Смерть под псевдонимом
Шрифт:
— По-русски говоришь? — удивился Ватагин.
— Был пленным в России в старую войну.
— Тут их много, в плену побывавших. — заметил Славка, вспомнив Иожефа из Сегеды.
— Откуда едешь? — спросил Ватагин.
— Из города. Я за купоросом ездил, для виноградников. Губернатор достал четыре вагона купороса.
— Уже успел повидаться с губернатором?
— А что он за шишка такая? — простодушно сказал крестьянин и, подумав, добавил, чтобы было понятнее: — С ним можно запросто: он коммунист. Я поймал его на лестнице в ратуше.
Ватагин прищурился и — специально для Славки — спросил:
— А не прогнал ли тебя коммунист? Дескать, он здесь — «не фиги воробьям давать»?
— Я бы ему показал фиги!.. — пригрозил крестьянин, проводя волов мимо машины.
— Все ясно… Поедем, Слава, — сказал Ватагин.
— Где он сейчас, майор Котелков? — сквозь зубы процедил Славка, когда отъехали от повозки.
— С такими, как Котелков, не так-то просто справиться. Кажется, легче с прямыми врагами родины. Этот накрутит, накуролесит, начудит, а свой! Мы же за него будем в ответе. Могут такие нам вред причинить, ох, еще кашу заварят!
Какое-то время ехали молча. Пролился весенний дождь.
— Безумие все это!.. — помолчав, вернулся к прежней теме Шустов. — В госпитале я на досуге все думал. Безумие — вся их затея! И этот Крафт — безумец. Дома рассказать — не поверят.
— Ты прав: не поверят. Ну, скажи, а можно ли поверить, что не безумие все, что делают господа мира, чтобы преградить народам путь к свободе, к счастью? Разве не фантастически глупо все, что они придумывают: то опираются на Чан Кай-ши в Китае, то на кулаков Надь Ференца в Венгрии… Позавчера народная полиция выловила подпольную хортистскую группу «Мы придем!». Листовки на воротах, подметные письма, угрозы, пулеметная стрельба с колокольни. Но ведь они не вернутся, Славка! Как бы ни бесновался Пальффи за океаном — не придут! И не потому, что мы такие напористые и распорядительные, как думает майор Котелков… А потому что вот, гляди…
Славка снял ногу с акселератора — машина сбавила ход.
Земля была еще пестрая: кое-где снег, кое-где прогалинки. Но на холме глинистая пашня была уже согрета солнцем. Там шел сеятель.
— Вот он, главный двигатель истории! — вспомнил Славка и рассмеялся.
— Да, главный двигатель истории… — отозвался полковник.
Графский батрак, вчера вбивший свои колышки в землю, ничего такого возвышенного не думал о себе — он просто бросал семена в борозды. Он и не размышлял о том, что являла собой его фигура на этом поле вчерашнего боя, на венгерской пашне, сотни лет не принадлежавшей ни ему, ни отцу, ни дедам и прадедам, пахавшим и боронившим ее для счастья и богатства семьи тунеядцев.
Он шел, заметный издали, один на взгорбленном поле. Вот поднял из борозды камень и отшвырнул его на межу…
И снова шагал, напирая на правую ногу.
И правой рукой расчетливо метал — горсть за горстью — семена в тучную пашню.
После дождя дорога стала хуже. Полковник Ватагин еще раз взглянул на сеятеля, тронул Славку за плечо: поднажми…