Свои чужие
Шрифт:
Когда до выхода остаётся несчастных пару метров, дорогу мне преграждает мужчина. Высокий и худощавый, с аккуратной бородкой. Возможно, он подходил поздороваться с нами раньше, а может, и нет. Сегодня было столько знакомств, что всех не упомнишь.
— Извините. Мне нужно пройти, — прошу нервно.
— Торопитесь? Я хотел пригласить вас на танец.
— Меня?
Поднимаю взгляд и внимательно смотрю в серые чужие глаза.
— Ну а кого же ещё? — усмехается незнакомец.
Я
Поёт Стинг, на танцполе, помимо нас, ещё три пары. Не густо.
Я ведь могла отказаться. Обойти, оттолкнуть. Могла выйти на веранду, чтобы удостовериться в том, что Кирилл и Тамила не делают ничего предосудительного. Могла… да многое могла. Но уловила в приглашении постороннего мужчины какой-то знак свыше. Блок, призыв к тому, чтобы остановиться и одуматься.
Возможно, они просто разговаривают. Быть может, вовсе не вместе. С чего я вообще взяла, что нашим с Самсоновым отношениям может что-то помешать? Или кто-то… Ведь обещала себе верить Кириллу. Доверять, прислушиваться.
Я — не она. И этим всё сказано. Помню, как меня пронзило искренностью его слов. В самое сердце попало. Как после этого я могу сомневаться в нём? И если допускаю мысль о чём-то дурном, то зачем тогда всё это?..
Прикрыв глаза, часто дышу. Чужой запах, чужие прикосновения, не имеющие ничего общего с руками Кирилла. Мне некомфортно, не нравится.
— Меня зовут Костя. А вас? — вдруг спрашивает мужчина.
— Вита.
— Вита… Вы здесь одна?
— Я? Нет. С мужем.
Он тяжело вздыхает и начинает о чём-то спрашивать. Я невпопад отвечаю на его вопросы. Глупый диалог и неуместный танец. Мы наступаем друг другу на ноги, двигаемся совершенно несинхронно. Не чувствуем друг друга, не понимаем. Одним словом — не пара.
Не дожидаясь окончания песни, я прошу у Кости прощения и, опустив глаза в пол, трусливо сбегаю в уборную. Внутри никого нет.
Закрываюсь в кабинке и перевожу дыхание. Пытаюсь разобраться в себе, в своих страхах.
Что со мной не так? Ведь прекрасно понимала, что Тамила может быть здесь. Проблема, наверное, в том, что к её появлению я была не готова. Умная, красивая. Держится на высоте. Мне хотя бы каплю её уверенности! А ещё чёртово платье!.. Я точно не ожидала, что она придёт на этот вечер в точно таком же. Специально или нет, но это выбило меня из равновесия.
Достаю телефон из сумочки, пишу Майе.
«Как дела?»
«У нас всё хорошо. Ужинаем».
«Скажи бабушке, что я сегодня не приеду домой».
«Вообще-то мы тебя и не ждали», — отвечает сестра.
Я улыбаюсь, качаю головой. Хитрые сводницы!
Мобильный начинает звонить. Я смотрю на экран, вижу номер Кирилла. Сердце ускоренно бьётся.
— Да.
— Мне отправить за тобой поисковую бригаду?
— Я скоро вернусь, — говорю сбивчиво. — Одну минуту.
Прячу телефон в сумочку, открываю дверь кабинки и направляюсь на выход. И меньше всего на свете ожидаю, что у зеркала будет стоять Тамила.
Она не сразу замечает меня. Подходит к умывальнику, зачерпывает ладонями воду и умывает лицо. И только потом поднимает взгляд.
Я неотрывно смотрю на неё. Веки припухшие, красные. Она точно плакала.
— У тебя хороший вкус, — вдруг произносит Тамила с натянутой улыбкой и кивает на моё платье.
— Спасибо. У тебя тоже.
Я подхожу к умывальнику, выдавливаю мыло себе на ладонь и включаю воду.
— В «Монро» покупала?
— Не помню.
— Обожаю этот магазин. У меня все вечерние платья оттуда.
Грустно усмехаюсь. Это не она, а я украла её образ. И её мужчину тоже.
— Похоже, ты забрала самый маленький размер, — пытается шутить Тамила. — Я увидела платье на витрине и влюбилась в него с первого взгляда. Так бывает! Смотришь и понимаешь — твоё. Но оказалось, что эску выкупили раньше. До меня. Пришлось взять эмку и воспользоваться услугами швеи. Подшить, где надо, чтобы держалось и идеально село. Получилось так себе, на скорую руку. И не совсем надёжно.
— Понимаю, — отвечаю, смыв с рук мыло и выключив воду.
— Меня ведь даже не приглашали сюда, — продолжает Тамила. — Но я, знаешь ли, бываю настойчива. Если очень сильно чего-то захочу.
Звонкий голос вдруг срывается и дрожит. Ещё неизвестно, чья уверенность сегодня пошатнулась больше. Моя? Или всё же её?
— Вот как…
— Да. Можно сказать, сама напросилась, а Павлов не смог мне оказать.
Кивнув, я тянусь к салфеткам. Давно бы закончила наш разговор. Он получается слишком спорным и душевыворачивающим. Тамила обычная брошенная женщина. Сломленная, уязвимая. Она замечательно держалась этим вечером, и я бы смело поаплодировала её актёрскому таланту, если бы не тот факт, что она спала с моим мужчиной и строила на него планы. Меня корёжит от мысли, что она целовала шрамы Кирилла и успокаивала его во время очередного кошмара. Самсонову была необходима помощь, и рядом была, увы, не я.
— Сначала не могла понять, почему так получается, — говорит Тамила. — Думала, дело во мне.
В какой-то момент я перестаю различать, о платье она или о Кирилле. Хочется попросить её остановиться.
— А потом… потом я увидела, какая ты, и окончательно всё осознала. Знаешь, с тобой он другой. Не такой, как всегда.
Она вытирает потёкшую косметику.
— Ну что ты так на меня смотришь? Что? — переходит Тамила на шёпот. — Он ведь тебя любит. Сильно любит.
— Я знаю.