По параболе лечу, по параболе,Шлю столицам привет деревенский,Вот и выпало петь нам в эфире,Дорогой мой Андрей Вознесенский.Уберём траекторию и манерность,Ваших слов бриллианты – по ветру вей.Ярким пламенем в зрачках разгорается верность,Одуревши поёт переделкинский соловей.Вы в пути уже долгом и длинном,«Обилечены», чтоб сесть в пятом ряду.Мир закручивается в паутину,И идёт за редутом редут.Гойя, Мэрилин – старушка историяРазворачивает свой широченный зад,Вы не лезли в дороги проторенные –Шли своей, по жнивью, наугад.Обезумевший век – много паники,Схватка мертвенных сил в пустоте.Очервонились, вспухли лобазники,Были
мальчиками – стали не те.Женщин бьют, с ними пьют одинаково.Они тоже готовы на разОт бессилия в морду по-всякому,Острой туфелькой промеж глаз.Отзывались в Вас всякие странности,Видеомы как антимиры.Это детские, милые шалости,Чтоб не браться за топоры.Ваш пиджак замусолен, поношенный,Как заплатка в прорехах систем,Вы болтались в стране словно брошенный,Проливаясь строками поэм.Это кризис, почти деградация,Только шёпот – язык пересох.Как винила ночная вибрацияС петухами до четырёх.Зоя, Оза – навеки помолвлены,Током бьющие провода.Мы истрёпаны, но не сломлены,Мы повязаны навсегда.Что ж, парите в немом пространстве,На просторах московских и венских,Вас не выкинешь из истории: Вы – данность,Дорогой мой Андрей Вознесенский.1 сентября 2015 г.
«Две лодки застыли во льдах у причала…»
Две лодки застыли во льдах у причалаВ морозное утро. И стоит сначалаДождаться весны: когда лёд истончает,Когда растворится, то можно отчалить.Терпенье, терпенье, ещё раз терпенье,Ты ждёшь теплоты – и нету везенья,В последние дни, в эту зиму проклятую,Две лодки зажаты и снегом помятые.Но воздух кристален и чист до мурашек,И слышно чуть робкое пение пташек,И вечное солнце пылающим взоромНаводит на стены кривые узоры.Две лодки застыли во льдах у причала,Всё было уже, но начнётся сначала…14 марта 2019 г.
Зарисовки из «Тихого Дона»
Весна
Весна идёт, и солнце плавит стужу,На южных склонах рыжая трава,Снег мерно тает, превращаясь в лужи,Ручьи бормочут нудные слова.К полудню прогревает, как на печке,Степь в испареньях, в дымной пелене,Проснулись суслики и, словно человечки,Стоят солдатами, как на войне.Вдруг обнажилась зябь, ростки медвянкиЗазеленели на суглинках, у камней,И на дороге, словно две обманки,Остался след изношенных саней.Грачи закаркали – спешат на гумна,Где озимь в талых водах до колен,И в ближних балках стало слишком шумно,И в дальних логах слышен говор вен.Синеет снег, напитанный водою,Как будто в воздухе разлит елей,И солнце перевёрнутой звездоюЛаскает нежно зелень тополей.1 февраля 2019 г.
Конец лета
К концу лета на солнышке зреет ковыль,Степь бескрайняя, степь серебрится.И белеет курган – немой богатырь,В нём казачья слава хранится.Ночи тлеют короткой и тонкой свечой,Млечный шлях в темноте затерялся,Там казачье солнышко – месяц живойСловно в звёздные сети попался.В мглистом куреве днём зной окутал места,В горьких травах полыни виденья,Только коршун плывёт, кренясь вбок неспроста,И неспешно скользит тёмной тенью.На губах лошадей пот солёный и тишь,Как прожить до скончания лета,Степь родимая, милая, что ж ты молчишь?А вокруг тишина – нет ответа.8 февраля 2019 г.
Осень
Осень скинула шаль разноцветнуюВ тихий лес, в русло старой реки.Пахнет прелой корой, и заветнуюПеснь затягивают казаки.Куст шиповника старый, горбатыйПламенеет на весь белый свет.Жизнь, ну в чём же она виновата?Молодым был, теперь уж нет.Ежевичник густой и хваткийВсё опутал, как тихий паук,В тишине только слышен ватныйДятла мерный и точный стук.И в траве помертвелой и бледнойЖухлый лист тополей и берёз,Паутина, как щит заповедный,Серебрит мириадами слёз.8 февраля 2019 г.
