Сводные. Не тронь меня
Шрифт:
Поцелуй же, поцелуй… Я хочу твой вкус. Я так сильно его хочу.
— Нет, не всё! — выкрикиваю я и, вцепившись в ворот его футболки, начинаю жадно и ревностно его целовать…
Глава 12
Дамир Королёв.
Надо оттолкнуть, а не могу. Вкусно, блядь.
Мне с ней вкусно. И чё делать, куда бежать не знаю?
Кольчуга пала, войн сложил оружие.
Вцепляюсь в неё своими цепкими пальцами и не могу их разжать. Если я девок обычно так хватаю, то хрен
Ну, во всяком случае, я так думаю, пока мне вдруг не прилетает жёсткая отрезвляющая пощечина. За что вообще? Сама, нахрен, начала…
Пытаюсь отдышаться и держусь за горящую щёку. Она же положила руку на свою грудь и тоже выглядит как оленёнок, которого загнали в угол.
— Ничего не перепутала? Сама полезла…
Девчонка молчит, но щеки её покрываются румянцем.
— Я… Я вообще не знаю, что на меня нашло… Я, пожалуй, пойду… Ты прав. Ты во всём был прав. Больше я, ты, мы… Между нами не будет… Этого всего, — мельтешит она пальцами. — Извини.
Мира убегает, а я так и остаюсь стоять возле выхода и дышать так, словно из груди выкачали весь кислород. Не понимаю, что происходит с моим организмом рядом с ней? Какая-то дисфункция… Всё идёт по пизде, а так быть не должно. Я вроде как нам обоим хуже делаю, когда ведусь на всё это. А не вестись кажется пыткой. Впервые я так залип на деваху. Не, не было у меня такого. Никогда не было, а тут будто в капкане. Сам же в свои долбанные силки залез, придурок.
Даже дома не могу находиться, потому что осознаю, что она за стенкой. Рукой подать. Поэтому одеваюсь и сваливаю посреди ночи к товарищам из команды. Почти до самого утра бухаю и не могу вытурить её навязчивый образ из башки. А ведь у меня даже нет её номера… Иначе бы давно накалякал ей какую-нибудь ванильную чухню.
В полудреме залезаю в соц. сеть и нахожу её там. Половина пятого на часах. Жадно шарю взглядом по её странице. Рассматриваю фото профиля. Их там всего пять штук и даже они, сука, такие охуенные, что я вот прямо сейчас хочу всё бросить и ехать обратно домой… В соседнюю комнату…
Дамир Королев: «Не спишь?»
Перед глазами всё плывет. Вижу, что профиль горит зелёным. Она в сети. Но не читает. Игнор.
Дамир Королев: «Детка, я в говно. Твоя очередь помогать брату».
Мирослава Зайцева: «Где ты?».
Да ну нахер, повелась что ли? Дурная.
Пишу ей адрес, а она тут же исчезает из сети.
Да не верю я, что приедет. Как-то больно нереально, из разряда фантастики.
Дремлю на диване около получаса. И открываю глаза от прикосновений чужих рук. Тёплых, нежных, знакомых рук.
— Эй, Дамир. Дамиииир, — зовёт меня ангел, и я приоткрываю глаза.
— Тебя здесь нет, уйди, — еле вяжу языком и снова пытаюсь уснуть.
— У вас здесь есть куда его можно переложить? Поможете? — слышу я сквозь долбящее
— Детка… Я сейчас… Дай прийти в себя.
— Замолчи уже, дурак! — ругает она меня, а я ржу.
— Дай потрогать тебя… Ты, блядь, вся такая… Такая… — пытаюсь подобрать слова, чувствуя, как дело доходит и до моих джинсов.
— Пососи если хочешь, у меня встал, — бормочу я, но получаю кулаком в грудную клетку. Возмущаюсь, но тихо. Почти себе под нос. А потом она накрывает меня одеялом.
— Иди сюда ко мне…
— Нет, мы всё решили, Дамир.
— Нихуя мы не решили… Ты меня целовала…
— Нам нельзя этого делать. Мама с Азхаром явно не будут рады.
— Зачем им знать? Зачем знать, чем мы занимаемся ночами? Ты ведь приехала сюда, никому ничего не сказав, скажи не так?
— Так, но это чтобы с тобой ничего не случилось…
— Переживаешь за меня… Говорю же… Иди сюда. Я не сделаю больно. Мира…
Сам свой голос не узнаю. Будь бабой, давно бы трусы все залил от своего бурного шёпота. И только через минуту её раздумий ощущаю рядом хрупкое стройное тело, прижимающееся спиной к моей грудной клетке.
— Признайся, что я тебе понравился… В ту самую секунду как увидела. Как обернулась. Признайся, — дышу в её плечо, перебирая пальцы по нежной коже. Украдкой тянусь к волосам, чтобы сдвинуть их и оголить тонкую манящую шею. Прохожусь по ней кончиком носа и слышу прерывистое натужное дыхание своего перевозбужденного зайчонка.
Она оборачивается, будто не в силах сдерживаться. Смотрит своими голубыми сквозь темноту комнаты. Заманивает, сука. Умеючи и моментально. Сразу в тиски.
Касаюсь её груди ладонью. Сжимаю, а она трясётся.
— Ты пьян.
— Ну и что? Ты же нет…
— Всё равно, Дамир, — выдыхает она, не моргая. — Не надо.
— Я, блядь, сам не понимаю, что происходит. Ни по одной тёлке так с ума не сходил. Не моя вина. Ты будто что-то подсыпала…
— Ага, конечно. Сразу как тебя увидела, подумала, такой классный парень. Заботливый, нежный, аккуратный… Надо бы ему что-то подсыпать…
Ржу себе под нос и сгребаю в кулак её волосы.
— Зря ты сейчас отказываешься…
— Спи давай, Казанова.
— Ещё и не боишься лежать здесь со мной. Ничего не боишься, да, зая?
— Не знаю. Просто не боюсь тебя, — шепчет она, нахмурившись.
Не знаю, что за непонятная между нами связь… Не понимаю её природу. Если так действуют какие-то запреты… Тогда понятно… Значит, надо их как-то снять. Чтобы отпустило, иначе я подохну, представляя её своей.
— А вот и зря, малыш, зря, — обхватывая её лицо обеими руками, врезаюсь в неё пьяными губами. Толкаю язык в послушный рот и придавливаю маленькую голову к подушке, навалившись сверху.