Стихотворения

Мориц Юнна Петровна

как та река, что в край течет из края…

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

Дивный какой я зверь -

весь в золотом руне.

Шкура моя в цене -

завтра, вчера, теперь!…

Мимо идут потомки

в шапках, сделанных из меня.

Их красотки стройны и тонки

в шубах, сделанных из меня.

…Снег на исходе дня

делается

небесней.

Кто-то промчался с песней,

сделанной из меня.

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

А я, с каменами гуляя чаще многих,

не удивляюсь, что у них извечно в носке

одни и те же платья и прически,

божественно простые, как листва,

не знающая моды и фасона,

как свет, в листве скользящий невесомо…

И не способны эти божества

нуждаться вовсе в новизне наряда

и стрижки, за собой следить как надо

для взятья там чего-нибудь еще -

зачем?
– всего достаточно каменам,

они в сандалиях, они в обыкновенном,

они над бездной подставляют мне плечо.

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

Великих нынче - словно блох в ночлежке,

куда ни плюнь - великий человек,

есть семьи, где по пять великих членов,

великие младенцы там пищат,

великие к ним ходят почтальоны,

великие приносят телеграммы,

великие им письма от великих.

Какое счастье - быть не в их числе!…

Быть невеликим в невеликом доме,

в семействе невеликих человечков,

с любовью - не крупнее земляники,

с букетом мелких полевых цветов,

с малюсенькой звездой в окне вечернем,-

я в данный миг подмигиваю ей,

насвистывая песенку-малютку.

1997

Источник: ОКТЯБРЬ

БРОДЯЧИЙ МОТИВ

Игра не стоит погребальных свеч.

Едва успеешь в гроб глазурный лечь,-

уж тут как тут вовсю идет примерка

твоей судьбы на каждое бревно,

которое само себе равно,

и твой покрой на нем глядится мелко.

Ты - ватник, фрак, охапка барахла,

тебя напялить может хоть метла,

чтоб небеса мести на том участке,

где огурцы искусства таковы,

что желтизна их клянчит синевы

для полученья огуречной краски.

Ты пущен с молотка, о том и речь.

Игра не стоит погребальных свеч,

и суеты вокруг себя, и спешки

на торжества посмертные свои,

на те

концерты "пушкинской струи",

где ложь воспоминаний - хуже слежки.

Кто виноват?… Что делать?… Против лома

приема нет и в штате Оклахома.

Тебя за ручку тащат школяры,

футболят, на тебе съезжают с горки…

Прощай! Забвенье лучше и задворки,

и уличная песня для дыры.

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

Верба милая, серебряный пушок,

прутья розовые, снежная весна.

Снегом пенится метель на посошок,

все дороги завалила белизна,

и над нею только головы плывут,

только головы и лица ходоков,

серебристого дыханья вербный прут

разрастается кустами облаков.

И несут они детей над головой,

дети старше их намного, и о том -

свет, искрящийся в лавине снеговой,

свет, играющий серебряным прутом.

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,

звонят из Европы, там расцвела магнолия,

слышу, как раздается ее аромат

по телефону, по всем проводам, тем более -

изо всех углов, рукавов, стаканов, труб…

–  Володя!
– кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии

от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб,

сломал кору, под которой - моя мечта о магнолии,

об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,

о жизни, где воздух не делает губы синими.

–  Юнна!… Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!

И я ему отвечаю, что все это - хруст на линии…

1998

Источник: ОКТЯБРЬ

БАБОЧКА

Когда за ручку мать меня вела,

на красоту ее оглядывалась улица.

Когда за ручку вел меня отец,

всегда он музыку насвистывал чудесную.

Теперь их тайна смерти обняла.

И бабочка, влетевшая ко мне

в такой холодный, снегопадный день,

она - от них, с любовью и надеждой,

с распахнутыми крыльями картины,

где сам Господь водил рукой ребенка.

1997

Источник: ОКТЯБРЬ

* * *

В каждой капле Жизни

Смерть растворена,

Тайны глубина -

Разве не она?…