Сын Люцифера. Книга 4. Демон
Шрифт:
— Рак чего? — спокойно спросил Чиликин. Он понял, что в глубине души был уже готов к чему-то подобному. Ну, не обязательно, конечно, рак. Может, еще какая-нибудь гадость. Аналогичная. Мало ли их на белом свете водится! Но ясно, что дело серьезное. Иначе зачем бы родственников вызывали?
— Печени... — пробормотал приятель и украдкой взглянул на Чиликина. Тот по-прежнему чувствовал себя на удивление спокойно. Как будто это и не ему только что смертельный диагноз поставили. Печень — это все! Пиздец. Максимум полгода. Неоперабельно. Сейчас метастазы по всему организму пойдут. Если уже не пошли. По всем органам. Кровь же ведь вся через печень идет.
Он это все с матерью в свое время проходил. И с отцом. Тот примерно так же скоротечно
— Ну, и сколько мне жить примерно осталось? — с прежним ледяным спокойствием поинтересовался Чиликин. — Ну, Дим, ты же понимаешь! — тут же так же мягко пояснил он, видя, что приятель не решается ему ответить. — Мне же надо знать. Дела в порядок привести. Да и вообще... дело-то, сам понимаешь, серьезное...
— Сказали: полгода максимум, — Дима был явно сбит с толку таким неадекватным поведением Чиликина. Он, похоже, ожидал чего-то совсем другого.
— Поня-ятно... — задумчиво протянул Чиликин. (Надо же, как я угадал! — усмехнулся он про себя. — Как в воду глядел.) — Ну, это еще нормально. Времени еще до хуя.
Приятель вздрогнул и быстро взглянул на него с каким-то опасливым ужасом. Кажется, он решил, что у Чиликина от всего этого поехала крыша. Или что он просто пока еще не осознает до конца всего происходящего и находится сейчас в состоянии шока. Прострации. Не догоняет пока ситуацию.
— Ладно, Дим, давай! — Чиликин протянул руку. — Ты извини, мне сейчас надо одному побыть. Ты не говори пока никому ничего. Ни матери, ни жене моей. Хорошо? (Хотя мать-то его все равно, по-любому, узнает, — сразу же сообразил он.)
— Хорошо, — приятель в растерянности топтался на месте и, по всей видимости, просто не знал, что ему теперь дальше делать.
— Ну, пока! — Чиликин уже сделал было движение, чтобы уйти, как вдруг приостановился. — А почему они мне самому-то ничего не сказали? — поинтересовался он, хотя ответ был ему прекрасно известен.
— Да видишь ли... — окончательно смутился друг-приятель Дима. — Люди себя по-разному в таких ситуациях ведут... Некоторые самоубийством покончить жизнь сразу же пытаются. Из окон выбрасываются. Прямо во врачебном кабинете.
2.
Выйдя из больницы, Чиликин закурил сигарету и неторопливо двинулся в сторону дома. Пешком идти тут было вообще-то довольно далеко, примерно час ходу, но сейчас это было даже к лучшему. Лето, погода прекрасная, тихие московские улочки... Идешь себе неторопливо, по сторонам поглядываешь... Никуда не спешишь. Спешить некуда! Теперь спешить вообще больше некуда. Некуда и незачем. Все земные дела закончены. Времени впереди навалом. Целая вечность. Длиною в полгода.
Хотя насчет земных дел это я, пожалуй, погорячился, — вдруг мелькнуло у него в голове. — Чего там у меня «закончено»?! Ничего у меня даже и не начато, — он увидел во дворе какого-то дома пустые детские качели, сел на них, подогнув ноги, и, не отрывая ступней от земли, принялся неторопливо на месте туда-сюда покачиваться. — Семья вообще без средств остается. Без гроша, по сути. Жена-то ладно, она, в конце концов, взрослый человек — а ребенок? Как она с ребенком маленьким выкрутится? Куда пойдет, куда кинется? Сейчас и на работу-то не устроишься! Да и что она умеет? Ребенка, опять же, куда девать? В ясли? Они хоть существуют еще, эти ясли? Что-то я сомневаюсь...
Жена Чиликина сидела с ребенком дома и никогда нигде не работала. В принципе, одной зарплаты мужа на жизнь им вполне хватало. Чиликин зарабатывал неплохо. Но все же не настолько, чтобы откладывать. Подкожного жирка у него пока еще не было. Просто не успел обрасти. Так что с его смертью весь маленький мирок его семьи мгновенно рушился. Жене хоть по миру иди! На паперть. Или на панель.
При этой мысли Чиликин даже вспотел. Взмок весь.
