Судьба, которую мы выбираем или история одного бомжа

Annotation

Ломака Виктор Петрович

Ломака Виктор Петрович

Судьба, которую мы выбираем или история одного бомжа

Эти события произошли аномально жарким летом 2010 года, когда от солнечного неистовства плавился не только асфальт на дорогах, но и, казалось, мозги в голове... Собственно, никаких особенных событий и не было, просто иногда происходят вещи, внешне не броские и совсем не масштабные, но которые сильно меняют что-то внутри тебя.

В тот субботний день я возился в гараже со своей машиной... Впрочем, не буду вам врать, ибо вы не моя жена: было жарко, я купил полуторолитровую баклажку холодного пива и пошел с супружеских глаз долой. И вот я сидел в относительной прохладе кирпичного помещения, и с удовольствием поглощал пахучее, золотисто-пенистое пиво из пластикового стакана, задумчиво разжевывая в горьковато-сладкой влаге небольших глоточков тоненькие полоски соленых анчоусов. В общем, наслаждался приятными минутами ничегонеделания, а по сути - убивал свое время... Хотя, и это тоже не совсем правда: я думал! Конечно, я не бог весть какой мыслитель, и такое занятие близкие мне люди обычно принимают за непростительную блажь и потерю ценного времени, но, тем не менее, можно и такое занятие считать не совсем уж бесполезным. На ум сразу приходит древнегреческий философ Диоген, который сидел в своей бочке и думал. Современники считали его величайшим бездельником и тунеядцем, но кто сегодня помнит о них, возделывавших поля и оливковые рощи, строивших дома и акведуки, воевавших во славу государства, или просто растивших и воспитывавших своих детей? Да, следы их рук остались в веках, но их личности канули в Лету, или, как витиевато выразился один китайский мудрец: присутствие их индивидуального бытия не оставило отпечатков на живописном холсте истории. Зато Диоген и по сей день радует мир своими остротами и афоризмами (ну, кому это интересно, разумеется. Мне - интересно). Конечно, я со своими жалкими мыслями и близко с Диогеном не сидел, и я также отнюдь не сторонник его аскезы (даже мой гараж более комфортен для жизни, чем его знаменитая бочка), но направление его идеи "думаньяинечегонеделанья" мне нравится.

И еще немного философии, уж простите.

Всем известны такие два понятия, как "время собирать" и "время разбрасывать", я же предложу еще одно, логично вытекающее из первого и ведущее ко второму: "время пережевывать собранное". Ибо вся разнородная информация, попавшая в наш мозг с течением жизни, без переваривания и осмысления не более чем мертвый груз. Разумеется, это дано не всем. Вот была вторая мировая война, в которой воевали, страдали, выживали, любили, умирали миллионы людей. Представьте теперь, сколько было там различных историй - страшных, блистательных, красивых, любовных, предательских, сумасшедших, омерзительных, преступных... Но мы знаем лишь о том немногом, что поведали нам единицы - те, кто умел все это увидеть, понять, переварить и выплеснуть в мир в виде прозы, лирики и публицистики. А сколько всего просто кануло, умерло вместе с очевидцами!? Да, они все делились этими рассказами с близкими людьми, но... Например, сколько человек прочло роман "По ком звонит колокол" Э.Хемингуэя?... Миллионы! А сколько человек услышало историю полкового разведчика Василия Ивановича М...кина о том, как он во взрывной воронке во время задания нос к носу столкнулся с молоденькой медсестрой Машенькой З...ской, которая заблудилась в пылу боя; как они до темноты сидели там, пока шел обстрел; как они ночью любили друг друга, лежа на одной шинельке и укрывшись другой; как до рассвета разведчик ушел, чтобы передать ценные сведения в полк, а через 3 часа, вернувшись, нашел вместо Машеньки ее разорванное на кровавые куски тело: шальной снаряд попал прямо в воронку... Этот рассказ, как и многие другие, Василий Иванович рассказывал через много лет в художественной мастерской своему юному помощнику, моему школьному другу, благодаря чему вы теперь и читаете эти строки.

