Соль этого лета
Шрифт:
Встречаемся взглядами в зеркале. Смеюсь над ним.
— У тебя-то «шашлык» случился? — играет бровями. — Чего довольный такой?
— Шмель…
— Да, ладно, ты же знаешь, что я могила. Колись.
— Ну Алёна не тёлка же проходная, чтобы я е"e обсуждал — было, не было…
— Ой, хреново это закончится. Прямо, предчувствие у меня. Там чемпион землю пашет. Ты ему не в кассу!
— Выключай Вангу, вс"e круто будет, — ополаскиваю горящее от ментолового лосьона лицо. — Не любит она его.
Оборачиваю бёдра полотенцем.
Из комнаты гитара и девчачий смех.
Ну, ё-маё. Яша там опять фан-клуб собрал походу. За руку поднимаю одну из девочек со своей кровати. Пересаживаю ее на пуфик.
Заваливаюсь туда сам на живот.
Пожирая глазами девочек, Яша, улыбаясь, перебирает струны. Выдаёт что-то романтичное и хулиганское… Но девочки зря восторженно порхают своими ресницами. Яша просто грамотный пикапер. Знает, чем подкормить, чтобы потом сожрать самому.
Настя у Ромки на коленях. Целуются… У меня встаёт от этого зрелища. Потому что — тоже хочу… И губы горят…
Пишу Ал"eне: «Можно, я зайду?»
Ал"eна: «Зачем?»
Марат: «Спокойной ночи пожелать».
Ал"eна: «Здесь пожелай».
Марат: «Ну, пожалуйста… Я просто обниму и свалю. Клянусь!»
Чувствую, как палец той девочки, которую пересадил, рисует на моей спине, вдоль полотенца. Тело бурно реагирует на прикосновение.
— Массаж сделать?
— Нет, спасибо, — тяжело сглатываю я.
Марат: «Не бережёте Вы меня, Алёна Максимовна! Я так до соревнований не доживу. И вообще могу во сне начать ходить. В сторону твоей комнаты. Сегодня, например».
Ал"eна: «Тарханов — нет!»
Марат: «Ну, так я зайду? На минуточку. И спокойно буду спать. Ладно?».
Рука на моей спине рисует узоры. Дёргаю плечом стряхивая ладонь девчонки.
— Не трогай.
Ал"eна: «Я ушла».
Напрягаюсь, закусывая губу. Куда она ушла? Бросаю взгляд на часы.
До отбоя десять минут. Сейчас Бессо нам придёт про режим втирать.
Марат: «В административный?»
Алёна: «Прекрати пытаться меня контролировать».
Закатываю глаза.
Марат: «Да просто спросил…».
Ушла — не уехала. Значит, придёт.
— По койкам, — встаёт в проходе Бес.
Не споря, девчонки смываются. Но когда выключается свет, первым тихо сбегает Яшин. А потом к Ромке проскальзывает Настя. Считай, секс с доставкой.
Вставляю в уши наушники. Разрядились… Мля! Включать свет и искать контейнер с аккумулятором — не айс. И я, пялясь в потолок, слушаю, как они неровно дышат и целуются. Издевательство… Я и так чуть живой. В ушах стучит пульс, пах сводит. Тянусь всем телом, позвоночник хрустит. Хочу-хочу-хочу!!!
В голове неуправляемого несутся фантазии. Моя подушка пахнет Ал"eной. Член рвётся в бой. Полотенце развязывается…
Аааа!
Не, я здесь не выживу!
Сдергиваю влажные шорты со спинки кровати. Отыскиваю ступнями в темноте сланцы. Выхожу в коридор, прикрывая за собой дверь.
Бреду тихо по тёмному коридору. Выхожу в холл. Ну и куда я ещё могу в таком состоянии?
Пару раз тихо стучу в комнату Алены, приоткрываю дверь. Ноутбук работает. Е"e нет.
Сердце лупит в рёбра, отключая мозги, стирая границы, отменяя запреты.
Делаю шаг внутрь. Разглядываю комнату. Две кровати сдвинуты в одну двуспальную. На столе идеальный порядок. На подоконнике женский уютный бардак — косметика, фен, парфюм…
Открываю хрустальную крышечку, вдыхаю запах. Глаза закатываются от того, как глубоко он наполняет, словно по струнам внутри меня ведут пальцами, извлекая из меня ощущения.
Ставлю обратно.
Подцепляю с батареи е"e уже высохшие стринги…
Пальцы скользят по шёлковой вставке и ниточке… Подношу к лицу, вдыхая запах. Колени подкашиваются, по шее мурашки… Это ещё тоньше и убойнее, чем парфюм!
— Ммм…
Не дожить мне до утра!
Закрываю крышку бука, зашториваю плотнее окно. Решительно падаю в е"e кровать.
Пиздец тебе сегодня, Ростовская. Я не могу больше….
Глава 16. Сюрприз
Накупавшись, выходим с Любой из воды. Падаем на покрывало. У неё сегодня день рождения. Люба открывает вторую бутылку Асти.
— Люба, ты с ума сошла, у меня и так голова уже кругом!
— Ну, хоть я тебе голову покружу.
— Нельзя мне, вообще-то. Я на контрацептивах.
— Я тебя умоляю, — закатывает она глаза. — Это всего лишь шампанское. К тому же, мужика у тебя всё равно нет. Ты их зачем пьешь?
— Сбой у меня был гормональный на фоне депрессии. Гинеколог прописал.
— Гормональные сбои, моя дорогая, лечатся мужиками, а не таблетками. Секс без резинок решает вопрос.
Перед глазами тут же всплывает образ Марата. Этот кого угодно вылечит… Гормонов там…. Можно донором тестостерона работать.
— Ну, курс надо допить, — пытаюсь уклониться от разговоров «про это».