Стихотворения
Шрифт:
Ликуй, мой друг сердечный, сдаваться не спеши, пока течет он грешный, неспешный пир души. Дыши, мой друг, свободой... Кто знает, сколько раз еще такой субботой наш век одарит нас.
1975
* * *
Ю.Левитанскому
Заезжий музыкант целуется с трубою, пассажи по утрам, так просто, ни о чем... Он любит не тебя. Опомнись. Бог с тобою. Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной, где койка у окна - всего лишь
Ты слушаешь его задумчиво и кротко, как пенье соловья, как дождь и как прибой. Его большой трубы простуженная глотка отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме, трубач хрипит свое и кашляет, хрипя... Но как портрет судьбы - он весь в оконной раме, да любит не тебя... А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену, чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист,
дрожа... Не много ль я хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью: заезжий музыкант играет на трубе! Что мир весь рядом с ней, с ее горячей медью?.. Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
1975
* * *
О.Чухонцеву
Я вновь повстречался с Надеждой
приятная встреча. Она проживает все там же
то я был далече. Все то же на ней из поплина
счастливое платье, все так же горяч ее взор,
устемленный в века... Ты наша сестра,
мы твои непутевые братья, и трудно поверить,
что жизнь коротка.
А разве ты нам обещала
чертоги златые? Мы сами себе их рисуем,
пока молодые, мы сами себе сочиняем
и песни и судьбы, и горе тому, кто одернет
не вовремя нас... Ты наша сестра,
мы твои торопливые судьи, нам выпало счастье,
да скрылось из глаз.
Когда бы любовь и надежду
связать воедино, какая бы (трудно поверить)
возникла картина! Какие бы нас миновали
напрасные муки, и только прекрасные муки
глядели б с чела... Ты наша сестра.
Что ж так долго мы были в разлуке? Нас юность сводила,
да старость свела.
1976
ДОМ НА МОЙКЕ
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,
барона, не просто тротуар исхоженный, а поле - вечно
и огромно, вся жизнь, как праздник запоздалый,
как музыкант в краю чужом, отрезок набережной давней, простертой
за его окном.
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,
барона, все уместилось понемногу: его любовь,
его корона, беспомощность - его кормилица, и перевозчика
весло... О чем, красотка современная,
вздохнула тяжело?
Меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,
барона, как между Было и Не стало - нерукотворная
черта. Ее мы топчем упоенно и преступаем окрыленно, и кружимся, и кувыркаемся, и не боимся
ни черта.
Как просто тросточкой помахивать,
раскланиваясь и скользя! Но род людской в прогулке той не уберегся
от урона меж домом графа Аракчеева и домом Дельвига,
барона.
1976
* * *
Летняя бабочка вдруг закружилась над лампой
полночной: каждому хочется ввысь вознестись над
фортуной непрочной. Летняя бабочка вдруг пожелала ожить в
декабре, не разглагольствуя, не помышляя о Зле
и Добре.
Может быть, это не бабочка вовсе, а ангел
небесный кружит по комнате тесной с надеждой чудесной: разве случайно его пребывание в нашей глуши, если мне видятся в нем очертания вашей души?
Этой порою в Салослове - стужа, и снег,
и метели. Я к вам в письме пошутил, что, быть может,
мы зря не взлетели: нам, одуревшим от всяких утрат и от всяких
торжеств, самое время использовать опыт крылатых
существ. Нас, тонконогих, и нас,длинношеих, нелепых,
очкастых, терпят еще и возносят еще при свиданьях
нечастых. Не потому ль, что нам удалось заработать
горбом точные знания о расстоянье меж Злом и
Добром?
И оттого нам теперь ни к чему вычисления эти. Будем надеяться снова увидеться в будущем
лете: будто лишь там наша жизнь так загадочно
не убывает... Впрочем, вот ангел над лампой летает...
Чего не бывает?
1980
ЕЩЕ ОДИН РОМАНС
В моей душе запечатлен портрет одной
прекрасной дамы. Ее глаза в иные дни обращены. Там хорошо, и лишних нет, и страх не властен
над годами, и все давно уже друг другом прощены.
Еще покуда в честь нее высокий хор поет
хвалебно, и музыканты все в парадных пиджаках. Но с каждой нотой, боже мой, иная музыка
целебна... И дирижер ломает палочку в руках.
Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной
и напрасной, но вот о чем я сокрушаюсь иногда: ведь что мы с вами, господа, в сравненье с дамой
той прекрасной, и наша жизнь, и наши дамы, господа?
Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде,
благосклонна, и к ней за это благосклонны небеса. Она, конечно, пишет мне, но... постарели
почтальоны и все давно переменились адреса.
1980
О ВОЛОДЕ ВЫСОЦКОМ