Раньше я не записывал свои мысли, и они после процедуры продумывания бесследно растворялись во внутреннем пространстве моего "я". Хотя, скорее всего, просто так ничего никуда не уходит, и даже забытая мысль, бесхозно побродив в голове и пообщавшись с другими мыслями, много позже возвращается в уже измененном виде. Да так, что часто ее сразу и не узнаешь.

А думал я тогда именно о времени (помню это, потому что записал все происшедшее по горячим следам), которого, порой, очень много - просто девать некуда, но которое иногда вдруг куда-то быстренько исчезает. Например, когда сильно болен, и чувствуешь, что в любой момент можешь "отдать богу душу"... И вот тогда-то и появляются мрачные мысли "о душе", и ты начинаешь с тоской осознавать, что всю свою жизнь занимался непонятно какой фигней, непонятно зачем и по каким причинам. А главное, исчезают все эти красочные хотелки, блескучие желалки, которые, как пестрые занавески, закрывают нам взор от основного в земной жизни: от ее окончания.

Нам часто говорят, что мы понапрасну убиваем отпущенное нам при рождении время, что не ценим тех мгновений, часов, дней, лет, которые неторопливой вереницей, год от года все быстрее, проносятся перед нами, стоящими каждый на своем одиноком полустанке жизни. Но ведь не все же занятия в жизни бесполезны?! И как определить степень полезности того или иного увлечения, или труда? Например, я не люблю играть в карты, потому что крайне невнимателен и, к тому же, не очень удачлив. Два этих качества для картежника означают дремучую перспективу быть вечным лузером, поэтому для меня это точно потеря времени. Вы можете возразить, что всё вообще, так или иначе, является потерей времени. Но карточная игра это еще и, как мне кажется, нерациональная потеря времени. Возьмем, для примера, двух друзей - заядлых картежников. Днем они трудятся на фабрике по производству какой-нибудь народно-хозяйственной фигни, а вечером собираются небольшой компанией и играют, предположим, в покер. И вот один из них по какой-то причине попадает в тюрьму, лет этак на пять (допустим, однажды вечером он, отступив от своего привычного времяпрепровождения, заехал кулаком в лицо не тому, кому можно). Но ему относительно повезло: в тюрьме он сошелся с такими же единомышленниками - картежниками, поэтому время для него прошло довольно быстро и необременительно - днем он работал в производственных цехах "зоны", где делал почти то же самое, что и на воле, а вечером играл с дружками в покер. И вот через пять лет друзья вновь встречаются за карточным столом. И я представил себе их разговор так:

– Привет, Боря! Как жизнь? Чем "убивал вечность"?

– Играл. А ты, Федя?

– И я тоже.

– Много выиграл?

– Я всегда при своих, ты ж меня знаешь! А ты?

– И я тоже. Играю ради игры, а не для денег...

Итак, можно, конечно, поспорить о том, кому из них последние пять лет жилось веселее, но совершенно бессмысленно задавать вопрос, кто из участников этого вымышленного диалога сидел в тюрьме, а кто был на воле: Федя или Борис? Ибо оба они "тянули срок" в тюрьме своей внутренней зависимости.

Можно также предположить, что то же самое относится и к любым другим фанатикам: к футбольным болельщикам, к любителям телепередач, к любителям пива и более крепких напитков, к игрокам в компьютерные игры, и даже, как это ни удивительно, к любителям хорошеньких женщин... Тут, конечно, можно возразить, что не все это доступно в тюрьме, но дело-то совсем не в этом. Гораздо страшнее та внутренняя тюрьма, в которую человек однажды усаживает себя сам, подхватив где-то по случаю дурную привычку, и превратив ее в кандалы. И он сам делает так, что ему уже не очень важно, какое пространство его окружает: непреодолимые стены или же полная свобода передвижения в пределах всего мира. В этом смысле, например, и наказание для компьютерного геймера, которого посадили в камеру, но оставили ему компьютер и выход в Интернет, обратилось бы в награду. Это, конечно, грубое фантастическое допущение, но, как знать - когда-нибудь в тюрьмах наверняка появятся игровые компьютерные комнаты, так как отлучение от Интернета правозащитники всего демократического мира признают одним из нарушений прав и свобод, равным изоляции человека от атмосферного кислорода.