Зима
В зимний вечер над скатом Обдонской горы,Над хребтиной крутого спуска,Кружат знобкие ветры до поздней поры,Пока месяц не станет узким.Несут белое крошево, белую масть,Из низин на бугры, запыхавшись,В кладовой много снега, и можно украстьСеребра у зимы, не попавшись.И пока ещё в хатах хозяйки не спят,В бледных сумерках синей громадойВдруг нависнет над Доном снежный снаряд,Чтоб сорваться потом и падать.И лавина пойдёт с гулом мягким, глухим,Полетит на кусты без усилий,За собою влача к небу рвущийся дым,Серебристый подол снежной пыли.5 февраля 2019 г.
Гречанка
Сядь, скажи мне что-то на прощанье,Дай мне руку – высмотреть изгибы,По Твоей руке читать могли быГреческие завещанья.Ты сегодня выглядишь иначе,Смуглость кожи, нос чуть-чуть горбинкой,Дай мне поцелуями на сдачу,Я их прочитаю без запинки.В Твоих венах кровь богов ОлимпаИ загадочность восточной речи,Где начала женские, там нимфыОбвивают волосами плечи.Силуэт Твой тонок и прозраченВ очертаньях солнечного круга,И мне кажется, что я захваченВ Твои сети, и в том нет испуга.Не смотри так жадно на дорогу.Я уйду один без проволочек.Мы в России так же славим Бога,Приезжай хотя бы на денёчек.22 августа 2015 г.
Разлука
У солнца много сил,Чтоб жечь напропалую.Лишь к вечеру идтиНа огненный закат.Дорожкой пламенеть, иВоздух в поцелуяхОт лёгкого винаНасыщен и богат.Какие песни петь оГреческих началах?Всё потонуло тамСтолетия назад.Теперь другая жизнь,И всё на тех причалахДругие племенаРожают и галдят.Дорога вьётся вдаль,Вдоль бухт по серпантину,Вдоль черепичных крыш,Что смотрят вверх и вниз.В долинах вьётся сон,Плантации маслиныВ серебряных рукахЗажали кипарис.Твой самолёт ушёл,Став точкой на экране.Оставив в сердце грустьИ черноту волос.Я ж всё Тебя ищуСреди чужих компаний,И снова, как тогда,Дождь не жалеет слёз.14 августа 2015 г.
«Метутся народы, гудят во все трубы…»
Метутся народы, гудят во все трубы,Шуршит при дороге ковыль.Умчаться за грани материи грубой,Что ветром гонимая пыль.9 июля 2012 г.
Таверна
Приютилась в придорожной пылиУтром, как измена или скверна,Словно про неё уже забыли,Маленькая, тихая таверна.И хозяин – грек, провидя много,Устремляет взгляд на вновь входящих,Позади тяжёлая дорога,Водка хрена всё равно не слаще.В деревянных стульях лак азалий,Запах тихого уюта и веселья.Хорошо, что мы сюда упалиПо глоточку гнать своё похмелье.Под обрывом камни, берег моря,Мается худая собачонка,Хорошо здесь жить, не зная горя,На краю земли, что на обломках.На столе оливковое масло,На мангале запах и шипенье,Хоть и кризис, но не так опасноСлушать вымыслы и греческое пенье.Там в России ветрено и скверно,Небо с грустью смотрит на прохожих,У обрыва тихая таверна,Ни на что на свете не похожа.21 августа 2015 г.
Камень
Брошен камень, словно жребий брошенНа моём гостиничном столе.Волнами отполирован и изношен,Как напоминанье о Тебе.Помнишь, незадолго до закатаМы лежали животами вниз.Волны спорили и шли толпой куда-то,Исполняя ветреный каприз.Мы болтались лодкой на приколеВ лёгкой пене, устремляя взглядВ мокрый берег; как-то поневолеТы достала камень наугад.Этот камень – родина Ахаи,В нём изгибы линий повело.Брошен жребий, и теперь я знаю:Он хранит в себе Твоё тепло.20 августа 2015 г.