Собрание сочинений. Том 3.Свидание с Нефертити. Роман. Очерки. Военные рассказы
Шрифт:
И мне сочувствовали:
— Опять закатилось?
— Закатилось, холера. Чуть отвернись — уже нет. Жизнь проклятая, буду проситься в телефонисты.
Он появился к вечеру. Я застал его в землянке. Сжав коленями котелок, он уписывал кулеш. Взглянув на меня, с набитым ртом поприветствовал неизменной улыбочкой.
— Что мне с тобой делать? — в лоб спросил я.
Но вразумительного ответа не дождался. Солнышко улыбался.
А утром радистов одного за другим стали таскать в штаб полка. Принимал
— Кто из вас лучше всех принимает на слух?
Первым назвали Квашина, он из кадровых, старый радист, вряд ли уступит в приеме на слух армейским и дивизионным радистам.
— Где был вчера от трех часов до шести?
— Дежурил. Ровно в пятнадцать ноль-ноль связывался со штабом дивизии.
— Не подойдет. Кто из вас еще хорошо принимает на слух?
Перебрали всех, дошли до меня.
— На слух принимаешь?
— Так точно. Немного.
— Хотя бы немного. Где был вчера от трех до шести?
— Здесь, товарищ гвардии подполковник!
— Где это — здесь?
— В штабе полка, товарищ гвардии подполковник!
— Где именно?
— Искал Солнышка.
— Но-но, без шуточек.
— Виноват, Солнышкова. У меня радист — фамилия Солнышков. Его искал, товарищ гвардии подполковник.
— Ах, есть еще радист?
— Недавно назначили.
— Он на слух принимает?
— Никак нет, товарищ гвардии подполковник!
— Так какой же он радист?.. А впрочем, других больше нет. Позови-ка сюда это… как его, Солнышко…
Всем было ясно: случилась какая-то неприятная заварушка. Сам командир полка разбирается. А кто еще из радистов мог отлучиться и набедокурить, как не Витька? И мне стало жаль его.
В душе я надеялся, что его, как всегда, придется долго искать, а там, глядишь, случится что-нибудь — или приказ о наступлении, или вызов командира полка в штаб дивизии. Замнется, забудется, мимо пройдет.
Но на этот раз Витя Солнышко был на своем месте. От безделья он нашел себе занятие — надраивал полой шинели алюминиевый котелок и пытался разглядеть свою глупую рожу в донышко. При этом сам себе улыбался.
— Иди, командир полка тебя вызывает.
Нисколько не смутился, нисколько не удивился, словно командир полка вызывал его каждый день не по одному разу. Оправил под ремнем гимнастерку, надвинул пилотку — на два пальца над бровью, с сомнением поглядел на свои пыльные, покоробленные кирзовые сапоги — стоит ли их чистить; решил: не стоит, сойдет и так, — двинулся, пристукивая каблуками, унося затаенную улыбочку — отзвук той, с какой гляделся в дно котелка.
Вернулся через полчаса — над круглой физиономией торчит пилотка, край на два пальца над несуществующей бровью, заправочка — как положено, улыбочка — как всегда: «Не тушуйся, я здесь…»
— Ну?..
— К ордену представляют.
— За что?
— Немцев остановил. Наломали бы дров…
— Не пойму… Какой орден?
— Может, Красного знамени, может, Ленина.
— Героя не хочешь?
— Может, Героя, а что?
Его представили к ордену Красной Звезды. Но от представления к получению — путь немалый, на этом пути случаются и кочки.
До сих пор был лозунг: «Вперед, на запад!» Сейчас на танках, поддерживающих наш полк, выведены надписи: «Вперед, на восток!» Сталинград лежал к востоку…
На пути наступления подвернулись землянки.
Неплохо немцы тут обжились. Первые, кто заскочили в землянки, дивились:
— Эва! Музыкой забавлялись.
Щупали черный рояль.
— Мать честная! А зеркало-то! Откуда такое сперли?..
Ворочались перед огромным трюмо, любовались — рожи грязные, ошпаренные морозом, мятые, пузырящиеся под ремнями шипели, кирзовые подсумки, сумки с гранатами, обвисшие подшлемники, косо сидящие каски — хороши, так и подмывает шарахнуться от самого себя.
Но кто-то шмякнул свой вывоженный в окопах вещмешок на крышку рояля, в валенках, в полушубке полез на инструмент:
— Эхма! Разведу сейчас музыку — три ночи не спал.
Другой ткнул его в зад:
— Пододвинься-ка, место двуспальное…
Были тут и широкие нары, укрытые ковром. На них лишь завистливо косились, но не занимали — тут начальство заляжет.
Устроились в два этажа: на нарах — командир батальона со своим штабом, под нарами и на полу, спина к спине, голова к голове — телефонисты, рассыльные, мы — радисты, какие-то случайные солдаты из взвода ПТР со своими неуклюжими, как старинные пищали, ружьями. Их пробовали выставить на мороз, но где там — угнездились, огрызаются, дымовыми шашками не выкуришь. Набились так, что ладонь ребром не протиснешь, к выходу по малой нужде пробирайся по плечам, ногам, головам.
Солнышко рядом со мной, держу на прицеле, не отпускаю от себя ни на шаг. Но вот поднялся.
— Куда?
Лезет к двери, мнет лежащих, те ругаются:
— Полегше, дядя. Не мостовая — люди живые.
— Куда?
— Терпежу нет… Сейчас вернусь.
Вернулся, не обманул, но застрял, не доходя до меня, возле сержанта Степанова, из телефонистов. У Степанова влажные, доверчивые глаза, лицо без хитрости, а сам — пройдоха, каких мало. Выманил у меня старую добротную полевую сумку на подметки для сапог, обещал сала. Сапоги он себе сшил, а сала — выкуси. Солнышко и Степанов шепчутся, к ним прислушивается солдат из ПТР — острая морщинистая физиономия старой лисы. Не к добру.
— Солнышко!
Ползет ко мне.
— Что там затеял?
Сдвинул шапку на лоб, почесал затылок, чуточку обескуражен, только чуточку, на большее никогда не хватало.
— Слушай, младший сержант… Отпусти на часок.
— Эт-то куда?
— Да надо.
— Ложись и спи.
— На нейтралке, в овраге, — немецкие склады…
— Ну и что?
— Как — что? Говорят, спирт в канистрах — залейся. Консервы разные…
— Ладно, ладно, забудь.