Да-а-а... — осторожно, наконец, выдохнул он. — Веселый разговор... Жил-жил и вот дожил. Жену на панель отправлять собрался. Вроде нормальный мужик: голова есть, руки есть — не пальцем деланый, а что в итоге? Ехал, ехал и приехал. Приплыл. Это называется: приплыли. Ну почему все так получается? — Чиликин задумчиво посмотрел на небо. На облака. — «Облака плывут, облака. Не спеша плывут облака. Им тепло, небось, облакам. А я...» Да-а-а... Ну дела!.. Кошка мышку родила. Да-а-а...
Чиликин выбросил щелчком докуренную до самого фильтра сигарету и встал с качелей. Еще раз вздохнул и побрел домой. На душе его было невыносимо тоскливо и муторно. Тягостно. Безвыходность и безнадега какая-то. Беспросветность. О себе он, собственно, почти не думал. На себе он уже поставил жирный крест. Ну, умрет и умрет. «Делов-то!.. «В этом мире умирать не ново...» Но вот семья!.. Ребенок!.. Да-а-а...
Может, убить кого? — вяло подумал он. — Или ограбить? Терять все равно нечего... Банк какой-нибудь? Или инкассаторов... Хотя кого я могу убить? — Чиликин опять тяжело вздохнул. — Как? Чем? Чушь все это! Пустые бредни. Детский лепет. Маниловщина. «Ах, хорошо бы!..» Хорошо-то бы хорошо, да вот только как? Оружие хотя бы нужно для начала купить, а где? у кого? Я даже не представляю себе, как к этому делу подступиться. И с чего начать. Да и вообще!! — Чиликин в сердцах сплюнул. — У меня и времени-то осталось от силы месяц-два. Пока я могу еще что-то делать. А потом все очень быстро пойдет. По нарастающей. Слабость постоянная, боли и прочие прелести. Знаю я все это! Видел. «Оружие»!.. Какое там, в пизду, «оружие»! Гангстер хренов. Аль Капоне. Чего я за месяц успею? Да и не умею я это! Не умею!! Не мое это! Ну, кончится все тем, что подстрелят меня — вот и все. Никаких денег я таким способом все равно не раздобуду. Если бы все так просто было, все бы целыми днями только и делали, что банки грабили.
За своими невеселыми размышлениями Чиликин не заметил, как дошел до дома.
Надо же! — равнодушно удивился он, входя в прохладный подъезд. — Быстро как! Обычно идешь, идешь... А тут... Кажется, только что из больницы вышел. Неужели уже целый час прошел? — он взглянул на часы. — Да, действительно, час. Хм!.. Чудеса! Быстро... Впрочем, теперь все будет быстро. Час, день, неделя, месяц... А там и... Ладно-ладно! — опомнился он. — Начинается!.. Так и с ума сойти недолго. Если все время об этом думать. И только на этом зацикливаться. Надо отвлечься хоть как-нибудь... А о чем мне еще думать?! — с ожесточением пнул он ногой стенку лифта. — На что отвлекаться?! Отвлекайся не отвлекайся, а конец один. Мимо не проскочишь. Полгода максимум. Да и какие «полгода»! Через месяц уже надо что-то делать. Что-то решать. Ну, полтора от силы. Чего и себя, и других мучить? Ведь если боли начнутся, то вообще пиздец. Это уже не я буду. При раке же на последних стадиях никакие обезболивающие уже не помогают. Сейчас надо решать, пока еще силы есть. И воля. Из окна, наверное, лучше... А как еще? Ладно, впрочем. Подумаем... Порешаем. Куда спешить? Поперед батьки в пекло лезть. Успеется. Не опоздаю!
Чиликин вошел в квартиру, переобулся и прошел к себе в комнату.
Чаю, что ли, попить? — подумал он, переодеваясь. — А!.. не хочется. Не хочется мне никакого чая. Н-да... Кто пьет чай, тот отчается. Н-да... — он посмотрел на себя в зеркало. — Как же так? Ничего нигде не болит, чувствую себя прекрасно — и вдруг рак! «Жить полгода!» Как такое может быть? — но он знал, что может. Очень даже может! Еще как может-то! — Да-а-а-а-а!.. Где он хоть, этот рак, сидит-то у меня? В печени?.. (В печенках он у меня уже сидит! — тут же мрачно сострил про себя Чиликин.) Где хоть она? Эта печень?.. Справа? Слева?.. — Чиликин задрал рубашку и пощупал себя и справа и слева. Нигде ничего не болело. — Э-хе-хе... — он опять заправил рубашку и повалился на кровать. Лег на спину, закинув руки за голову и уставился в потолок.