честно ответишь на мои вопросы, идет? Я не из милиции, просто частный детектив, а интересуют меня твои отношения с Козловой, потому что ее убили сегодня днем, понятно?
– Юльку убили? – Чернышов обхватил рукой шею.
– Так есть у тебя ружье или нет? – не давая ему опомниться, напирал Алискер.
– Не-е-т, – озадаченно протянул художник, потирая шею ладонью.
– А у друзей?
– Тоже нет.
– У тебя есть алиби на время убийства? – Алискер испытующе глядел на побледневшего Чернышова.
– Так я же не знаю, когда ее…
– Где ты был сегодня в четырнадцать тридцать?
– Полтретьего? – он почесал затылок и повернулся к подружке, – Ксюха, ты не помнишь? Кажется, в «Магнолии» кофе пили, да?
Ксюха пожала плечами, выпятив розовые губки.
– Не знаю, наверное.
– Вы там были одни?
– С Гасаном. Да нас и тетя Тая знает, буфетчица, можете у нее спросить.
– Конечно, спрошу, – Алискер помолчал немного, переводя взгляд с Ксюхи на Александра, – почему вы расстались с Козловой?
– Ну, у нее ведь муж… – промямлил смущенный Чернышов.
– Это не объяснение, Саша. Муж у нее был давно, и это не мешало вашим отношениям. Что же послужило причиной разлада? Только не ври! – пришпилил его взором Алискер.
– Она перестала давать мне деньги, – с разоблачающим цинизмом ответил Чернышов.
– Вы еще какое-то время преследовали ее?