Страшные рассказы
Шрифт:
Я посмотрел на связку ключей, лежащую на крохотной ладошке.
– Я, – подтвердил. – Спасибо.
– Пожалуйста, – вежливо ответил мальчишка. – Передавайте привет брату.
– Хорошо. А ты кто?
– Меня зовут Слава. Я сын ваших соседей сверху.
Жил я на третьем этаже, а надо мной, на четвёртом, – многодетная семья. Крапивины, кажется. Наверное, их отпрыск. Но почему мальчик гуляет один, да так далеко от дома? Он же первоклашка, ну, либо во второй класс перешёл, но это максимум.
Однако продолжить беседу я не успел: мальчик забежал в маршрутку,
Я глядел вслед удаляющемуся автомобилю. Меня опять начали поторапливать. Я шагнул в автобус – от греха подальше: не дай бог, снова ключи потеряю, ведь закон подлости никто не отменял. Наскрёб денег на поездку, купил билет и прошёл в салон. Взявшись за ручку, я в тесной компании других пассажиров, возвращающихся с работы и из института, доехал до своей остановки.
Мой дом находился с левой стороны по движению автобуса. Едва очутившись на улице и бросив взгляд через дорогу, я тут же почувствовал неладное: во дворе стояла машина полиции. Перешёл по "зебре" и добрался до шлагбаума. Охранник узнал меня, поднял заграждение.
Перед домом, а точнее, перед моим подъездом, собрались люди: полицейские, жильцы, управдом… И припарковали здесь не один, а два полицейских автомобиля.
Я обменялся с управдомом Николаем рукопожатиями и спросил, что стряслось.
– Твою квартиру обокрали, – глядя мне прямо в глаза, ответил тот.
Мне понадобилось некоторое время, чтобы понять, что мне говорят. Потом я переспросил:
– Как? Когда?
Николай пожал плечами и сказал:
– Наверное, только что: преступников застрелили пять минут назад. Они пытались и Крапивиных обчистить, но баба Маша из квартиры рядом заметила их в глазок и набрала "02". Повезло ещё, что полицейские были неподалёку.
– Повезло… – эхом повторил я. – А куда подевались Крапивины?
– Да в отпуске, в Испании.
– Выходит, воры следили за нашими квартирами?
– Выходит, так.
М-да-а, весело же узнавать подобные вещи…
– А где преступники сейчас? – задал вопрос. – Просто полиция же не уехала.
– Куда она уедет, если в твоём подъезде два трупа.
Меня прошиб холодный пот; сердце ёкнуло.
– Так это не воры, а грабители?
– Да.
– Они кого-нибудь ранили или?..
– Одному полицейскому прострелили руку, но ментов было больше, и негодяев уложили. Стреляли недолго, правда, в итоге весь дом на ушах.
Ошарашенный, я молчал.
– Представляю, – продолжал управдом, – что бы с тобой могло приключиться, если бы ты вернулся минут на двадцать пять-тридцать пораньше. Где-то задержался?
Теперь уж перехватило дыхание.
– Задержался, – пробормотал я, попрощался с Николаем и отошёл в сторону.
Отдышавшись, вытащил из кармана смартфон и набрал номер брата – почему-то сейчас захотелось позвонить именно ему, я даже не понимал почему.
– Алло, – отозвался брат.
– Здорово, – слабым голосом поздоровался я.
Родственник немедленно насторожился.
– Что с тобой? Ты какой-то сам не свой.
Я вкратце пересказал события сегодняшнего вечера. На том конце трубки повисла странная тишина.
– Алло, – произнёс я. – Ты там?
– Да-да, – успокоил брат. – Я думал над твоей историей.
– Представляешь, а?
– Ещё бы.
– Кстати, – слегка повеселев, вспомнил я, – тот мальчик передавал тебе привет. Ну, сын Крапивиных.
Брат поцокал языком.
– В этом и дело, – наконец откликнулся он, – у Крапивиных нет сына первоклассника.
– То есть? – Замечание родственника озадачило меня.
– Их сын, очень похожий на того, кого ты описал, умер как раз в восьмилетнем возрасте. Упал с горки на детской площадке и сломал шею.
Не успел я осознать услышанное – подошёл полицейский и попросил разрешения задать пару вопросов и составить протокол. Говоря с ним, я думал лишь о том, что сказал брат…
…С тех пор прошло немало лет. Страх забылся, удивление отчасти истёрлось из памяти, и всё равно не проходит и недели, чтобы я не проснулся посреди ночи, а проснувшись, не стал размышлять о том мальчике. О восьмилетнем мальчугане с бледной кожей. Мертвенно-бледной. И синими-синими венами. Я вспоминаю его слова и худенькую ручку с крошечной ладошкой, на которой лежали потерянные мной ключи. Потерянные ли?
Я думаю и думаю, и с каждой проходящей минутой всё сильнее уверяюсь в мысли: на свете невероятно много непостижимых для нас загадок и секретов. Страшных, странных, сложных. Их гораздо больше, чем ясного и понятного. И, встретившись с новым чудом или кошмаром – как всегда, совершенно внезапно, – остаётся только надеяться на милосердие мира, посвящающего нас в свои великие, запредельные тайны.
Средь пыли и мрака
– Коля, – донёсся молодой и звонкий голос матери, – сходи в подвал за книгой.
Десятилетний мальчуган с забавно вздёрнутым носиком и чёрными кудрями нехотя отложил сборник рассказов, который читал, и с ещё большей неохотой слез с кровати, чтобы спуститься по лестнице вниз.
На кухне его ждала мать. Тридцати с небольшим лет, миниатюрная женщина с крашенными в светлое волосами выглядела очень ухоженной, а потому казалась моложе своего возраста.
– Ма-ам, – заготовленно, но неуверенно запротестовал Коля.
– Ну что опять? – устало раздалось в ответ; впрочем, она уже знала, к чему ведёт сын.
И действительно, тот сказал:
– Внизу живут всякие.
– Нет там никого, – принялась убеждать мать. – Не выдумывай. Ведь ходил в подвал, и пока с тобой ничего не случилось.
– Мам, я чувствую: они внизу, – продолжал настаивать мальчишка.
– Николай, пожалуйста, прекрати фантазировать и принеси книгу рецептов. Между прочим, я просила тебя ещё минут десять назад.
– Да, но…
Она поняла: пора переходить к самому вескому доводу.
– Прошу, давай без "но", – произнесла строго. – У нас завтра праздник по случаю годовщины нашей с папой свадьбы. Я кручусь-верчусь, готовлю еду для гостей, а тебе сложно сходить за какой-то книжкой.