Шрифт:
Константин Константинович Случевский
– Где только крик какой раздастся иль стенанье...
– Когда бы как-нибудь для нас возможным стало...
– Разлука ("Ты понимаешь ли последнее прости...") - Смотрит тучка в вешний лед...
– В Заонежье - В час смерти я имел немало превращений...
– Все юбилеи, юбилеи...
– Да, трудно избежать для множества людей...
– Каких-нибудь пять-шесть дежурных фраз...
– Какое дело им до горя моего?..
– Кому же хочется в потомство перейти...
– Не помериться ль мне с морем?..
– Нелепым было бы и бесконечно странно...
– Рецепт Мефистофеля - Твоя
– Ты не гонись за рифмой своенравной...
– Упала молния в ручей...
– Что тут писано, писал совсем не я...
– Я видел свое погребенье...
– Я сказал ей: тротуары грязны...
* * * Твоя слеза меня смутила... Но я, клянусь, не виноват! Страшна условий жизни сила, Стеной обычаи стоят.
Совсем не в силу убежденья, А в силу нравов, иногда Всплывают грустные явленья, И люди гибнут без следа,
И ужасающая драма Родится в треске фраз и слов Несуществующего срама И намалеванных оков. [1898] Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Не помериться ль мне с морем? Вволю, всласть души? Санки крепки, очи зорки. Кони хороши...
И несчитанные версты Понеслись назад, Где-то, мнится, берег дальний Различает взгляд.
Кони шибче, веселее, Мчат во весь опор... Море места прибавляет, Шире кругозор.
Дальше! Кони утомились, Надо понукать... Море будто шире стало, Раздалось опять...
А несчитанные версты Сзади собрались И кричат, смеясь, вдогонку: "Эй, остановись!"
Стали кони... Нет в них силы,
1000 Клонят морды в снег... Ну, пускай другой, кто хочет, Продолжает бег!
И не в том теперь, чтоб дальше... Всюду - ширь да гладь! Вон как вдруг запорошило... Будем умирать! 1898 Русская поэзия серебряного века. 1890-1917. Антология. Ред. М.Гаспаров, И.Корецкая и др. Москва: Наука, 1993.
* * * Упала молния в ручей. Вода не стала горячей. А что ручей до дна пронзен, Сквозь шелест струй не слышит он.
Зато и молнии струя, Упав, лишилась бытия. Другого не было пути... И я прощу, и ты прости. [1901] Русская Лирика XIX века. Москва, "Художественная Литература", 1977.
* * * Какое дело им до горя моего? Свои у них, свои томленья и печали! И что им до меня и что им до него?.. Они, поверьте мне, и без того устали. А что за дело мне до всех печалей их? Пускай им тяжело, томительно и больно. Менять груз одного на груз десятерых, Конечно, не расчет, хотя и сердобольно. [1899] Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
В ЗАОНЕЖЬЕ Ветер сотни на три одинокий, Готовясь в дебрях потонуть, Бежит на север неширокий, Почти всегда пустынный путь.
Порою, по часам по целым, Никто не едет, не идет; Трава под семенем созрелым Между колей его растет.
Унылый край в молчаньи тонет... И, в звуках медленных, без слов, Одна лишь проволока стонет С пронумерованных столбов...
Во имя чьих, каких желаний Ты здесь, металл, заговорил? Как непрерывный ряд стенаний, Твой звук задумчив и уныл!
Каким пророчествам тут сбыться, Когда, решившись заглянуть, Жизнь стонет раньше, чем родится, И стоном пролагает путь?! Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Я видел свое погребенье. Высокие свечи горели, Кадил непроспавшийся дьякон, И хриплые певчие пели.
В гробу на атласной
Жена в интересном безумьи Мой сморщенный лоб целовала И, крепом красиво прикрывшись, Кузену о чем-то шептала.
Печальные сестры и братья (Как в нас непонятна природа!) Рыдали при радостной встрече С четвертою частью дохода.
В раздумьи, насупивши брови, Стояли мои кредиторы, И были и мутны и страшны Их дикоблуждавшие взоры.
За дверью молились лакеи, Прощаясь с потерянным местом, А в кухне объевшийся повар Возился с поднявшимся тестом.
Пирог был удачен. Зарывши Мои безответные кости, Объелись на сытных поминках Родные, лакеи и гости. Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Все юбилеи, юбилеи... Жизнь наша кухнею разит! Судя по ним, людьми большими Россия вся кишмя кишит; По смерти их, и это ясно, Вослед великих пустосвятств, Не хватит нам ста Пантеонов И ста Вестминстерских аббатств... Но слабый человек, без долгих размышлений, Берет готовыми итоги чуждых мнений, А мнениям своим нет места прорасти,Как паутиною все затканы пути Простых, не ломаных, здоровых заключений, И над умом его - что день, то гуще тьма Созданий мощного, не своего ума... [1898] Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Я сказал ей: тротуары грязны, Небо мрачно, все уныло ходят... Я сказал, что дни однообразны И тоску на сердце мне наводят, Что балы, театры - надоели... "Неужели?"
Я сказал, что в городе холера, Те - скончались, эти - умирают... Что у нас поэзия - афера 1000 , Что таланты в пьянстве погибают, Что в России жизнь идет без цели... "Неужели?"
Я сказал: ваш брат идет стреляться, Он бесчестен, предался пороку... Я сказал, прося не испугаться: Ваш отец скончался! Ночью к сроку Доктора приехать не успели... "Неужели?" Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
* * * Каких-нибудь пять-шесть дежурных фраз; Враждебных клик наскучившие схватки; То жар, то холод вечной лихорадки, Здесь - рана, там - излом, а тут - подбитый глаз! Талантики случайных содержаний, Людишки, трепетно вертящие хвосты В минуты искренних, почтительных лизаний И в обожании хулы и клеветы; На говор похвалы наставленные уши; Во всех казнах заложенные души; Дела, затеянные в пьянстве иль в бреду, С болезнью дряблых тел в ладу... Все это с примесью старинных, пошлых шуток, С унылым пеньем панихид,Вот проявленья каждых суток, Любезной жизни милый вид... Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.
РЕЦЕПТ МЕФИСТОФЕЛЯ Я яд дурмана напущу В сердца людей, пускай их точит! В пеньку веревки мысль вмещу Для тех, кто вешаться захочет!
Под шум веселья и пиров, Под звон бокалов, треск литавров Я в сфере чувства и умов Вновь воскрешу ихтиозавров!
У передохнувших химер Займу образчики творенья, Каких-то новых, диких вер Непочатого откровенья!
Смешаю я по бытию Смрад тленья с жаждой идеала; В умы безумья рассую, Дав заключенье до начала!
Сведу, помолвлю, породню Окаменелость и идею И праздник смерти учиню, Включив его в Четьи-Минею. [1903] Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.