Так все и было..., или рассказы бывалого одессита
Шрифт:
Дочка родилась, или «Вива, Куба!»
О чем думает человек, когда садится в поезд?... О цели поездки? Л если этой цели нет, если он едет просто так, в никуда? Или, может быть, он в этот момент думает о близких, которых вынужден оставить не по своей воле, и по которым, еще не отъехав от вокзала, уже тоскует... А может, нехорошими словами поминает тех, по чьей прихоти вынужден отправляться черт знает куда и черт знает зачем, и из-за этого должен отказаться от своих планов на сегодняшний вечер... Ну же! Давай-давай!
...С какой радости я обо всем этом думаю? Еду-то по своей воле... С охотой? Пожалуй, что нет. Но — деньги нужны.... В этом все дело. Лучше бы, конечно, эти дни побыть дома. А то, когда Таня родит, я не сразу узнаю... Тем не менее, чтобы встретить ее из роддома и взять дочку на руки, я успеваю - ведь еду всего на три, от силы, на четыре дня, а моих девочек там продержат не меньше недели... И даже, если она разрешится сегодня, я все равно успеваю... О! Вспомнил старых классиков: «разрешится от бремени»... Врач сказал, что точно будет дочка... Дочка! А я буду папа... Папа!.. Воспитатель!.. Ха!.. А мучиться Тане... Как она там?..
Такие, или похожие, мысли, налезая одна на другую, проносились в голове, когда мы вчетвером, перед самым отправлением электрички, ввалились в вагон и втащили инструменты, аппаратуру и нашего ударника Фиму. А в нем, в Фиме нашем, — центнер, не меньше...
Чесноком потянуло... Откуда? Ага, вот... Через две скамьи от нас — семейство. Женщина с ребенком на руках. И мужик... С отрешенным видом отгрызает один за другим куски начесноченной колбасы и, не жуя, запивает жигулевским...
Я где-то читал, что пассажиры, едва сев в поезд, прежде всего съедают взятую с собой курицу Чтобы не испортилась. А уже на следующий день приступают к сваренным вкрутую яйцам, копченой колбасе и тому подобным, с позволения сказать, харчам. Почему «с позволения сказать»? Толком не знаю. Просто слово несимпатичное. Как-то посмотрел в словаре Ожегова. Ничего особенного: харч — еда, пища... Но у меня это слово почему-то вызывает неприятные ассоциации, типа «еда, которую однажды уже съели, и сразу обратно выдали»... А у мужика, видать, нет ни курицы, ни яиц. Он сразу с колбасы начал... Сам жрет, а жене даже не предложит. Скотина! Хотя, стоп... Кормящим мамочкам чеснок и копчения противопоказаны... Или нет?.. Похоже, что мне, как будущему папаше, нужно будет еще очень многое узнать...
В вагоне народу немного, есть куда пересесть подальше от источника чесночного духа, и этой возможностью уже воспользовались две хозяйственного вида девушки... Мы, разумеется, с места не тронулись. Мужики, все-таки...
Мы — музыкальная группа. Нас пригласили играть на свадьбе: председатель колхоза дочку выдает замуж. Обещали хорошо заплатить...
В группе нас четверо. Я играю на соло-гитаре и пою. Феликс, а проще — Феля, юморист и любимец женщин, привыкший получать от жизни одни удовольствия, — играет на клавишных и сочиняет песни. У нас в репертуаре — десятки «прикольных» песен, слова и музыку к которым написал он. О нашем Фиме я уже упоминал. Он классный ударник, и самый старший среди нас по возрасту. Еще он отличается от нас тем, что может выпить бесконечно много, но после первых же трехсот грамм превращается в «дрова». Его норма — двести пятьдесят, и он ее, как правило, соблюдает, говорит, что после трехсот не помнит что, сколько и с кем пил, а стало быть, и пить незачем... Мы перед отъездом тоже немного выпили. Ведь не выпить «на посошок» — большой грех, ну, а Фиму провожали какие-то друзья, вероятно, из новых, потому что старые обычно не дают Фиме «выйти за пределы»... Ладно, через час-полтора, я уже знаю, будет как стеклышко... Ехать нам часа три, так что все будет в порядке...
