Ты любишь его всей душою,И вам так легко, так светло…Зачем же упрямством пороюСвое ты туманишь чело?Зачем беспричинно, всечасноТы радости портишь самаИ доброе сердце напрасноСмущаешь злорадством ума?Довольствуйся тем, что возможно!Поверь: вам довольно всего,Чтоб, тихо живя, нетревожно,Не ждать, не желать ничего…
«Нет, верба, ты опоздала…»
Нет, верба, ты опоздала,Только к марту цвет дала, —Знай, моя душа сызмалаВпечатлительней была!Где же с ней идти в сравненье!Не спросясь календаря,Я весны возникновеньеЯсно слышу с января!День подрос и стал длиннее…Лед скололи в кабаны…Снег глубок, но стал рыхлее…Плачут крыши с вышины…Пишут к праздникам награды…Нет, верба, поверь мне, нет;Вешним дням мы раньше рады,Чем пускаешь ты свой цвет!
«Помню: как-то раз мне снился…»
Помню: как-то раз мне снилсяГенрих Гейне на балу;Разливалося весельеПо всему его челу…Говорил он даме: «Дама,Я прошу на польку вас!Бал блестящ! Но вы так бледны,Взгляд ваш будто бы погас!Ах, простите! — я припомнил:Двадцать лет, как вы мертвы!Обращусь к соседке вашей:Вальс со мной идете ль вы?Боже мой! И тут ошибка!Десять лет тому назад,Помню, вас мы хоронили;Устарел на вас наряд.Ну, так к третьей… На мазурку!—Ясно вам: кто я такой?»— «Как же, вы — вы Генрих Гейне:Вы скончались вслед за мной…»И неслись они по зале…Шумен, весел был салон…Как, однако, милы пляскиПерешедших Рубикон!..
«Могучей силою богаты…»
Могучей силою богатыЗа долгий, тяжкий зимний срок,Набухли почки, красноваты,И зарумянился лесок.А на горах заметны всходы,Покровы травок молодых,И в них — красивые разводыВеснянок нежно-голубых.Плыву на лодке. РазбиваюВеслом остатки рыхлых льдов,И к ним я злобу ощущаю —К следам подтаявших оков.И льдины бьются и ныряют,Мешают веслам, в дно стучат;Подводный хор! Они пугают,Остановить меня хотят!А я весь — блеск! Я весь — спокоен…Но одинок как будто я…Олин я в поле — и не воинМне нужно песню соловья!
«Порою между нас пророки возникают…»
Порою между нас пророки возникают,Совсем, совсем не так, как думаете вы,Их в этот мир вещать не степи посылают,Сиянье не блестит с избранной головы.Нет в наши дни у нас пророков по призванью,Им каждый может быть, — пустыня ни при чем;Вдруг замечается — в противность ожиданью —Огонь, светящийся на том или другом.Ничтожнейший из нас в минуту ту иль в этуПророком может быть; случайно он постигБольшую истину, и он вещает свету…Знать, огненный к нему с небес сошел язык…И скажет он свое, и быстро замолкает,И, бедный, может быть, всю жизнь свою прождет:Вот-вот сойдет язык, вновь пламя заиграет…И, в ожидании, он, чающий, умрет…
«Велик запас событий разных…»
Велик запас событий разныхИ в настоящем и в былом;Историк в летописях связныхЖивописует их пером.Не меньше их необозримыПрироды дивные черты,Они поэтом уловимыПри свете творческой мечты.Но больше, больше без сравненья,Пестрее тех, живей другихЛюдского духа воплощеньяИ бытии сердец людских.Они — причина всех событий,Они — природы мысль и взгляд,В них ткань судеб — с основой нитейГнилых и ветхих зауряд…
«Раз один из фараонов…»
Раз один из фараоновСкромный дом мой посетил;Он, входя, косяк у двериДлинным схентом зацепил.Бесподобная фигура!Весь величественно-груб,Поражал он ярким цветомКрасной краски страстных губ.Хрустнул стул, чуть он уселся;Разговор у нас пошелНа различные предметы:Как он с Гиксом войны вел,Как он взыскан был богами,Как он миловал, казнил,Как плотинами хотел онУкротить священный Нил,Как любил он страстно женщин…Чтоб свободней говорить,Попросил меня он двериПоплотнее затворить.И пошел он, и пошел он…Ощущаю в сердце страхПовторять вс то, что слышалПри затворенных дверях.Удивительное сходствоС нами… Та же все канва:Из времен «Декамерона»И деянья, и слова!
«В древней Греции бывали…»
В древней Греции бывалиСостязанья красоты;Старики в них заседали,Старики — как я да ты.Дочь твоя — прямое диво,Проблеск розовой зари;Все в ней правда, все красиво..Только — ей не говори!..Запах мирры благовонной,Сладкий шепот тишины,Лепет струйки полусоннойВ освещении луны;Голос арфы, трель свирели,Шум порханья мотыльковИль во дни святой неделиДальний звон колоколов…Вот те тонкие основы,На которых, может быть,Можно было б ткать покровы —Красоту ее прикрыть.
«Совсем примерная семья…»
Совсем примерная семья!Порядок, мир… Чем не отрада?Но отчего вдруг вспомнил яСтраничку из судеб Царьграда:По лику мертвого царяГуляют кистью богомазы,И сурик, на щеках горя,Румянит крупные алмазы;Наведена улыбка губ,Заштукатурены морщины,А все же это — только трупИ лицевая часть картины!
«Вы побелели, кладбища граниты…»
Вы побелели, кладбища граниты;Ночная оттепель теплом дохнула в вас;Как пудрой белою, вы инеем покрытыИ белым мрамором глядите в этот час.Другая пудра и другие силыПод мрамор красят кудри на челе…Уж не признать ли теплыми могилыВ сравненьи с жизнью в холоде и мгле?
«Какое дело им до горя моего…»
Какое дело им до горя моего?Свои у них, свои томленья и печали!И что им до меня и что им до него?..Они, поверьте мне, и без того устали.А что за дело мне до всех печалей их?Пускай им тяжело, томительно и больно…Менять груз одного на груз десятерых,Конечно, не расчет, хотя и сердобольно.