Стокгольм

Уотергроув Меган Джой

– Я хотела тебя убить, ты прав, - отвечаю я, - И все еще хочу. Дай мне только шанс, Грег, и ты покойник.

– Вау, надо же, - смеется он, махая пистолетом перед моим лицом, - Может, тебе дать пистолет? Посмотрим, на что ты способна. Сможешь меня убить? Думаю, нет. Ты слабая и беспомощная, как и Джонни. Он был таким трусом, детка. Я удивляюсь, что ты вышла за него замуж. Ты просто идиотка.

– Трусом был ты, - отвечаю я, зная, что это его взбесит. Но я устала быть послушной и сидеть здесь, как в клетке. Пусть все закончится сегодня. – Ты так и не смог пригласить меня на свидание, Джимми. Так и не смог набраться

смелости и сделать что-то стоящее! Чтобы тебя уважали, нужно уметь быть мужиком, а не тем, кем был ты. Ты был жалким ничтожеством, Джим, и поэтому я не вступилась за тебя тогда. Я хотела, чтобы тебя проучили.

Грег безвольно опускает руки. Его лицо становится потерянным, но лишь на секунду, затем он снова тот же маньяк, который заточил меня здесь. Он улыбается, медленно, словно наслаждаясь этим действом, а затем заходится в громком смехе. Кладет пистолет обратно в карман и прислоняется к двери.

– Знаешь, Джим расстроился, - говорит он спустя пару секунд, - А мне все равно. Я добился своего. Все твои друзья мертвы, а ты здесь. Тебе не сбежать. Ты либо останешься со мной, либо умрешь. Другого не дано. Для меня, конечно же, предпочтительнее первое, но если ты так хочешь умереть… - он разводит руками и пристально смотрит мне в глаза, - …я могу помочь тебе в этом.

Мы стоим, друг напротив друга, и смотрим прямо в глаза. Грег молчит, но я практически слышу, как в его голове копошатся мысли. Он хочет меня, но и моя смерть его не расстроит. Значит, я выберу смерть. Пусть убьет меня, прямо сейчас.

– Давай, - говорю я, наконец, и его глаза непроизвольно расширяются, - Убей меня. Потому что я больше ни минуты не пробуду в этом чертовом месте с тобой, больной ублюдок.

В этот момент перед моими глазами пролетает вся моя жизнь, и я улыбаюсь. Наконец-то. День моей свободы настал. Сейчас Грег возьмет пистолет и выстрелит. Пожалуйста, пусть он так поступит.

Господи. Молю. Тебя.

Но следующая секунда решает все. Снизу слышатся тихие шаги.

Глава восемнадцатая

Я все еще смотрю на Грега, а он смотрит на дверь, разделяющую нас с тем, кто поднимается по лестнице. Слышу голос того детектива, что приходил раньше. Он вернулся, боже! Он спасет меня!

– Мистер Дэллиган? Вы здесь?

Глаза Грега все больше становятся похожими на глаза хладнокровного убийцы. Они мертвые, ледяные. Он медленно двигается, разворачиваясь ко мне. Его указательный палец приближается к губам и, наконец, замирает. Грег шепчет мне «Тише», и я молчу. Как по волшебству, мой голос пропадает, и я просто стою в ступоре, не понимая, не осознавая ничего. Шаги детектива становятся все громче. Он уверенно ступает по лестнице, а Грег идет к двери. В его руках пистолет.

Я вижу, как он открывает дверь и выходит, спрятав пистолет за спину. Я иду за ним, на автомате, но не выхожу из комнаты, останавливаясь у порога. Слышу голос детектива:

– О, вот вы где. Мне показалось, что я…

Он не успевает договорить. Грег молча бьет его локтем по лицу, и детектив от неожиданности пошатывается, хватаясь одной рукой за голову. Я все вижу, продолжая стоять в проеме двери. Грег выхватывает из его трясущейся руки пистолет и одним движением, даже не разворачиваясь, откидывает его назад.

Пушка летит в стену, ударяется об нее и рикошетом отлетает в мою сторону. Вот он – шанс. Я могу спастись.

Смотрю на пистолет. Не вижу и не слышу вокруг себя ничего. Только на нем сфокусирован мой взгляд. Но это лишь на секунду. Далее происходит рывок – Грег со всей силы ударяет детектива ногой в грудь и тот летит с лестницы, кувыркаясь и крича что-то. Я резко смотрю вниз. Грег медленно спускается по ступенькам, словно самый настоящий маньяк. Его плечи расслаблены, он знает, что победил. Детектив лежит у подножья лестницы и тихо стонет, хватаясь за переломанные ребра.

– Жаль, что вы вернулись, детектив, - слышу я убийственно спокойный голос Грега, - Не стоило все так усложнять.

Мое внимание занимает только его голос. Он говорит так, будто просто ведет беседу с другом, но я знаю – этот голос может убивать. Смотрю вниз. Вижу страшную картину – Грег присаживается рядом с детективом на колени и хватает его за горло. Сама того не осознавая, я оказываюсь на лестничной площадке и ступаю на одну ступень ниже, ближе к заветной цели. Грег душит детектива, шепча что-то ему на ухо. Я не слышу или не хочу слышать. Не знаю. У меня шок. Я осознаю это только тогда, когда смотрю на свои руки. Они крепко сжимают пистолет. Как он попал в мои руки? Я не помню этого. Только одно сейчас важно – Грег. Он убил копа. Последние вздохи детектива слышны даже отсюда, он задыхается. Грег беспощаден.

Я снова смотрю на руки, затем на Грега. Он встает, отряхивает колени и вращает головой. Я слышу, как похрустывают его кости. Затем мое чувство самосохранения берет верх надо мной, и я неосознанно начинаю пятиться назад, к двери, ведущей в комнату. В руках у меня заряженный пистолет детектива Кроумвелла.

Ноги сами ведут меня и, наконец, я оказываюсь на том самом месте, где стояла прежде. У двери, прямо за косяком. Дальнейшие события происходят словно в замедленной съемке. Я слышу, как Грег поднимается по лестнице. Его шаги тяжелы, они давят на мой мозг, предупреждая об опасности. Руки дрожат, но я продолжаю крепко держать пистолет.

Секунда, вторая, третья…они капают медленно, неторопливо. Еще чуть-чуть и он будет здесь. Раз, два…

Грег ступает на последнюю ступеньку и заворачивает за угол, чтобы войти в комнату, где я его жду. Вот он, час расплаты. Он показывается и сразу же натыкается на дуло пистолета, смотрящее прямо на него. Я плотно прижимаю пушку к его лбу и молчу. Грег не смотрит на меня еще несколько секунд. Он прячет свой пистолет в карман куртки и затем чуть приподнимает руки в сдающемся жесте. Все без слов, словно мы немые. Секунду спустя его взгляд уже сосредоточен на мне. Глаза – темные, в них больше нет зелени. Он безумен, он чудовище.

Но я больше не жертва.

– Ну? – говорит он, наконец, - Чего же ты ждешь?

Все еще натыкаясь на дуло пистолета, он аккуратно снимает с себя куртку и кидает ее на кровать. При нем больше нет оружия. Я молча наблюдаю за ним, не в силах сказать хоть что-то. Что я должна сделать? Убить его? Выстрелю ли я?

– Алиша, убери пушку. Ты не сможешь выстрелить, - шепчет он, улыбаясь. Я тыкаю дулом ему в лоб с такой силой, что ему становится больно. Я замечаю это – его лицо искажается на сотую долю секунды, но затем он снова становится собой.