Однако есть в этом вопросе и другая сторона. Одна писательница - известный историк и политик - в своих мемуарах вспоминала, как в советские времена, еще при Брежневе, ее посадили по "антигосударственной статье" - что-то там такое неправильно написала про нашу безвременную блядскую власть. (Кстати, сегодня, в эру просвещенной демократии, когда свобода слова священна и неприкасаема, наши правоохранительные органы не сажают за правдивые слова, сказанные или написанные в адрес государственной власти, они теперь благоразумно ищут для писателя более современную и законную статью: например, "неуплата налогов", или "перепродажа купленного с прибылью". А то и еще проще: молятся своему ведомственному богу, и... с неугодным для них человеком происходит какой-нибудь "несчастный случай"). Но для умных людей горе - не беда! На "воле" этой талантливой женщине всегда не хватало времени для свободного творчества, и вот она решила в тюрьме взяться за книгу, которую давно уже вынашивала в себе. Ее труд был чисто исторический, без какого-либо политического оттенка (хотя, если писать Историю правдиво - это почти всегда политика!), поэтому ей разрешили этот литературный труд, хоть и не без некоторой борьбы: для администрации колонии это послабление оказалось более простым решением, чем голодовка довольно известной в мире узницы. И вот ей разрешили передачу письменных принадлежностей. И хотя ей и отказали в словарях и справочниках, но просить об этом у власти, которую ты "неправильно" описываешь в своих книгах, было бы совсем уж наглостью. Принудительные работы на производстве ей, по ее тщательно заверенной письменной просьбе, заменили пребыванием в камере одиночного заключения - собственно, тем, отчего нормальные люди сходят с ума: многие из нормальных людей стопроцентно предпочли бы "одиночке" даже издевательства от сокамерников. Но для творческого человека одиночество, порой, это как подарок судьбы, как для обычного заключенного - воля. Ее срок быстро (по ощущениям ее внутреннего пространства) закончился, она вышла на волю, доработала и опубликовала свою книгу ("за рубежом", разумеется!), получила награду (также "за рубежом"), и времени на творчество опять стало не хватать (трое детей и муж алкоголик (хоть и профессор) не шее, к тому же, она устроилась работать на фабрику "Москвичка", так как с кафедры философии ее "вежливо поперли"). Приблизительно в этот период ее жизни она сказала как-то в кругу близких людей:

"Товарищи, честное слово, я сейчас готова написать еще одну политическую статейку об этих коммунистических идиотах, лишь бы снова оказаться в тюрьме". И она нисколько не кривила душой: эта пресловутая решетка была тогда для нее защитой от быта и от безжалостной потребности зарабатывать деньги. Как это ни смешно, в тюрьме она была на "попечении" и под защитой заботливого государства, которое она же критиковала за бессердечность и жестокость.

Да, можно только позавидовать творческим людям, которые своей внутренней свободой могут превратить внешнюю тюрьму в свободу заниматься творчеством где угодно. Вот Александр Исаевич, у которого с предоставлением возможности творить за решеткой были гораздо более существенные проблемы, чем у той писательницы, так тот вообще "писал" свои вещи на свою память, а потом, уже освободившись, переносил их на бумагу, благо с памятью ему повезло больше, чем многим.

Однако вы можете вполне справедливо заметить, что я слишком долго и утомительно думал, сидя в гараже за единственной, пусть и полуторалитровой, баклажкой пива. И вы будете совершенно правы: полтора литра довольно быстро истекли через меня, поэтому мне пришлось идти за второй бутылью, благо, что магазин находился рядом. И еще большее благо было в том, что там был большой холодильник (собственно, целая комната, которую нещадно охлаждали два кондиционера). Торгаши молодцы, хорошо подготовились к жаре: почти все полки этой комнаты были уставлены рядами пивных баклажек, и лишь в углу скромно стоял никому не нужный картонный ящик с маргарином.