Театр тающих теней. Под знаком волка
Шрифт:
Хотела бы она знать наверняка, почему эта картина так не похожа на все, что писал обычный голландский ремесленник от живописи Ван Хогволс? И почему так похоже на другой мазок и другой свет другого художника?
А если это… даже страшно вслух произнести!
Хотя почему бы и нет. Все они в 1654 году, указанном на картине, в нидерландском Делфте жили. И кто знает, что у них там происходило! Кто кому помогал, кто в кого был влюблен и кто за кого писал картины, подписывая их не своим именем?
Слово за слово…
— А ты разбираешься!
Голос Оленева, прислушивавшегося к ее небольшой экскурсии для девочек, возвращает Далю из ее сказки в реальность.
— Искусствовед?
— Непризнанный. Три дня назад курсовую по раннему Вулфу зарубили.
— С этого места подробнее, — требует Оленев. И даже берет Маню на руки. Аня тут же тянет свои ручки к Дале — и ее немедленно на руки нужно взять.
Даля рассказывает свою сумасшедшую теорию, что рисунки с подписью SavVa — это ранние работы Вулфа, написанные им в России еще до его эмиграции, поэтому и найденные здесь, хоть и без надежного провенанса.
— До эмиграции ему лет шестнадцать было? — вскидывает одну бровь Оленев.
— Его биография покрыта тайной. Никаких точных сведений ни в одном из источников. По разным данным, на момент эмиграции ему было от шестнадцати до восемнадцати.
— И уже такие работы?
— Гениальность возраста не спрашивает.
— Логично, — соглашается бывший олигарх.
И будто между делом добавляет:
— Коллекцию мне соберешь?
— Я?!
— Гениальность возраста не спрашивает, — парирует Оленев.
И, набрав побольше воздуха в легкие, со всей наглостью, на которую только способна, исключительно от испуга, Даля выпаливает:
— Соберу!
Убийство в филармонии Иннокентий Саввин Берлин. 28 марта 1922 года
Восемь часов вечера
Через несколько часов в Берлинской филармонии на Бранбургерштрассе, 22, супруги Саввины второй раз за день встречают Парамонова.
— Не думал, что доклад кадетов может вас интересовать! — удивляется тот. — Молодая дама с интересами в модном бизнеса и муж-художник с явными экономическими способностями, и что же вас сюда привело?
— Есть дела, — односложно отвечает Марианна.
— Понятно, русских тянет к русским, какими бы они ни были, — Парамонов выносит вердикт, далекий от истины.
Краснолицый обрюзгший экс-министр иностранных дел Милюков в этот мартовский вечер собрал полный зал.
— Музыка в разоренной Германии собрать полного филармонического зала не может, — жалуется Парамонов Саввиным, в лицах которых особой заинтересованности происходящим не наблюдается. Жена откровенно скучает, а муж усиленно вертит головой по сторонам, будто высматривает кого-то.
— А бывший русский министр, разругавшийся не только с врагами, но и с ближайшими сподвижниками, — нате, пожалуйста! Тыщи полторы зевак набежало поглядеть, станут ли Милюков с Набоковым друг другу морды бить.
Не стали.
Набоков, напротив, более чем примирительно представляет вчерашнего союзника.
— Милюков и сегодня один из виднейших и авторитетнейших русских политических деятелей! — говорит Владимир Дмитриевич и присаживается в первый ряд президиума слушать, что Павел Николаевич скажет об Америке и России.
Часам к десяти вечера, очевидно витающий где-то там, в американских облаках, Милюков первую часть доклад заканчивает. Объявляют перерыв.
Парамонов поднимается с кресла, приглашает молодых супругов в буфет выпить сельтерской. Марианна с готовностью соглашается, ей происходящее успело наскучить, а в буфете можно попробовать еще раз потенциального совладельца идеей модного дома увлечь. Муж ее Иннокентий говорит, что кое-кого ищет и после их догонит.
…А дальше второй раз за день всем троим кажется, что реальность растворяется и они оказываются внутри какой-то пошлой фильмы.
Не успевает выходящая из зала толпа разделиться на две части — большую, пробирающуюся к выходам, и меньшую, устремившуюся прямо на сцену к трибуне, ручкаться с оратором, — как от этой меньшей кучки отделяется чрезвычайно невысокий человек в дурно сидящем на нем пиджаке и визгливо вопит:
— За царскую семью! За Россию!
Человек выхватывает из кармана пистолет и стреляет вслед Милюкову.
Крик его опережает выстрел, и кто-то из окруживших Милюкова почитателей успевает сбить недавнего предводителя с ног. Милюков на полу, сподвижники падают на него, закрывая своими телами.
К стрелявшему бросается вскочивший со своего места в президиуме Набоков. Всегда гордившийся приобретенной в занятиях английским боксом сноровкой, Владимир Дмитриевич легко хватает стрелявшего за руку и валит на пол, стараясь его обезоружить. На помощь спешит Каминка, но, увидав, что Набоков и один легко справился с покушавшимся, поворачивается к сбитому с ног и набившему шишку Милюкову.
— Трагедия грозит перерасти в фарс! — говорит своим молодым спутникам Парамонов и поворачивается, чтобы идти дальше к выходу из зала.
Но в этот момент интрига этого странного дня делает новый виток. И снова оборачивает фарс в трагедию.
На сцену выскакивает еще один человек. Высокий, лысоватый, вполне еще молодой мужчина спешит отбить своего сообщника, задержанного Набоковым.
Не добежав и до середины сцены, где и завязалась эта внешне почти водевильная куча-мала, этот второй трижды стреляет в Набокова. Владимир Дмитриевич странно дергается. И, не успев ничего сказать, валится на бок. На дорогом пиджаке из темной шерсти расплываются три стремительно темнеющих пятна.