Вообще-то, Фима не профессиональный музыкант. В недавнем прошлом он — доцент вуза, кандидат философских наук. Но случилось так, что, будучи со своими студентами в колхозе «на картошке», он заключил с колхозным бухгалтером пари: кто быстрее выпьет ведро молодого вина. Приз, бутылку водки, выиграл Фима: бухгалтер «сошел с дистанции» после первой трети ведра, а Фима свое опорожнил досуха, правда, последние капли допивал
Четвертый в нашей группе — бас-гитарист Роберто, кубинец африканского происхождения, студент четвертого курса консерватории. Мы с ним встретились и познакомились только что. Попал Роберто в нашу группу по рекомендации моего товарища Юрия Климова, впоследствии известного одесского композито pa, а в те годы еще студента консерватории. Это он предложил нашему вокально-инструментальному ансамблю поработать на свадьбе, но предупредил, что хозяева просили, чтобы обязательно был баянист, для поддержки традиционного завершения застолья разудалым нетрезвым фольклором. Так как у нас в составе баяниста не было, Юра пообещал подобрать своего человека. Мы договорились, что встретим Юру с баянистом на вокзале...
До отправления электрички оставалось две или три минуты, когда ко мне подбежали Юра и худющий, кожа да кости, высокий негр с гитарой. Помню, я тогда еще подумал, что если это и есть наш баянист, то почему он без баяна, но Юра сказал, что на баяне Роберто не играет, зато хорошо поет под гитару и, практически, не пьет...
Появление в нашей группе кубинца напомнило мне смешной эпизод из моей жизни. Дело в том, что вокально-инструментальный ансамбль, которым я прежде руководил, был приглашен в Киев для участия в Республиканском конкурсе эстрадных коллективов. Мы к тому времени уже выступали на филармонической сцене, даже имели собственную афишу, что в те годы было весьма престижно.
Замечу, что в предложенном нам репертуаре Республиканского конкурса были песни слишком уж идеологически выдержанные, и нам очень захотелось внести в него свежую струю... Тогда как раз входили в моду симфоджаз, рок и другие, запрещенные тогда у нас, музыкальные направления. Мы взяли одну из композиций группы «Пинк Флойд», несколько обработали ее и подготовили к исполнению в виде предусмотренного условиями конкурса «музыкального номера на вольную тему». По приезде в Киев, представляя нашу программу полусонному чиновнику, члену оргкомитета конкурса, мы объяснили, что эту композицию написал негр, подвергшийся жестоким истязаниям со стороны американских империалистов за то, что он требовал свободы для чернокожих американцев. Суть же этого музыкального произведения, пояснили мы, заключается в выражении музыкальными средствами душевной боли угнетенного человека с черным цветом кожи...
— Фамилия композитора? — открыл блокнот чиновник.
— Эмиру Кастро, — сказал я первое, что пришло в голову.
— Родственник Фиделя Кастро, что ли? — оживился чиновник.
— Конечно, — ответили мы недружным хором. Но, тут же, спохватившись, уточнили, что, дескать, конечно же, родственник, но только по материнской линии...
— Молодцы, ребята, — похвалил нас чиновник и, сделав отметку в блокноте, куда-то заторопился.
Мы полагали, что на этом расспросы закончились, но недремлющее око цензуры вышло из своего полусонного состояния...
Через какое-то время, уже перед самым просмотром, к нам подошел некий комсомольский работник, также представитель оргкомитета.
— Произведение, которое вы будете исполнять, написал Фидель Кастро?
Мы уже не помнили толком, что наговорили первому представителю, и попытались уйти от ответа, но не тут-то было. Комсомольский работник взял у нас ноты и пошел, как он сказал, проконсультироваться. Мы тогда подумали, что наше участие в конкурсе закончилось, но вернувшийся вскоре комсомольский работник возвратил нам ноты и сообщил, что правильная фамилия автора подготовленного нами музыкального произведения вовсе не Кастро, а Крустру. Он - один из лидеров движения за права негров. Еще он сказал, что, по его мнению, зал лучше бы проникся замыслом композитора, если бы, во время исполнения музыкального произведения, известный по тем временам артист - весьма солидный и уважаемый человек, выступил с чтением соответствующих идеологических стихов... Что было делать? Конечно же, мы согласились...