Смерть ей к лицу
Шрифт:
— Антон Валерьянович… — вновь попытался подступиться к нему Колесников, но тут же бы остановлен Рязанцевым.
— Спокойно, коллега. Сейчас все выясним. Я побуду с Антоном Валерьяновичем, а вы запросите-ка сведения насчет сердечных приступов хозяина этого дома. Позвоните в больницу и в отделение милиции. Когда это произошло, вы сказали?..
Рязанцев грозно глянул на Антона Валерьяновича. Тот повторил то, что уже говорил ранее, а Колесников, сокрушенно мотая головой, поспешил к служебной машине.
— Саша! — позвал Рязанцев.
Из машины вылез высокий, крепкий молодец.
— Поглядывай за этим человеком, — отдал приказ Рязанцев.
Дальше все закружилось в водовороте событий, которые казались Антону Валерьяновичу сплошным кошмаром.
На стук Рязанцева сначала отреагировала заливистым лаем собака, а затем появилась женщина бальзаковского возраста, с заспанными глазами, в накинутом на плечи пальто. Увидев троих мужчин, она испуганно вскрикнула, словно они сейчас же ринутся наперегонки посягать на ее честь, и попятилась назад. Но Рязанцев все же сумел представиться и протянул ей свое удостоверение.
Хозяйка дома несколько успокоилась, однако, когда узнала, зачем приехали эти люди, ещё больше изумилась и, с минуту молча переваривая информацию, затем затараторила, что в толк этого не возьмет, что в её доме никто, кроме неё самой и двух детей, не живёт, что мужа она лишилась уж лет как десять назад, и никакого такого Пафнутьевича или как там его — в глаза сроду не видывала, и уж точно никогда тот здесь не жил — ни как хозяин, ни как квартирант.
Из служебной машины вышел Колесников. Женщина, увидев знакомое лицо, заулыбалась и тут же призвала того в свидетели:
— Да вот же… Всё могут подтвердить.
Колесников подошел поближе и в который уж раз виновато осуждающе посмотрел на хозяина «Бригантины», как бы говоря: я же предупреждал, пусть и не словесно…
— Я хотел сказать… — тяжело вздыхая, произнёс Колесников.
— Знаю, что вы хотели сказать, — почти возмутился Рязанцев. — Я просто давал возможность Антону Валерьяновичу… Но он этой возможностью не воспользовался.
— Что значит… не воспользовался? — икнул тот, ощущая, как его бросило в жар.
— Антон Валерьянович… — Колесников развёл руки в стороны. — В этом доме никогда не жил Григорий Пафнутьевич. Вообще здесь, в этом районе, такого человека нет. Не было и нет. И адвоката такого тоже не было. А уж тем более знаменитого — о нём, уж по верьте, я бы знал.
— Но он здесь жил! — едва не выкрикнул Антон Валерьянович, чувствуя, как мурашки забегали по позвоночнику.
Женщина вдруг понимающе, словно на больного, посмотрела на человека с бородкой и живо отступила в сторону:
— Да вы, если хотите, пройдите. Посмотрите мой дом.
— На черта мне ваш дом! — взвился Антон Валерьянович. — К чертовой матери! Здесь жил старик, адвокат. Сюда меня приглашал.
— Ну хватит, — насупился Рязанцев. — В дом заходить мы не будем. Незачем. Поехали в отделение… А вы по дороге что-нибудь более убедительное придумайте.
— Но ведь здесь стояла милицейская машина! Вот здесь!
Антон Валерьянович даже притопнул ногой. На что Рязанцев скептически усмехнулся.
Из машины высунулась голова водителя и позвала Колесникова. Тот вмиг достиг машины, о чем-то поговорил по телефону, затем вернулся и, стараясь не смотреть на Антона Валерьяновича, доложил:
— Никаких случаев в этом районе со смертельными исходами на тот день не зарегистрировано. Вообще их не было в тот день. И в отделения на тот час вызовов не было — к этому району.
Антон Валерьянович раскрыл рот и тут же его закрыл. Крышка. Всё. Не было старика. Не было милицейской машины под дождём. Ничего не было. Может, ему тогда все это приснилось? Не-ет. Присниться не могло. Потому что была книга, которую он не писал. А написал этот мистический старикашка. И если он не умер — то просто испарился.
А как же тот здоровяк, который стоял у милицейской машины? Он что же — призрак? Да и сам старый адвокат?
— Поедемте, Антон Валерьянович, — сочувственно отчего-то произнес Рязанцев, словно ему вдруг стало жаль этого человека. — Будем разбираться.
Что тут разбираться? Когда получается, что он все выдумал. Когда получается именно так. Все вранье. За исключением одного — книги, которую он не писал.
Что теперь? Что он может объяснить? Кроме того, что уже сказал и что не подтвердилось? Ничего. А значит… Даже ругнуться не было сил.
Нужно было выкручиваться. Именно сейчас. Потом уже будет поздно.
— Подождите. — Он с трудом выталкивал из себя слова. Они застревали у него в глотке от волнения. — Поедемте ко мне… домой. У меня осталась рукопись. Вы посмотрите… Там его рукой написано на титульном листе. Прошу вас…
Он так умоляюще посмотрел на Рязанцева, а затем на Колесникова, что тот почувствовал себя неловко. А майор закашлялся. А затем милостиво махнул рукой:
— Ну ладно, давайте ещё раз съездим. Хотя нужно было сразу показать.
Сразу, сразу. Кто ж знал?..
«Ничего, — успокаивал он себя. — Только бы добраться до дома».
Конечно, никакого титульного листа там не было. Не дурак же он оставлять бумагу, на которой значилось, кому принадлежит роман — кто его настоящий автор. Произведение стало его собственностью.
Домой ему нужно было попасть по другой причине. Там он собирался освободиться от свалившихся на него, как лавина снега в летнюю погоду, людей.
Ступив на порог своего дома, он облегчённо вздохнул. Хотя домом этот одноэтажный добротный особняк стал для него совсем недавно, всё равно — он уже успел с ним свыкнуться, срастись. Как и с той жизнью, которую начал вести. И которой вмиг лишился. Теперь в этом можно было смело признаться. В одночасье все рухнуло. Из-за книги, из-за мистического старика, который непонятно почему возник на его пути, — будь проклят старикашка и его книга.